Les bonjours et contacts journaliers du Mois de Mai 2016

Assise, entre quatre murs pâles.
La tête entre les jambes.

Personne ne doit voir mon visage.
Personne ne peut supporter mon regard.

Je suis laide.
Horrible.

Mes cheveux noirs trop gras, je ne m'en occupe pas.
Mes ongles trop longs, mon corps sale, mes membres arachnéens, tout est répugnant.

J'ai griffé, arraché, des lambeaux de ma peau.

Mon sang a désaltéré le sol innocent.

Ma blouse est meurtrie par ma crasse, souillée par mon aspect.

Je ne suis plus qu'un fantôme ; je crois que c'est un peu tôt pour une môme.

Je me lève ; mon corps répond avec difficultés.
Je m'avance jusqu'au petit miroir, aussi délabré que cette pièce où l'on m'a laissé.

Je me regarde.
Je vois mes yeux, qui ne sont plus.
Ce sont deux billes, d'un bleu pâle, délavé, presque invisible.

Dans mon regard, toute humanité est illisible.

Personne ne sait pourquoi je suis là.
Sauf peut-être moi.

Mes yeux font peur.

J'ai tué ma sœur.

Le gardien ferme le portail, quand il l'entend.
Ce ricanement effrayant.
Ce rire sonore.
Et c'est de la cellule 100 qu'il sort.

D'abord une fête de la natalité
Ce n'est qu'au XIXe siècle que la fête voit le jour en France, grâce à Napoléon. Ce dernier évoque alors la création d'une fête des mères officielle, que l'on célèbrerait au printemps. En 1897, l'Alliance Nationale contre la dépopulation lance alors une idée : une fête des enfants, mettant en avant l'importance de la fécondité et les vertus de la famille.
C'est à l'Union Fraternelle des Pères de Famille Méritants d'Artas que l'on doit pourtant la toute première célébration des mères. Le 10 juin 1906, l'Isère met alors les mères à l'honneur, récompensant les plus méritantes, le tout dans une véritable ambiance de fête, comme l'attestent les défilés dans les rues décorées. Il faudra pourtant attendre le 16 juin 1918 pour que se déroule la première "Journée des mères", à Lyon, à l'initiative du colonel de la Croix-Laval. C'est le début de la tradition.
Une journée spéciale dans notre calendrier
A cause de quelques lenteurs administratives, la première cérémonie officielle n'aura finalement lieu que le 20 avril 1926, même si entre temps de multiples manifestations se tiennent pour célébrer les mères les plus vertueuses et courageuses. Le 25 mai 1941, le Maréchal Pétain institue définitivement la "journée nationale des mères". Dernier volet de l'histoire, le Président de la République Vincent Auriol signe le 24 mai 1950 un texte de loi instituant la fête des mères. Elle est alors définitivement fixée au dernier dimanche de mai. Si cette date coïncide avec celle de la Pentecôte, la Fête des Mères a lieu le premier dimanche de juin.
Et dans les autres pays ?
Célébrée à travers le monde, la tradition n'est pourtant pas la même partout.
 Aux Etats-Unis, c'est le deuxième dimanche de mai que les mamans sont à l'honneur. La tradition veut que l'on offre des cartes de voeux et que l'on fasse une grasse matinée... Le petit déjeuner au lit est de rigueur !
 En Espagne, "El dia de la madre" tombe le premier dimanche de mai, et c'est l'occasion pour chaque mère de se reposer. Il est de coutume que toute la famille aille au restaurant et que l'établissement offre une fleur à chaque mère.
 Au Danemark, ce sont plutôt aux chocolats que les mamans ont droit. Célébrée le deuxième dimanche de mai, comme dans beaucoup de pays, l'événement est davantage fêté dans les petites villes que dans les grandes.
 En Chine, on ne célèbre sa maman que jusqu'à 35 ans. La fête, non inscrite au calendrier officiel chinois, étant réservée aux jeunes générations.
 En Argentine, on ne fait pas comme tout le monde : la fête des mères tombe le troisième dimanche d'octobre...

Un bruit !
Non, je l’ai imaginé.
Pourtant... Comme une porte ouverte avec précaution. Celle de derrière ! Je reconnais le frottement. Mon père qui rentre ? Non, il dort déjà. Et puis il ferait beaucoup plus de bruit. Je retiens ma respiration, je tends l’oreille, rien.
Si ! La porte du couloir qu’on pousse doucement ! Mon cœur s’emballe. Je n’entends plus rien. J’attends, immobile. L’angoisse monte, mes mains deviennent moites, mon stylo glisse entre mes doigts.
Un long moment s’écoule, terrifiant, fatiguant. Mais rien, plus de bruit. Je me reprends, ce n’était que mon imagination.
Non ! Quelque chose qui tombe ! Un objet lourd sur le parquet, juste au-dessous de moi, dans la chambre de mes parents ! Puis je perçois le léger vrombissement du ventilateur de ma mère, et vite, il s’éteint. Sûrement mon petit frère entré en douce dans leur chambre, mais non sans bruit ! Pourtant il n’a aucune porte à ouvrir pour passer de sa chambre à celle de nos parents.
Un long, très long moment de silence. J’ai un très désagréable pressentiment. Comme si d’autres oreilles que les miennes étaient aux aguets, à l’affût du moindre bruit.
Des pas ! Des pas dans le couloir, puis dans l’entrée... et dans l’escalier ! Je panique complètement. Ma respiration s’accélère comme jamais auparavant. Je suis tétanisée. Je compte les marches... 7, 8, 9, 10, 11, 12, 13, 14. Un pied lourd se pose sur le palier. Il n’appartient à aucun membre de la famille.
Une pause. Un instant d’hésitation. Par où commencer ? Je perçois une respiration grasse, lente, mesurée, presque retenue. Je m’imagine un homme énorme, monstrueux, un gigantesque couteau à la main. Ou bien un pistolet. Un qui ne fait pas de bruit, le genre vicieux.
La salive a totalement déserté ma bouche, je ne peux plus bouger.
Seulement quelques pas séparent l’homme de ma chambre. Il a certainement dû remarquer le rayon de lumière qui filtre sous ma porte. Ma main s’avance très lentement vers ma lampe de bureau, mais j’arrête mon geste. Si j’éteins il verra sur le champ qu’il y a quelqu’un et que je ne dors pas. Mieux vaut ne rien faire, ne plus bouger, ne plus respirer, tout arrêter, mettre ma vie en suspens.
J’attends. La moindre petite partie de mon corps est aux aguets, tous mes muscles sont crispés dans l’angoisse.
Les pas reprennent. Un, puis un autre. Se dirigeant droit sur ma porte. Sept pas, il s’arrête. Il sent ma présence, et il se réjouit en pensant que je sais qu’il est là. Il prend son temps, il savoure ma détresse. J’entends les frottements du tissu contre sa peau. Une main lourde et puissante s’abat soudain sur la poignée. Il ne se cache plus, il sait que dans quelques instants il aura gagné, que tout sera fini, que dans quelques instants je serais finie. Il tourne la poignée, très doucement et lui donne une légère poussée.
Je sens dans mon dos la porte s’ouvrir, et la présence de l’homme se projette à l’intérieur de la pièce, se fracassant violemment sur les murs, m’entourant, me déchirant, m’étouffant.
Contrôlée par une force que je ne maîtrise pas, je me retourne lentement. Il est là, je lui fais face. En une fraction de seconde il se retrouve tout près de moi. Son énorme main m’attrape par le cou et m’élève à vingt centimètres du sol. Un étrange sourire flotte sur ses lèvres, il est satisfait, c’est exactement ce qu’il voulait. Ses doigts se resserrent et s’enfoncent dans ma chair. Il ne possède ni couteau ni arme à feu, c’est avec ses mains qu’il tue.
Il sert plus fort. Les os de ma nuque se brisent ; écrasant, perçant les veines, les artères. Tout ce qui plus tôt vivait est détruit, se meurt lentement, sans bruit.
Je me meurs.
Je vois alors dans la folle lueur de ses yeux les corps de mon père, mon frère, ma mère, couchés dans leurs lits, mais pourtant ne dormant plus. Je sens sur ma peau jaillir toute la force que ses doigts ont mis à réduire au silence ces êtres somnolents. Cette force est sur moi, en moi. Elle m’anéantit.
Un dernier effort.
Je ne suis plus.

Aaaahh !
Je suis.
Je suis... dans mon lit... Je... je dormais. Oui, c’est cela, je dormais ! Ce n’était qu’un cauchemar. Ma respiration est très rapide. Je reste un instant assise dans mon lit afin de reprendre mes esprits, puis tente de me rendormir. Mais à peine ai-je les yeux fermés que les cadavres de ma famille viennent me hanter. Après plusieurs tentatives je décide finalement de me lever. Je m’installe à mon bureau pour écrire, cela fait longtemps que je n’ai pas recommencé, ça me démangeait. Je ne sais pas encore où tout cela va me mener, mais je m’y attelle, je me dis que l’inspiration vient en écrivant.
J’aime ce silence.

Un silence de mort.

Un bruit !
Non, je l’ai imaginé.
Pourtant... Comme une porte ouverte avec précaution. Celle de derrière ! Je reconnais le frottement. Mon père qui rentre ? Non, il dort déjà. Et puis il ferait beaucoup plus de bruit. Je retiens ma respiration, je tends l’oreille, rien.
Si ! La porte du couloir qu’on pousse doucement ! Mon cœur s’emballe. Je n’entends plus rien. J’attends, immobile. L’angoisse monte, mes mains deviennent moites, mon stylo glisse entre mes doigts.
Un long moment s’écoule, terrifiant, fatiguant. Mais rien, plus de bruit. Je me reprends, ce n’était que mon imagination.
Non ! Quelque chose qui tombe ! Un objet lourd sur le parquet, juste au-dessous de moi, dans la chambre de mes parents ! Puis je perçois le léger vrombissement du ventilateur de ma mère, et vite, il s’éteint. Sûrement mon petit frère entré en douce dans leur chambre, mais non sans bruit ! Pourtant il n’a aucune porte à ouvrir pour passer de sa chambre à celle de nos parents.
Un long, très long moment de silence. J’ai un très désagréable pressentiment. Comme si d’autres oreilles que les miennes étaient aux aguets, à l’affût du moindre bruit.
Des pas ! Des pas dans le couloir, puis dans l’entrée... et dans l’escalier ! Je panique complètement. Ma respiration s’accélère comme jamais auparavant. Je suis tétanisée. Je compte les marches... 7, 8, 9, 10, 11, 12, 13, 14. Un pied lourd se pose sur le palier. Il n’appartient à aucun membre de la famille.
Une pause. Un instant d’hésitation. Par où commencer ? Je perçois une respiration grasse, lente, mesurée, presque retenue. Je m’imagine un homme énorme, monstrueux, un gigantesque couteau à la main. Ou bien un pistolet. Un qui ne fait pas de bruit, le genre vicieux.
La salive a totalement déserté ma bouche, je ne peux plus bouger.
Seulement quelques pas séparent l’homme de ma chambre. Il a certainement dû remarquer le rayon de lumière qui filtre sous ma porte. Ma main s’avance très lentement vers ma lampe de bureau, mais j’arrête mon geste. Si j’éteins il verra sur le champ qu’il y a quelqu’un et que je ne dors pas. Mieux vaut ne rien faire, ne plus bouger, ne plus respirer, tout arrêter, mettre ma vie en suspens.
J’attends. La moindre petite partie de mon corps est aux aguets, tous mes muscles sont crispés dans l’angoisse.
Les pas reprennent. Un, puis un autre. Se dirigeant droit sur ma porte. Sept pas, il s’arrête. Il sent ma présence, et il se réjouit en pensant que je sais qu’il est là. Il prend son temps, il savoure ma détresse. J’entends les frottements du tissu contre sa peau. Une main lourde et puissante s’abat soudain sur la poignée. Il ne se cache plus, il sait que dans quelques instants il aura gagné, que tout sera fini, que dans quelques instants je serais finie. Il tourne la poignée, très doucement et lui donne une légère poussée.
Je sens dans mon dos la porte s’ouvrir, et la présence de l’homme se projette à l’intérieur de la pièce, se fracassant violemment sur les murs, m’entourant, me déchirant, m’étouffant.
Contrôlée par une force que je ne maîtrise pas, je me retourne lentement. Il est là, je lui fais face. En une fraction de seconde il se retrouve tout près de moi. Son énorme main m’attrape par le cou et m’élève à vingt centimètres du sol. Un étrange sourire flotte sur ses lèvres, il est satisfait, c’est exactement ce qu’il voulait. Ses doigts se resserrent et s’enfoncent dans ma chair. Il ne possède ni couteau ni arme à feu, c’est avec ses mains qu’il tue.
Il sert plus fort. Les os de ma nuque se brisent ; écrasant, perçant les veines, les artères. Tout ce qui plus tôt vivait est détruit, se meurt lentement, sans bruit.
Je me meurs.
Je vois alors dans la folle lueur de ses yeux les corps de mon père, mon frère, ma mère, couchés dans leurs lits, mais pourtant ne dormant plus. Je sens sur ma peau jaillir toute la force que ses doigts ont mis à réduire au silence ces êtres somnolents. Cette force est sur moi, en moi. Elle m’anéantit.
Un dernier effort.
Je ne suis plus.

Aaaahh !
Je suis.
Je suis... dans mon lit... Je... je dormais. Oui, c’est cela, je dormais ! Ce n’était qu’un cauchemar. Ma respiration est très rapide. Je reste un instant assise dans mon lit afin de reprendre mes esprits, puis tente de me rendormir. Mais à peine ai-je les yeux fermés que les cadavres de ma famille viennent me hanter. Après plusieurs tentatives je décide finalement de me lever. Je m’installe à mon bureau pour écrire, cela fait longtemps que je n’ai pas recommencé, ça me démangeait. Je ne sais pas encore où tout cela va me mener, mais je m’y attelle, je me dis que l’inspiration vient en écrivant.
J’aime ce silence.

Un silence de mort.

Elles se noyaient.
Doucement. Sans se débattre ou même lutter pour rejoindre la surface, elles coulaient. Ne montrant aucun signe de refus. Comme si d’une certaine manière, elles consentaient à ce qui leur arrivait. Comme si elles m’autorisaient à continuer ce que je faisais... Ou plutôt, comme si elles m’encourageaient à ne pas arrêter. J’observais presque admirablement leur structure devenue flasque, leur couleur blanchâtre, et le liquide qui les entouraient, devenu poisseux. Elles n’étaient plus elles-mêmes, elles n’étaient plus ce qu’elles avaient été.
Elles flottaient.
Comme des anges au-dessus de leur nuage lacté. Parcourant, sous la pression exercée par ma main, leur dernier domicile. Elles semblaient avoir abandonné tout ce qu'elles connaissaient, tout ce qu’elles avaient vécu, tout ce qu’elles aimaient. Et ne faisaient maintenant plus partie de ce qui un jour avait été leur monde. Mais, après tout, pourquoi faire des sentiments ? Ce n’étaient que des céréales dans un bol de lait.