Les bonjours et contacts journaliers du Mois de Juin 2016

Les derniers retardataires se dirigeaient fébrilement vers les caisses du supermarché. En cette veille de Noël, les chariots débordaient de jouets multicolores qui bientôt feraient briller les yeux de milliers de petites têtes blondes. Affecté à la sécurité du magasin, Ted Mulligan était fatigué de sa journée, mais il savait que le plus dur restait à venir. Il frissonna en constatant que son service prenait fin dans 15 minutes.

Suzan Mayer jeta un dernier coup d’œil à sa montre Cartier offerte par ses parents deux jours avant qu’ils ne décèdent dans un terrible accident de voiture à Martha’s Veynard. Elle laissa échapper un juron en constatant qu’il était déjà 6 heures. Elle devait encore passer chez Benny Market, et avec la neige qui ne cessait de tomber il lui faudrait pas moins d’une heure avant de pouvoir franchir le seuil de sa maison.

Suzan était avocate dans le cabinet Lawyer & Lawyer Scelerate, dans le sud de Manhattan. Elle avait quitté le Wyoming neuf mois plus tôt et sa vie Newyorkaise la comblait. Elle ne quittait plus son tailleur beige dont elle avait tant rêvé, et si merveilleusement assorti à son pull de Cachemire grège qui faisait ressortir ses amples boucles auburn qui rebondissaient avec distinction sur ses épaules. Elle s’engouffra dans l’ascenseur et pressa avec insistance sur le bouton du 2ème sous-sol. Un bref regard dans la glace pour remarquer ses petites rides qui commençaient à poindre au sommet de ses pommettes saillantes.

Au troisième étage, l’ascenseur s’arrêta pour embarquer un jeune couple qui l’accompagna jusqu’au parking. C’était un hasard, mais Susan fut rassurée de ne pas avoir à se retrouver seule dans la quasi-obscurité du garage. Elle jeta un dernier regard au couple avant de s’engouffrer dans sa BMW. Elle jeta un dernier coup d’œil dans son rétroviseur et constata avec satisfaction que ses boucles auburn rebondissaient toujours avec élégance sur les épaules de son tailleur beige.
La circulation dans Manhattan enneigé était un exercice périlleux en cette veille de Noël. Les éboueurs de New York n’avaient rien trouvé de mieux que de déclencher une grève-surprise et l’amoncellement d’ordures ménagères sur la chaussée n’arrangeait rien au désordre ambiant. En se faufilant dans le trafic déjà saturé en cette veille de Noël, Susan fit mentalement sa liste des courses : elle prendrait du Chianti, des tomates séchées pour apprêter avec des spaghettis qu’elle réussissait à merveille. Elle songea également à son dîner du réveillon qu’elle passerait avec ses merveilleux amis Louisa et Tom dans leur merveilleuse villa de Martha’s Vineyard. Ils déboucheraient deux bouteilles de Chianti et se régaleraient du merveilleux Tiramisu qu’elle réussissait à merveille.

Vingt minutes plus tard, elle s’engouffra dans les rayons de Benny Market. Elle ne prêta pas attention au gardien posté à l’entrée de l’établissement. Ted Mulligan pour sa part ne quitta pas des yeux la jeune femme dont la silhouette pleine de classe se faufilait dans son ensemble beige surmonté d’une gracieuse chevelure auburn au milieu du rayon des Chianti. Ses courses finies, elle ne prêta pas davantage attention à la silhouette inquiétante qui marchait dans ses pas alors qu’elle s’approchait de sa voiture garée au 3ème sous-sol mal éclairé de chez Benny Market. En moins de deux secondes, l’homme s’était dangereusement rapproché et elle étouffa un cri quand elle sentit une main calleuse lui serrer le cou, froissant à jamais son pull en Cachemire grège. La jeune femme s’évanouit et s’écroula au pied de l’agent de sécurité. En un rien de temps, Mulligan s’empara des 48 bouteilles de Chianti, du plan de Martha’s Veynard et des 7 kilos de mascarpone qui trônaient dans le chariot de la jeune femme.

Dans son rapport de Police, le jeune inspecteur Harry Mc Douglas nota qu’une personne de sexe féminin aux cheveux auburn et vêtue d’un ensemble beige avait été agressée quelques heures plus tôt. C’était la quatorzième veille de Noël qu’il croisait la même victime...

Je ne sais même pas si j’ai la tête en bas, les bras écartés, si je tombe sur le dos.
Et rien à quoi me raccrocher. Rien de familier à toucher. Rien pour me rassurer.
Je tombe. Vite ? Lentement ? Je ne sais pas. Mais je tombe. Je tombe !!
Je crie, je crois, même si aucun son ne sort de ma bouche.
Je crie, je crois, même si personne ne peut entendre mon appel.
Je tombe !
Je tombe..., mais soudain je vois.
Oui ! Je vois la terre. Elle est loin, là-bas, tout là-bas.
Je vois des champs : ils ne sont que de minuscules rectangles éparpillés dans la plaine. Certains sont jaunes, d’autres verts ou ocres. Il y en a aussi des marrons. C’est vrai, les moissons ont commencé depuis peu.
Au-delà des champs, je vois des collines boisées. Vues d’ici, elles forment comme un manteau posé sur le monde, doux au regard, apaisant.
Je vois la nature, à perte de vue, et maintenant que je m’approche, je distingue mieux quelques villages blottis au pied des collines. Les tuiles des toits, encore humides de la dernière pluie, brillent sous le soleil. Elles semblent m’envoyer un message lumineux ou vouloir me guider comme un phare.
Ce monde que je rejoins semble si calme, si harmonieux !
Il est si attirant que je m’oublie dans sa contemplation.
D’ailleurs, je ne tombe plus, je vole, je plane au dessus du monde.
Je ne crie plus, je lui souris.
Relevant la tête, je vois quelques nuages, suspendus dans le vide Pour eux aussi, le temps semble s’être arrêté. Pour eux aussi, la nature étale ses charmes, langoureusement.
Bientôt, le sentiment de ne plus faire qu’un avec elle m’envahit, m’illumine. J’ai pris soudain une autre dimension : je vois, mais en même temps je suis, ce petit lac, où des pêcheurs paressent sur des barques. Je vois, mais en même temps je suis, cette prairie où le vent fait vibrer une couverture de coquelicots. Je vois, mais en même temps je suis, cette cour de récréation où les parties de billes battent leur plein.
Plus je m’approche, plus je souris. Plus je m’approche, plus grand est mon sentiment de plénitude.
Il ne peut rien m’arriver. Je retourne au cœur de toute chose.

Alors, il se rase, il se coiffe, il se lave les dents (d'ailleurs il faut qu'il aille bientôt chez le dentiste), il s'habille à la mode, il met du parfum et il sort dans la rue. Il est 8h du matin quand Paul sort de son appartement pour aller au travail, ce travail qu'il n'aime pas: il est employé de banque et il est obligé d'arriver tous les jours à la même heure, de faire la même chose, de voir les mêmes gens. Alors, ce moment où Paul est dans la rue, où il se dirige vers le métro pour faire son chemin quotidien vers la banque où il travaille, il en profite à fond! Il regarde à gauche et à droite, il aperçoit son image dans les vitrines des magasins (son corps marchant vite dans la rue donne l'impression que c'est un autre homme, pas le Paul de tous les jours), il papote un moment avec l'homme qui distribue le journal à l'entrée du métro et il pénètre dans le tunnel infernal. Il sort sa carte, il l'introduit dans la machine (une dame pressée lui dit de se dépêcher) et il passe de l'autre côté pour attendre, comme tout le monde. Le métro arrive, cette boîte de sardines dans laquelle Paul pénètre pour aller à son travail: serré contre la vitre du métro, entouré de personnes qu'il ne connaît pas mais qu'il côtoie sûrement tous les jours, Paul ferme les yeux et se dit que c'est lui l'homme le plus beau, le plus talentueux au monde.
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-"Bonjour, Monsieur, ça va?"- dit une voix à Paul.
Paul regarde à gauche et à droite: il est à l'hôpital. En face de lui il y a une infirmière qui lui apporte à manger. Paul avale son assiette sans problème, il a faim. Ensuite il se lève et il se dirige vers le miroir de la chambre où il se trouve: "Mon Dieu, qu'est-ce qu'il a changé!"
-"Alors, content du résultat?"- lui demande l'infirmière.
Paul ne comprend pas. Il se souvient de l'image de la rue où il se dirigeait vers le trou du métro et il se regardait dans les vitrines du magasin: c'était cet autre Paul-là qu'il apercevait! Paul demande alors à l'infirmière si les gens de la banque où il travaille sont au courant. L'infirmière le regarde et lui dit qu'il ne travaille pas dans une banque, qu'il est acteur et que sa compagnie est au courant qu'il est à l'hôpital, oui.
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Quand Paul arrive à son appartement, la concierge lui dit que Paul Bresson a déménagé il y a un mois auparavant. Elle lui donne un numéro de portable. Paul sort de l'immeuble et appelle immédiatement. Un répondeur automatique lui dit: "Salut, tu es bien chez Paul, je suis en vacances, laisse-moi un message". Paul revient à l'immeuble, il insiste pour que la concierge lui donne la nouvelle adresse de Paul, il lui dit que c'est urgent. La concierge lui donne l'adresse, c'est rue des Miroirs, 98, pas loin de là. Paul prend son vélo (il a un vélo maintenant !?), il accélère, il passe par la rue Nationale, la rue du Commerce, il tourne à gauche par la rue du Salut et il arrive rue des Miroirs, 98. Il entre dans l'immeuble, il cherche dans les boîtes à lettres son prénom mais il ne trouve rien. Il regarde de nouveau et il aperçoit une boîte à lettres où s'est écrit: "François Legrand (anciennement Paul Bresson)". Paul monte jusqu'au 3ème étage, chez François Legrand (des valises l'attendent à la porte d'entrée!), il sort de sa poche une clé, il l'introduit dans la serrure, il ouvre la porte et il pénètre dans l'appartement. Il regarde à gauche et à droite, il se regarde dans le miroir (Mon Dieu, qu'est-ce il a changé!), il voit sa nouvelle photo sur une étagère... Puis, tranquillement, il ouvre ses valises en répétant à voix haute: "Je m'appelle François, François Legrand, je suis acteur de la compagnie Les Alchimistes, j'habite au 98, rue des Miroirs, je suis l'homme le plus beau, le plus talentueux au monde"

Je le revois encore avec son costume et son chapeau blanc, quelle classe! Je parle bien entendu de Barry White pas de mon célèbre écrivain dépressif. Lui, ressemblerait plutôt à Michel Blanc. Mince, taille moyenne, chauve avec des cernes naissantes sous les yeux. Depuis le début de sa névrose, son visage avait pris 10 ans et quelques cheveux blancs malgré son jeune âge. La raison de tous ses maux était pourtant simple: il avait écrit un premier roman intitulé "L'âme noire", qui avait rencontré un succès légitime. Et lui, quelques temps après, avait rencontré l'Angoisse de la page blanche avec en fond sonore du Johnny Hallyday: "Noir, c' est noir, il n'y a plus d'espoir oh oh oh oh...", c'était un fan. Il aurait sans aucun doute préféré ne jamais la connaître, j'en suis certaine. Mais maintenant qu'elle était là, il fallait bien faire avec. D’où mon intervention à la demande de l'éditeur, j'avais carte blanche. Pour faire court, après les regards noirs d'usage et les blancs mortels de nos conversations, j'étais là pour l'aider. Ce que je fis. J'étais là jour après jour pour chasser Angoisse, cette amie intime et malhonnête qui blanchit toutes ses feuilles comme un comptable véreux le ferait avec de l'argent sale. Puis un jour, il m'a dit de but en blanc qu'il n'avait plus besoin de moi, qu'il était sorti du noir complet dans lequel il se trouvait et que l'encre noire s'accrochait de nouveau à ses feuilles blanches, qu'elle coulait en abondance comme les larmes de son visage il y a quelques temps. Je fus sous le choc, moi qui m'étais saigné à blanc pour lui... La conséquence de tout ça fut ma soudaine achromatopsie, je me suis levé sans la vision des couleurs. Une journée noire à marquer d'une pierre blanche. Je voyais comme dans un film des années 30, en noir et blanc. Avec le temps, je peux dire que cela a un certain charme, une certaine esthétique même de voir toutes ses nuances de gris. Le médecin m'a fait gentiment comprendre que je ne reverrai jamais les couleurs. Pour tout dire, je n'ai même plus de représentation mentale de celles-ci alors même mes rêves sont en noir et blanc. L'inspecteur me tendit un crayon puis un bloc-note et me pressa de coucher sur le papier blanc ligné tout ce que je venais de lui avouer. Devant la glace sans teint de la salle d’interrogatoire, j'observais longuement ce reflet métallique qui me semblait appartenir à une autre. Je ne m'y reconnaissais pas. Chancelante, je me remémorais les premières questions de l'inspecteur et, d'une main tremblante, je commençais à écrire mon histoire: Appelez-moi Blanche, c'est mon prénom. Je suis une petite femme blanche "nègre" qui écrit pour le compte d'un écrivain noir célèbre qui broie du noir. Je l'ai tué. Certains penseront sûrement à un crime raciste, ce n'en était pas un. C'est maintenant écrit noir sur blanc.

Tiré de ses pensées, il continua d’avancer, la tête baissée. Puis soudain, sur sa droite, une ruelle apparut. Sans prendre le temps de réfléchir, il tourna. Il ne connaissait pas cet endroit mais s’y sentait en sécurité. Au bout de l’étroit chemin, il vit une forme rouge. Il s’approcha pour mieux distinguer cela. C’était une flèche. Une grosse flèche rouge. Cette flèche lui dictait son chemin. Il l’entendait presque murmurer « viens, viens, c’est par-ici ». Il était comme hypnotisé. Son crâne le torturait. Il réfléchissait trop. Une partie de lui-même voulait la suivre, une autre lui soufflait que c'était un piège. C’est finalement malgré lui qu’il suivit cette flèche, emporté par son mal de tête.
Elle l’entraîna dans une petite ruelle semblable à la première et il trouva au bout la même flèche rouge. Et ce fut ainsi des dizaines de fois. Au bout d’un long moment, une des flèches indiquait une demeure sombre, perdue au milieu d’arbres aux formes étranges. Il voulait repartir. Mais derrière lui, il entendait distinctement les pas du meurtrier. Il était terrifié. Il franchit donc l’immense porte qui lui faisait face. A l’intérieur, aucune fenêtre. C’était la nuit. Ou la mort. Il devinait quand même des escaliers sur sa gauche. Il monta. Quand il s'appuya sur la rampe, un frisson le parcourut. Elle était gelée. Il continua son ascension, sans oser se retourner.
Il arriva devant une porte, plus petite, mais toute aussi lugubre. Il lui fallait quelque chose pour entrer. Il ne savait pas exactement quoi mais cette chose, il la possédait. Son esprit fut de nouveau divisé en deux pensées : entrer ou se rendre face à l’assassin. Il choisit la première proposition. Derrière la porte, il n’y avait pas plus de lumière. Il faisait même encore plus sombre. Les pas du meurtrier résonnaient dans sa tête. Il était chez ce meurtrier qui allait venir le tuer. Sa peur l’envahissait. Soudain, il entendit un effroyable rugissement. Cet homme possédait donc un monstre. Il n’avait pas besoin de l’attendre pour mourir. Il s’avança un peu, ne sachant pas quoi faire. Sous ses pieds, il sentait un liquide encore chaud. Du sang. Il marchait sur du sang. L’assassin venait de tuer quelqu’un et il était le prochain sur la liste.
Il ne voyait rien. En tâtonnant dans l’obscurité, il trouva un interrupteur. Enfin, de la lumière ! Il appuya sur le bouton. Ce geste le ramena chez lui. Le chat avait renversé du lait. Il nettoierait tout cela après une longue, longue sieste.

Certes, dans quelques instants, il allait se jeter sur elle et la ferait chuter en arrière... Ensuite ?... Elle n’osa pas imaginer la suite.
Elle recula d’un pas et se plaqua contre un arbre. Cela l’aiderait à tenir debout.
Lui faire face, ne pas le quitter des yeux et surtout ne pas crier ! Elle se souvenait parfaitement des trois conseils que son grand-père lui avait donnés quand elle était plus jeune.
Transpirant de façon soudaine, elle constata que le tissu de sa jolie robe à fleurs lui collait déjà à la peau. Les battements de son cœur, passés à la vitesse maximale depuis un moment, se désynchronisèrent. Ressentant comme une déchirure dans la poitrine, elle se mit à haleter pendant que sa vision se troublait. L’air lui manqua et elle s’affaissa sans connaissance.

- Hou, hou ! Mademoiselle ? Ça va mieux ?
Elle entendait une voix chaude, mélodieuse, un peu chantante, comme une voix d’Italien.
Elle entrouvrit les paupières. Il faisait totalement nuit. Assise à même le sol, elle était adossée à un platane du square. Penché au-dessus d’elle, tout de blanc vêtu, un jeune homme lui souriait. Son épaisse chevelure blonde et bouclée lui faisait, sous la lumière des réverbères, comme une auréole et ses dents étincelaient comme des flashs de photographe. Il lui tendit une main.
- J’espère que vous n’avez rien !
Elle ouvrit complètement les yeux, toussota et tenta de se lever seule.
Après quelques difficultés, elle parvint à se mettre debout. Elle se tâta sommairement les membres puis le tronc.
- Je crois que je n’ai rien ! dit-elle, en prenant le bras qu’il venait de lui tendre.
- Vous pourrez marcher ou dois-je appeler les pompiers ?
- Merci beaucoup, ça va aller !
Toujours agrippée à son bras, elle fit trois ou quatre pas et put enfin observer plus distinctement le jeune homme.
Son visage était fin, aux traits réguliers. Il avait un front large et bombé. Le regard de ses yeux bleus semblait enveloppant, apaisant, rassurant. Il paraissait particulièrement soigné. Ses sourcils étaient d’une régularité parfaite et sa tenue blanche immaculée le rendait encore plus mince.
- Gil Béclère ! dit-il en lui tendant la main.
- Audrey Brunet, répondit-elle.
- Je vous propose une courte halte au bar du coin de la rue. C’est à deux pas. Vous pourrez vous remettre de vos émotions avant de rentrer chez vous.
- Je suis persuadée que ça ira mieux après une rasade de téquila ! ajouta-t-elle en s’efforçant de plaisanter. Pouvez–vous me dire ce qu’il m’est advenu ?
- J’étais derrière vous à une cinquantaine de mètres et je suis arrivé juste au moment où un énorme rottweiler s’apprêtait à vous sauter dessus.
- Mon Dieu ! Je l’ai échappé belle... Mille fois merci à vous, mon ange gardien !
- Bof ! N’en parlons plus ! Ce n’était rien !
- Comment, « ce n’était rien, n’en parlons plus » ? Mais vous m’avez tout bonnement sauvé la vie, s’exclama Audrey. Je ne saurai jamais comment vous en remercier.
- Bof ! J’ai juste amadoué la bête... en lui parlant doucement, et elle est partie.
- Vous êtes prodigieux ! Je n’aimais pas spécialement les chiens, maintenant je vais les détester...
- Je vous comprends... mais si vous saviez l’affection qu’ils peuvent vous donner en échange d’une simple assiette de croquettes... bien plus que tout être humain !
- Sûrement pas autant qu’une femme !...
- En connaissez-vous beaucoup qui se contenteraient d’un plat de croquettes ? plaisanta le jeune homme en éclatant de rire.
Gil la regardait... toujours... intensément. Audrey se mordit les lèvres se jugeant idiote d’avoir lancé sa dernière réplique. Il était bien capable de croire qu’elle était une fille facile...
Aussi s’empressa-t-elle d’ajouter :
- Les bêtes à la maison, très peu pour moi ! Vous n’êtes pas dresseur de chiens, au moins ?
- Oh, que non ! répondit Gil... Mais un zeste de psychologie et une petite dose de feeling ont suffi pour calmer l’animal... Bon ! Allons boire ce verre, maintenant ! Et laissez-moi vous l’offrir !

Après un, deux, puis trois verres de téquila, Audrey ne savait plus très bien ni où elle était ni ce qu’elle disait. Une chose était sûre, elle riait. Elle riait sans retenue face à ce garçon amusant, plein de réparties et si tendrement protecteur. D’une courtoisie parfaite, Gil ne fit jamais le moindre geste qu’Audrey aurait pu interpréter comme déplacé, blessant ou injurieux. Elle n’en revenait toujours pas d’avoir trouvé un garçon aussi beau, aussi peu avare de son temps et autant disposé à s’occuper d’elle. Et puis, il venait tout de même de lui sauver la vie, Audrey ne pouvait l’oublier.
La soirée se prolongea jusque fort tard dans la nuit et s’acheva finalement chez Gil. Il habitait de l’autre côté du square. La pauvre Audrey, saoule de téquila et de surexcitation, ne remarqua même pas l’odeur de fauve qui provenait, par moments, du jardin.

Quand un gamin découvrit dans la forêt voisine, sous un amas de branchages, le corps atrocement mutilé d’une jeune femme et que l’autopsie révéla qu’elle avait été étranglée et violée, avant d’être déchiquetée par un molosse, l’affaire fit grand bruit.

Le paysage qui m’entoure m’est inconnu et c’est un gros désavantage par rapport au traqueur, qui lui est dans son élément. Je quitte le jardin privé, piétinant involontairement des fleurs et m’engouffre dans l’inquiétante forêt. Je ne me laisse pas ralentir par les feuilles humides, ni par les croisées de chemin, il ne faut pas que je freine. Une seconde d’inattention et ce sera fini ! Glissant par moment, m’agrippant à des arbres pour éviter de m’enliser, je peine terriblement. Je ne suis vraiment pas très rapide dans ces conditions, je bifurque alors sur un sentier qui semble plus sec. Là, je peux enfin sprinter pour de bon. Mes baskets heurtent le sol dur, mouillent un peu ce dernier et soulèvent des petits nuages de poussière. Le son de mes grandes enjambées est grisant, mais pas autant que le vent caressant mon visage humide de sueur. La fraîcheur achève de m’éveiller, je me suis rarement sentie aussi bien ! La course a quelque chose d’agréable, c’est presque comme si j’allais m’envoler au pas suivant. Je poserais le pied, pousserais un plus fort qu’auparavant et le vent m’emporterait tout simplement. Une douce torpeur s’empare de moi... Pourtant je ne devrais pas aimer ça. Le stress me gagne à nouveau, mon cœur se serre et j’ai du mal à reprendre mon souffle... J’aurais mieux fait d’en rester au bonheur de la course, mais mon cerveau vicieux ne cesse de me rappeler à l’ordre : « Reste concentrée ! » Écoutant le grand patron, je reprends une allure plus soutenue, m’arrachant à mon bien-être et me remettant à transpirer. J’entends pour la seconde fois un avertissement de mon assaillant, alors que je pensais l’avoir semé.

- Je te vois ! Je t’aurais tôt ou tard ! »

Un rire un peu sadique parvient à mes oreilles. J’hésite entre trouver une cachette ou continuer en accélérant. Une chose est sure : je dois agir très vite ou il va me rattraper. Je panique, roule sur le côté et à ma grande surprise tombe nez à nez avec lui. Je hurle de terreur, il m’a eue ! Encore un rire sadique et il dégaine son arme. Elle est énorme, je ne pensais pas que mon bourreau serait aussi déterminé à me tuer proprement. Après ces quelques secondes à se regarder en chiens de faïence, je tente un saut en arrière. Tentative désespérée de sauver ma peau, le coup part au moment même où je bondis. C’est la fin...

Il ne tire pas qu’une seule salve et je me retrouve trempée des pieds à la tête. C’est malin ! Je me jette sur lui cette fois et me venge avec forces chatouilles.

- Ah bravo ! Sale traitre, on avait dit seulement un petit jet d’eau !! Si j’avais su... »

Mon attaque le plonge dans une hilarité sans fin, il a toujours été très sensible au niveau des flancs. Je profite de ce point faible encore quelques secondes puis me fige. Mes cheveux longs mouillent son visage et je m’approche de lui pour l’embrasser. Il a triché à la course mais qu’importe !

Tout était caché, on ne sentait plus aucune vie humaine dans cette vieille demeure. Deux chauves-souris pendues aux poutres surplombant l’escalier me regardaient. Leur regard transparent et absent, ne fixant que l’ombre de moi-même me donna la chair de poule. Après quelques minutes à regarder chaque bibelot couvert de poussière, je me sentais mieux. Cette atmosphère n’était plus pesante, elle me rappelait vaguement une ambiance familière. L’odeur du vieux, les rideaux jaunis par le temps, tout ceci était une part de moi, je le sentais sans savoir pourquoi. Je décidais de prendre les escaliers et de visiter l’étage. L’odeur était plus forte, les portes étaient toutes fermées à l’exception d’une. A présent, je prenais cette visite comme un jeu, à la recherche d’un trésor, je décidais d’éviter l’évidence et le piège de la porte ouverte. Ils ne m’auraient pas aussi facilement. Je me donnais trois chances pour dénicher la porte qui me mènerait. Qui me mènerait où ? Au paradis, certainement pas ! Peut-être tout simplement vers ce qui m’attirait depuis le début dans cette maison. Cinq portes s’offraient à moi, chacune possédait un heurtoir représentant une partie de celui qui se trouvait sur la porte cochère. Cela me fit rire, j’imaginais la porte principale enfantant tous ces marteaux de porte. J’ouvris la première, rien ne se trouvait à l’intérieur, si ce n’est un vieux lit à baldaquins. Visiblement personne n’avait dormi dedans depuis des années. Je la laissais ouverte pour laisser passer un peu de lumière et m’orientait vers la porte suivante. En l’ouvrant une souris passa entre mes jambes, fuyant vers la sortie. La pièce ressemblait à un musée, plusieurs poupées étaient alignées sur des étagères. Il y avait même des vitrines contenant des membres de poupées. Retournant dans le couloir, je pensais à ma dernière chance. Si la salle suivante ne contenait rien d’intéressant, cela signifiait que j’avais perdu le jeu. Sortant de mes pensées, j’aperçus un nouveau marteau, caché derrière une cheminée. Ce heurtoir paraissait totalement irréel, il était le puit de lumière que j’avais vu sur le marteau de la porte d’entrée. Je prenais mon courage à deux mains, repris mon souffle. Ouvrant la porte, je fus ébloui par la lumière aveuglante. Un immense faisceau de lumière entrait par la fenêtre et pointait vers le corps d’une femme. Elle était assise, vêtue d’une robe blanche en dentelle. Ses mains vieillies et ridées, posées sur ses cuisses, laissaient entrevoir un passé de dur labeur. La dentelle de sa robe n’était plus très blanche, le temps avait encore une fois fait des ravages. Mes yeux regardaient son cou, un cou fier, droit qui donnait une grande importance à cette dame. Je scrutais son corps, j’étais troublé. Son nez ressemblait au mien, la narine gauche remontant légèrement vers le haut avec un petit air arrogant. Ses lèvres fines, étaient pincées, comme si on les avait condamnées au silence. Si j’avais eu une mère, j’aurai voulu qu’elle lui ressemble. Je sentais les larmes me monter aux yeux, je voulais pleurer une morte inconnue. Je voulais entendre une respiration, mais pas celle de cette femme, celle de ma mère. Celle que j’avais tant attendue lorsque je grandissais seul. Je regardais à présent les yeux de cette femme en blanc, ils étaient morts, ne fixaient rien. Ils se fixèrent sur mon visage, et je sursautais. Une voix rocailleuse et sortie d’outre-tombe me murmura : « Bonjour fils ».

Soulagement indicible. Je ne fais pas le malin, pour ne pas rentrer dans son jeu ; je lui tends simplement le pistolet, en le regardant droit dans les yeux. Il ne le montre pas, mais je perçois sa confiance faiblir.

Clic.

Sans doute avait-il été orphelin, comme le suggèrent sa frêle apparence et ses vêtements probablement dégotés à même la rue. Mais de toute façon ça ne peut rien me faire. On est du même sac, dans la même mouise, lui et moi. Et dans ce cas-ci, ce sera lui ou moi.
D’un geste décidé, je le saisis et ferme les yeux ; mon cœur bat la chamade.

Clic.

J’y ai échappé pour la deuxième fois. En fait, j’en prends maintenant conscience, pour la dernière fois : c’est un six-coups. Autrement dit, il n’y en a plus que deux. Comme nous. C’est son tour.
Je contemple le petit monticule de billets froissés qui est entassé sur la table : toute notre richesse, à cet inconnu et à moi, rassemblée. En rentrant dans ce lieu, je m’étais forcé à ne penser uniquement qu’à ce que je ferais de tout cet argent, sans penser à l’autre possibilité, fatale celle-là.

Clic.

Je ne l’ai même pas vu coller le pistolet contre sa tempe. Mais la chose est belle et bien faite. Les larmes qui coulaient sur ses joues s’estompent peu à peu, sa respiration reprend un rythme normal. Je regarde l’arme sans comprendre. Je pensais qu’il était extrêmement rare que la balle se niche dans le tout dernier emplacement. Malheur à moi.

Après tout, je n’ai plus aucune raison de vivre, alors pourquoi est-ce que j’hésite encore ? Si je fuis, le garde qui patiente devant la porte aurait tôt fait de me rattraper et de m’infliger une mort douloureuse. Ces gens-là ne plaisantent pas avec les Règles.
Lentement, ma main droite s’en rapproche, jusqu’à ce que je ressente le métal, encore chaud d’avoir été crispé précédemment, dans le creux de ma main. Puis sa bouche sur mon front. Juste avant de fermer les yeux, j’aperçois mon adversaire. Il ne sourit plus, c’est à peine s’il ose maintenant me regarder : sa cruauté a ses limites.
La mienne n’en a pas. Je m’en rends compte quand, sous le coup d’une impulsion soudaine, j’abaisse le pistolet et tire l’unique balle entre ses deux yeux.

Pan.

Il tombe dans un râle.
Pressé, je m’empare des billets posés sur la table, sors de la pièce et donne deux billets au gorille qui surveille la porte. Soit il n’a pas compris la scène qui s’est déroulée, soit mes deux billets ont acheté son silence, toujours est-il qu’il ne réagit pas et ne m’empêche pas de passer. Je me faufile entre les gardes qui bordent le long couloir, chacun devant leur porte respective. De temps à autre, un coup de feu claque, et les corps sont emportés dans un endroit tenu secret.

Fort de mon argent, je sors à l’air libre.

Il se sentait oppressé par le destin, comme comprimé sous le poids de la plume de l'écrivain. De son côté, notre humain fictif se languissait de l'absence de rebondissements dans son histoire et relevait de plus en plus d'absurdités dans son monde. Son auteur s'était remis à l'œuvre mais d'un élan un peu vif, torturant son être de lettres à coup d'hyperboles tragiques. Révolté, le petit homme commença à se rebeller. Désormais, il ne doutait plus de l'existence d'un Quelqu'un tout puissant qui le dirigeait au gré de ses envies et qui se permettait d'infliger ses fantasmes à ses créatures. Il en avait marre d'être la marionnette de ce cœur égoïste et solitaire, la victime d'un despote possessif. Il prenait conscience que le Créateur, leur père à tous, les emberlificotait dans les mailles de son texte, les gardaient captifs, figés dans des phrases fantaisistes. Et en plus, ça l'amusait. Ça l'amusait, le vieux, là-haut, de martyriser ses créations, de passer ses nerfs à travers ces petits noms propres innocents. Cela ne pouvait continuer ainsi. Il devaient réagir, se réveiller et faire valoir leur droit à la Liberté. Alors notre héros en fit appel à tous ses pairs, aux hommes qui peuplaient cette Terre, et tous se mirent à manifester ; les lettres se bousculèrent, les mots s'inversèrent, les adjectifs refusèrent de s'accorder et les noms perdirent le leur, mais l'auteur n'entendait pas toutes ces lamentations. Il avait mis son roman de côté parce qu'il s'en était lassé. Et puis lui aussi se questionnait. D'où venaient ses propres idées ? Etait-il lui-même le fruit de la pensée d'un autre ? Vivait-il par procuration, au confluent d'inspirations ? Il s'interrogeait et doutait à son tour, accusant une force supérieure de s'exprimer par lui. Alors il tapa du poing, agita sa plume, tempêta... il finit par remettre en cause toutes ses croyances, voulut révolutionner son monde. Et bien, tenez-vous, à cet instant précis, il y en avait un autre, de conteur, qui se marrait bien, lui... mais peut-être pas pour longtemps.

Note de l'auteur :
Cette histoire, un peu noire sur la fin, distraira, je l'espère, le lecteur de ces lignes. A cette heure-ci, qui sait s'il n'est pas prisonnier entre deux pages, pris en sandwich entre la table des matières et le prologue, ou bien aux prises avec l'élément perturbateur ?

Ce blog, je le tiens depuis des années. Il parle de tout, mais surtout de rien. J’ai commencé par laisser une petite partie de moi sur la toile géante d’Internet. Personne ne le visitait, personne ne commentait. J’étais pourtant en mal de reconnaissance, mon but était de discuter avec des inconnus pour savoir où les choses clochaient dans mon quotidien. J’avais cette irrésistible envie de partager mes joies, mes peines, mes coups de gueule et de cœur.

Finalement, c’est Anaïs qui me répondit la première. Je ne la connais ni d’Eve ni d’Adam, mais tenir une conversation avec elle était formidable. Honnêtement, je pense qu’avoir un avis extérieur sur ma situation me faisait le plus grand bien. Elle comprenait, elle compatissait. Cette notion de partage est ce qui m’a permis de continuer à écrire sur le blog. Je commençais seulement à me forger un nom parmi les internautes.

Et tout s’est enchaîné très vite. De site en site, on parlait de moi. De jour en jour, le nombre de mes visiteurs augmentait. J’étais heureuse, le monde semblait enfin se soucier de moi, pauvre petite personne dans l’immensité du web. Les gens affluaient, me donnant leur avis sur tout et sur rien. Sur ma vie, mes lectures, mes rencontres, mon travail, mes enfants. J’illustrais mes articles par des photos personnelles, on pouvait voir les visages de mes rejetons, de mon mari, de mes amis. Et puis...

Dans la rue, les gens se retournaient sur moi. Au début, je me demandais si j’avais quelque chose sur le visage, sur mes vêtements, mais rien. Ma coiffure peut-être ? Non plus. Tous ces regards braqués sur moi, et aucune raison valable. Je me sentais surveillée, épiée.

Le soir, je retrouvais les commentaires habituels sur la page d’administration de mon espace virtuel, mais quelques-uns me laissaient bouche bée.

« Eh, je t’ai vue l’autre jour sur le boulevard. Tu es plus belle en vrai qu’en photo. »

Le choc. Je m’étais toujours imaginé que l’écran de mon ordinateur me protégeait. C’est un peu cliché comme raisonnement, mais je le pensais sincèrement. Assise devant mon clavier, mon regard rivé sur l’écran, personne ne pouvait me faire du mal. Personne ne pouvait à ce point entrer dans mon intimité.

A cause de ce commentaire, même s’il se voulait gentil, je me sentais épiée, harcelée, violée. Je n’osais plus sortir de chez moi. Qui sait, peut-être que certaines personnes savaient où j’habitais. Il suffisait d’une fois.

Je tressaillis. Juste au moment où ces pensées me traversaient l’esprit, la sonnette de ma porte d’entrée résonna dans tout l’appartement. Je fus soulagée lorsque je vis le facteur, qui me déposait un colis que j’avais commandé sur Internet quelques jours plus tôt.

Je me décidais à m’ouvrir à mon conjoint sur mes peurs, et il me conseilla de fermer le blog. S’il était devenu source de stress, il valait mieux tirer un trait dessus. Il avait raison, bien entendu. Mais cette solution me brisait le cœur. Cet espace de partage était important pour moi, je l’avais tout de même tenu pendant plusieurs années, mais il était temps...

Je repris le cours de mon écriture :

« Bientôt, chers lecteurs, vous trouverez une page blanche à la place de celle-ci. Je n’existerai plus sur la toile, mais ne vous en faites pas, ma vie a bien changé grâce à vous. Alors, bonne continuation. »