Les bonjours et contacts journaliers du Mois de Juin 2016

Ce blog, je le tiens depuis des années. Il parle de tout, mais surtout de rien. J’ai commencé par laisser une petite partie de moi sur la toile géante d’Internet. Personne ne le visitait, personne ne commentait. J’étais pourtant en mal de reconnaissance, mon but était de discuter avec des inconnus pour savoir où les choses clochaient dans mon quotidien. J’avais cette irrésistible envie de partager mes joies, mes peines, mes coups de gueule et de cœur.

Finalement, c’est Anaïs qui me répondit la première. Je ne la connais ni d’Eve ni d’Adam, mais tenir une conversation avec elle était formidable. Honnêtement, je pense qu’avoir un avis extérieur sur ma situation me faisait le plus grand bien. Elle comprenait, elle compatissait. Cette notion de partage est ce qui m’a permis de continuer à écrire sur le blog. Je commençais seulement à me forger un nom parmi les internautes.

Et tout s’est enchaîné très vite. De site en site, on parlait de moi. De jour en jour, le nombre de mes visiteurs augmentait. J’étais heureuse, le monde semblait enfin se soucier de moi, pauvre petite personne dans l’immensité du web. Les gens affluaient, me donnant leur avis sur tout et sur rien. Sur ma vie, mes lectures, mes rencontres, mon travail, mes enfants. J’illustrais mes articles par des photos personnelles, on pouvait voir les visages de mes rejetons, de mon mari, de mes amis. Et puis...

Dans la rue, les gens se retournaient sur moi. Au début, je me demandais si j’avais quelque chose sur le visage, sur mes vêtements, mais rien. Ma coiffure peut-être ? Non plus. Tous ces regards braqués sur moi, et aucune raison valable. Je me sentais surveillée, épiée.

Le soir, je retrouvais les commentaires habituels sur la page d’administration de mon espace virtuel, mais quelques-uns me laissaient bouche bée.

« Eh, je t’ai vue l’autre jour sur le boulevard. Tu es plus belle en vrai qu’en photo. »

Le choc. Je m’étais toujours imaginé que l’écran de mon ordinateur me protégeait. C’est un peu cliché comme raisonnement, mais je le pensais sincèrement. Assise devant mon clavier, mon regard rivé sur l’écran, personne ne pouvait me faire du mal. Personne ne pouvait à ce point entrer dans mon intimité.

A cause de ce commentaire, même s’il se voulait gentil, je me sentais épiée, harcelée, violée. Je n’osais plus sortir de chez moi. Qui sait, peut-être que certaines personnes savaient où j’habitais. Il suffisait d’une fois.

Je tressaillis. Juste au moment où ces pensées me traversaient l’esprit, la sonnette de ma porte d’entrée résonna dans tout l’appartement. Je fus soulagée lorsque je vis le facteur, qui me déposait un colis que j’avais commandé sur Internet quelques jours plus tôt.

Je me décidais à m’ouvrir à mon conjoint sur mes peurs, et il me conseilla de fermer le blog. S’il était devenu source de stress, il valait mieux tirer un trait dessus. Il avait raison, bien entendu. Mais cette solution me brisait le cœur. Cet espace de partage était important pour moi, je l’avais tout de même tenu pendant plusieurs années, mais il était temps...

Je repris le cours de mon écriture :

« Bientôt, chers lecteurs, vous trouverez une page blanche à la place de celle-ci. Je n’existerai plus sur la toile, mais ne vous en faites pas, ma vie a bien changé grâce à vous. Alors, bonne continuation. »

Le « Facteur Temps ». Joli jeu de mot pour désigner celui qui vous annonce par courrier le temps qu'il vous reste à vivre. S'il sonne à votre porte, vous pouvez vous estimer heureux, vous avez un délai supplémentaire. Sinon, vous mourrez dans la journée. Drôle d'existence que la nôtre. Ce drôle de facteur arrive tranquillement dans son beau costume bleu marine, sourire aux lèvres. Il vous tend cette belle enveloppe blanche qui contient quelques jours, quelques souffles de vie en plus. Bien sûr, il est contraire à la loi de leur parler, sous peine d'exécution immédiate, mais je voudrais bien savoir d'où ils viennent et s'ils sont soumis au même régime que nous. Malheureusement, la curiosité est un vilain défaut. Certains jours où je sens la mort vraiment proche, je voudrais lui sauter dessus, le frapper jusqu'à voir le sang couler de son visage lisse et sans expression. Je voudrais pouvoir lui prendre toutes les enveloppes qu'il garde précieusement dans sa sacoche et tant pis pour les autres, mais je sais que cela ne me mènerait nulle part. J'ai déjà vu des gens essayer de se rebeller contre lui et ça a toujours fini de la même façon. La mort quasi-instantanée du dit rebelle. Certains pensent qu'à la naissance on nous implante une puce, mais je n'y crois pas trop. Ca ressemblerait vraiment trop à de la science-fiction. Peut-être qu'un jour quelqu'un arrivera à trouver une astuce pour contourner le système... ou peut-être que le monde changera ! Je plaisante bien sûr.

J'ai 25 ans et d'après les statistiques, j'arrive en bout de course. Je fais partie de la génération vieillissante qui voit ses délais raccourcir de plus en plus à chaque fois. Je sais que bientôt, j'attendrais le Facteur Temps en vain et à la fin de la journée, je serai mort. Viendra-t-il aujourd’hui ou me laissera-t-il périr ?

Je crois l'entendre arriver, ou est-ce simplement mon imagination ? Mais non, j’entends bien son pas régulier sur le gravier de l’allée. Il monte maintenant les marches du perron, dans quelques secondes il va sonner. Mon corps tout entier est pris de violents tremblements, ma vue se brouille.
C’est à chaque fois pareil, je suis au bord de la syncope mais mes pieds se dirigent déjà vers la porte, comme animés d’une volonté propre, la volonté de vivre. Mon esprit a rendu les armes mais je ressens ce que l’on nomme fréquemment l’instinct de survie. Ce sentiment qui pousse notre corps à continuer alors que notre âme a disparu. Je saisis la poignée et elle me brûle. Combien de temps cette fois ? J’ouvre la porte, il est là, souriant. L’enveloppe est dans sa main, il me la tend. J’hésite un moment, après tout pourquoi ne pas en finir tout de suite ? Le Facteur Temps a l’air surpris de mon hésitation, habituellement les gens se jettent sur l’enveloppe et la déchirent fébrilement alors qu’il n’a même pas tourné les talons.
Devant mon absence de réaction, il se questionne. Puis il pose l’enveloppe sur le paillasson et tourne les talons en me lançant un « Bonne journée » énergique des gens qui se sentent en sécurité. J’attends qu’il parte puis je me saisis de ce morceau de papier qui va décider de mon sort. Je claque la porte et je m’écroule par terre.

Je veux du temps. Plus de temps. Je veux pouvoir me dire que j’atteindrai le week-end en vie. J’ouvre délicatement l’enveloppe, fourreau de mes espoirs. J’en sors l’habituel petit carton et je lis :

Le Gouvernement Mondial et Le Service de Régulation de la Surpopulation
ont l’honneur de vous accorder un délai de 1 an de vie supplémentaire.
Veuillez agréer, M. I..., l’expression de nos salutations les plus cordiales.

Ensuite, une petite heure de marche en pente douce devait le mener au refuge où il avait prévu de passer la nuit avant de redescendre dans la vallée. Son père... on ne l’avait jamais revu. Ni son corps, ni son équipement n’avaient été retrouvés. Nulle empreinte dans la neige, nulle trace de son passage au refuge. Depuis ce temps, aussi bien par superstition que par respect, nul montagnard ne s’était attaqué à cette paroi. Personne n’en parlait, mais par une sorte d’accord tacite, chacun s’accordait à penser qu’il appartenait à son fils, et à lui seul, d’ouvrir cette voie. Et il était là, maintenant, à quelques mètres seulement du sommet, mais épuisé par cette interminable nuit de tempête. Avoir survécu tenait déjà du miracle. Surtout ne pas rester immobile, reprendre sa progression malgré la fatigue, malgré le froid, malgré la tentation de fermer les yeux, de se laisser glisser dans la ouate de l’abandon. Combien d’amants la montagne avait-elle ainsi gardés en son sein pour toujours ? Elle les enserrait, rassurante, dans ses bras de givre, les anesthésiait, les plongeait dans une béatitude telle que, ivres d’amour, ils s’abandonnaient à son étreinte. La mort... Il secoua la tête. C’est cette évocation qui l’aida à réagir. Non, lui ne voulait pas mourir. D’abord, chasser de son esprit cet étrange délire. Ne pas laisser son corps s’engourdir. Faire jouer une à une toutes ses articulations comme il l’avait fait toute la nuit pour ne pas succomber à la tentation de se laisser aller. Attaquer la glace au piolet. Creuser une première prise. Ce qui n’était d’habitude qu’un jeu d’enfant lui demandait des efforts comme il n’en avait encore jamais livrés. Ne pas penser. Accomplir, méthodiquement, sans se poser de questions, les gestes qu’il fallait. Il creusa une première encoche, pour la main gauche. La forme en était parfaite. Cela le rassura. La fatigue n’avait pas eu raison de son savoir-faire. Ainsi, bien assuré, il esquissa un sourire. La confiance revenait. Deux nouvelles encoches, un peu plus bas, bien profondes, pour caler les pieds. Cela allait déjà mieux. Cela allait de mieux en mieux ! Il profita de ce relatif confort pour reprendre son souffle, calmement, méthodiquement. Puis, de sa main restée libre, il extirpa de son sac à dos les deux dernières barres de céréales protéïnées qu’il lui restait. Il les mâcha lentement, longuement, pour mieux apaiser la sensation de faim, puis il mordit à pleine dents dans le demi citron qu’il avait eu la prudence de garder. La fraîcheur et l’acidité du goût réveillèrent instantanément ses sens. Ultime délice : les quelques gorgées de boisson chaude restées au fond du thermos. Il se sentait bien maintenant. Bon, reprendre au plus vite l’ascension pour ne pas gâcher ce moment de grâce qui, sûrement, ne durerait pas. D’abord, se débarrasser du sac devenu désormais inutile. Deux avantages, se sentir plus léger et avoir les mouvements plus libres, ensuite, laisser au pied de la paroi un indice de son passage pour guider d’éventuels sauveteurs. Ainsi soulagé, il se sentit tout à fait rasséréné. Le soleil, revenu, réchauffait ses muscles. Il jeta un coup d’œil vers ce sommet, si proche, qui était en passe d’être vaincu. Juste quelques marches à tailler dans la glace avant de savourer sa victoire. La première encoche fut taillée en quelques minutes. La deuxième lui parut plus pénible. Ses gestes devenaient moins précis. Une douleur, insidieuse tout d’abord, s’était emparée de son épaule, irradiant son dos, avant d’envahir son corps. D’insignifiante, elle était devenue de plus en plus aiguë, jusqu’à devenir insupportable. Chaque coup de piolet lui arrachait maintenant un rictus. Le soleil, de plus en plus insistant, faisait ruisseler l’eau le long de la paroi devenue lisse. « Une vraie patinoire » bougonna-t-il. La réverbération lui brûlait les yeux. Sa vue se brouillait. Cependant, malgré des gestes de plus en plus gourds et une quasi cécité, il progressait. Plus que deux encoches et il aurait atteint le sommet. Ensuite, il trouverait toujours les ressources pour descendre jusqu’au refuge. Peut-être que ses amis, inquiets de ne pas l’avoir vu revenir, étaient partis à sa rencontre. Peut-être l’attendaient-ils sur la crête. Peut-être qu’il leur suffirait de tendre la main pour le hisser jusqu’au sommet. En attendant, chaque coup de piolet arrachait de minuscules éclats de glace dont le bruit crépitait dans sa tête comme des étincelles. Aveuglé par cette blancheur, il ne percevait plus que ces éclats qui lui martelaient le crâne et le plongeaient dans un brouillard de givre. Tenir. A tout prix tenir. Creuser la glace. Se hisser encore, sans réfléchir. Ne pas abandonner. Surtout ne pas fermer les yeux, ces yeux devenus inutiles. Son piolet lui échappa. Dans un dernier sursaut, il lança la main, espérant saisir la crête. Une autre main la saisit. C’était son père, dont le sourire brillait comme les éclats de glace qu’il arrachait à la paroi quelques instants auparavant, son père, auréolé de cette éblouissante lumière qui l’avait tant aveuglé durant toute son ascension. Il pouvait enfin s’abandonner. Il ferma les yeux et se sentit aspiré par le haut.

Il ne fait pas un bruit mais il espère qu’elle va réussir à l’atteindre. Car elle est en danger. Il aperçoit, dans le brouillard, derrière elle, un autre homme, plus âgé et plus costaud qu’elle, tous muscles saillant, qui court bien plus vite, une arme à longue distance à la main. La pauvre arrive enfin aux pieds de son ami quand elle reçoit une balle dans le dos, entre les omoplates. Une large tâche rouge assombrit son dos. Elle s’effondre dans les bras de son allié. Celui-ci pousse un hurlement de rage en direction de celui qui a disqualifié sa petite amie, l’être qu'il a de plus précieux. Il la pose à terre, lui jurant qui l’a vengera. Il fait face à l’agresseur. De son gilet militaire, il sort une arme de gros calibre. Il tire sur son ennemi avant de se retourner vivement. Derrière lui, se tient un autre homme, un autre ennemi. Il l’abat froidement. De larges taches jaunes recouvrent les vêtements de ses adversaires. Il est maintenant seul et il lui reste des ennemis à vaincre. Il se dirige vers la forêt, pour vaincre et gagner la victoire pour son équipe. La partie de paint-ball est loin d’être finie.

Kevin se relève doucement. Il était couché par terre, aux pieds de sa chaise tournante bleue qui est cassée maintenant. Il se redresse et contemple en clignant des yeux son bureau. Une feuille blanche est posée dessus, devant son ordinateur. Un devoir de maths qu'il était en train de commencer avant que la chaise pourtant si bleue et si solide ne casse, l'envoyant s'écraser par terre et dans les pommes.

La douloureuse brume qui envahit son cerveau l’empêche d’organiser ses pensées. Il faut finir ce devoir, et pour cela il a besoin de son crayon. Il le cherche sur son bureau mais ne le trouve pas. Il regarde dans sa trousse mais il n’est pas là non plus. Kevin regarde alors par terre, persuadé de le trouver là. Le crayon est introuvable.

Lorsque du sang vient couler sur son épaule droite, Kevin comprend que quelque chose ne va pas. Il sort de sa chambre en marchant au ralenti, direction la salle de bain et son grand miroir. Ça tangue maintenant, comme sur un bateau et il y a quelque chose qui le titille, le chatouille à l'intérieur de sa tête.

Au bout d’un moment qui lui parait interminable, Kevin entre dans la salle de bain. Il heurte la table à langer au niveau de la hanche, grimace, mais ne s'arrête qu’une fois qu’il est en face du miroir. Il aperçoit difficilement son reflet à travers la brume opaque de ses yeux. Peut-être devrait-il aller rendre visite à un ophtalmo. Mais chaque chose en son temps. Il doit d’abord aller voir un docteur. Il a mauvaise mine et celle qui sort de son oreille droite ne lui dit rien de bon.

Au moins a-t-il retrouvé son crayon.

Il doit crasher son aéroplane Oka chargé de 1200 kg d’explosif sur un ascenseur du porte avions USS Essex. Volontaire hier, il cogite maintenant sur le bienfondé de son sacrifice pour l’Empire. Peu importe, il ne peut plus reculer car il a posé en gonflant le torse pour les photographes militaires il y a 20 minutes. Il a même récité le traditionnel haïku devant ses supérieurs et avalé son ultime verre de saké. Ses camarades de combat l’ont salué une dernière fois avec la plus grande véhémence, celle que l’on doit aux fous furieux désireux de disperser leurs tripes dans le Pacifique.

Le bourdonnement du bombardier Mitsubishi n°22, sous lequel il est fixé, est terrifiant. Il doit se concentrer pour discerner les ordres qu’éructera son « taxi » dans la radio le moment venu. Dans l’immédiat, Saburo panique.

L’ordre d’attaquer lui déchire les tympans ! Son sarcophage volant se détache du bombardier et semble hésiter entre planer ou piquer directement dans la baille. La soudaine poussée des fusées lui envoi un énorme coup de pied au postérieur et le projette à plus de 700km/h vers l’armada de l’oncle Tom. Son enclume à réaction est rétive ; il doit se battre avec les commandes pour garder l’énorme bâtiment ennemi en ligne de mire. Des milliers de balles de D.C.A. sifflent sans l’atteindre miraculeusement. Stupéfait, il distingue enfin sa cible : un immense et majestueux ascenseur montant des avions sur le pont d’envol.

— BANZAÏ !

Mains crispées autour du manche, mâchoires serrées manquant d’éclater quelques dents, Saburo se rue chevaleresquement vers la mort. Grâce à lui, le Japon inversera peut être le cours de la guerre et sa mère éplorée sera fière !

Contre toute attente l’ascenseur descend soudainement laissant place à une gigantesque ouverture sombre et béante comme la gueule d’un monstre affamé. Les yeux exorbités d’horreur, Saburo pénètre impuissant dans les entrailles du porte avions. Capricieux, son appareil refuse d’exploser ; il ricoche violement sur le pont inférieur et glisse sur un lit d’étincelles au beau milieu d’une cinquantaine de mécaniciens yankees médusés. Coccyx brisé, le kamikaze hurle de douleur en dévisageant les américains restés figés devant l’ubuesque de la scène. Après avoir passé tranquillement en revue les troupes ennemies à bord de sa terrifiante luge, ses fusées se rallument inopinément et propulsent le pauvre japonais vers une écoutille donnant sur l’océan ! Gouvernes brisées, l’incontrôlable Oka frôle les flots puis reprend de l’altitude plein gaz, choisissant le soleil pour nouvelle cible !

Le jeune sous officier mécanicien Clifford reste interdit, attendant un pincement pour retourner à la réalité. Son supérieur, hilare, lui hurle dans les oreilles.

— Oublie ce que tu as vu Clifford, personne ne te croira.

Toujours prisonnier en sursis de sa folle torpille à réaction, Saburo oscille entre honte et soulagement.

Une ombre se détache soudain de l’éblouissement de l’astre solaire et grossit rapidement. La Mort vient enfin me chercher pense t-il. Progressivement la masse sombre masque entièrement le soleil et il identifie avec effroi un numéro de série sur le flan d’un énorme Mitsubishi rentrant à sa base.

Il a juste le temps de hurler une dernière fois avant d’exploser dans le bombardier n° 22 qui l’avait largué deux minutes plus tôt.