Les bonjours et contacts journaliers du Mois d'Août 2016

Quinze ans qu'il n'avait pas bu une seule goutte d'alcool ! Quinze ans qu'il attendait cet instant !
Il grimpa sur un tabouret, s'appuyant sur le zinc du comptoir, presque un peu ivre déjà, avant même d'avoir bu quoi que ce soit. Sa liberté toute fraîche lui coupait un peu le souffle et le vacarme incessant des voitures, le mauvais vent d'hiver soufflant en rafales glaçantes, les conversations bruyantes du bistrot où il était entré par hasard à cette heure matinale, lui donnaient le tournis.
Il commanda un double whisky au serveur pendant que la femme prenait lentement possession du tabouret voisin.
- La même chose que Monsieur !
Surpris, il la regarda en coin et vit une femme quelconque, la cinquantaine, un peu boulotte, insignifiante. Il ne l'avait jamais vue, alors, il détourna la tête, très vite. Les deux whiskies furent servis et sortant l'argent de sa poche, il s'apprêtait à prendre son verre en main lorsque la femme lui souffla :
- Je crois que vous avez perdu de l'argent, monsieur...
Il regarda par terre ce que la femme désignait du doigt et il aperçut en effet un billet de 20 euros froissé entre les pieds de son tabouret, sur la sciure jaunasse du sol. Il décolla péniblement de son siège et, baissé à côté d'elle, il se pencha pour le ramasser.
- Merci bien m'dame, j'l'avais pas vu...
- De rien...
Elle vida son verre d'un trait, posa un billet sur le zinc et l'abandonna seul devant le verre qu'il était en train d'humer délicatement. Il avait bien l'intention de l'apprécier en prenant tout son temps. La journée commence bien ! se dit-il. Vingt euros supplémentaires et surtout son premier verre. Il l'avait tellement attendu !
La femme ne se retourna pas, ne le regarda pas, se dirigea vers la sortie. Quinze ans qu'elle attendait cet instant ! Quinze ans qu'elle ne l'avait pas vu depuis le jour de son procès. La peau de son gant froissa avec délice le petit sachet de cyanure qu'elle venait de verser dans le verre de l'assassin de son fils. Alors, réchauffée par l'alcool et par sa vengeance enfin assouvie, la femme poussa la porte.

Georges sort du frigo sans demander son reste, laissant l’employé seul avec ses formulaires. Il se retrouve place Mazas sous la pluie, dans son vieil imper rapiécé. « Sale temps pour crever », pense-t-il.
Il faut absolument que Georges mette la main sur Monsieur Paul avant que celui-ci n’inverse les rôles. Mais avant tout il doit voir Olga, son Olga. Il se rend dans son petit hôtel miteux, près du Père Lachaise. Mado, la patronne, ricane en voyant Georges débarquer comme un fou dans le hall.

- Alors, tu l’as loupé ?
- Comment tu sais ? demande Georges, interloqué.
- Te fatigues pas Jojo, tout le monde sait. Et elle ajoute – sans pouvoir s’empêcher de sourire – si j’étais toi, j’irais me planquer dare-dare avant que Monsieur Paul te mette le grappin dessus.

Tout en montant les escaliers jusqu’à la chambre d’Olga, il revoit séquence par séquence les détails du plan imaginé par sa maîtresse. Tous les mardis soirs, Monsieur Paul a ses habitudes au Balto. Il tape le carton avec des collègues jusqu’à minuit. Minuit pile. Et c’est comme ça tous les mardis. Sans exception. Puis Monsieur Paul rentre chez lui impasse Monplaisir. L’impasse, très étroite, n’est pas éclairée. C’est donc l’endroit idéal pour lui régler son affaire.

Il suffisait juste de faire la planque bien patiemment. Il ne pouvait pas le manquer. Un seul coup de feu et ce serait fini. Olga serait libérée de Monsieur Paul, et ils pourraient partir tous les deux à Gif-sur-Yvette dans la Vallée de Chevreuse, pour couler des jours paisibles loin de l’agitation parisienne.

Le soir venu, Georges avait été si nerveux qu’il s’était posté impasse Monplaisir un peu en avance. Quand il avait aperçu une ombre qui venait vers lui, il ne s’était pas demandé s’il s’agissait de Monsieur Paul ou de quelqu’un d’autre. S’il avait été moins angoissé, il aurait pu voir que ce n’était pas sa cible, car il était seulement minuit moins le quart et que Monsieur Paul devait certainement être encore au Balto en train de terminer sa partie. Ce n’est qu’une fois le plan accompli, après avoir couru comme un fou jusqu’au boulevard de Ménilmontant, traumatisé par son acte, qu’il avait regardé sa montre. Minuit. Exactement minuit. Cruellement et indubitablement minuit. Son cœur avait cessé de battre. Et s’il s’était trompé ?

Le lendemain matin, quand il était sorti de chez lui, les crieurs de journaux vociféraient les grands titres à travers Paris : « Un mort impasse Monplaisir ! Assassinat crapuleux ou règlement de compte ? » Il fallait vérifier. Et c’était tout tremblant qu’il s’était rendu à l’institut médico-légal.

Lorsque enfin, il retrouve Olga dans sa chambre, elle l’accueille presque hilare. « Alors mon loulou, tu t’es trompé de gusse ? » Il s’était attendu à plus de déception. Finalement il avait échoué, ils ne pourraient pas partir tous les deux comme ils l’avaient rêvé, mais peut-être avait-il été seul à rêver, car elle continue toujours moqueuse : « Tu l’as loupé mais c’est pas un drame ! De toute façon tu ne l’aurais jamais eu parce que je l’avais mis au parfum Monsieur Paul. Il a bien ri d’ailleurs : Jojo, le vieux de quarante piges qui veut se faire la belle avec une jeunette de vingt ans pour faire les quatre cents coups comme des tourtereaux. Toi, t’as autant la tête à jouer un jeune premier que moi une sainte nitouche. » Puis elle ajoute encore : « Tu croyais vraiment que j’allais tout lâcher pour vivre à Pétaouchnoc avec un péquenot comme toi ? Sans oseille ? Et que j’allais jouer le rôle de Madame Jojo et te faire des marmots à la chaîne ! Pauvre Jojo va ! » Voyant qu’elle l’a blessé, elle dit plus gentiment : « Allez c’est pas grave, comme t’es un bon client et que je t’aime bien, je te fais une ristourne à vie, ça te va ? »

Humilié au plus profond de son être, de sa chair et de son orgueil, comprenant tout à coup qu’Olga ne lui appartiendrait jamais, ses rêves s’écroulent comme un château de cartes.

Olga se remaquille devant le miroir. Georges s’assoit derrière elle et se love contre elle, tendrement. Il blottit son visage contre la joue de sa maitresse, le menton bien calé sur son épaule, leurs deux visages alignés en une droite parfaite. Il regarde le reflet de son couple apparemment heureux. Il pointe son revolver sur la tempe d’Olga. Elle sourit. « Tu sais qu’avec une seule balle de ton engin, tu pourrais nous trouer la tête à tous les deux ? » Il acquiesce tristement.
Le coup part.

Paris. Institut médico-légal. Un homme de quarante ans attend dans l’une des salles de reconnaissance. La double-porte s’ouvre automatiquement. Un employé en blouse blanche pousse un chariot mécanique sur lequel reposent deux corps entièrement recouverts d’un drap. Il le rabat d’un geste brusque. « Encore un drame passionnel » commente l’employé. « Ouais, c’est moche » dit Monsieur Paul avant de retrouver le pavé de la place Mazas.

Je sursautai en poussant un cri de terreur. Cependant, la porte était intacte, les gonds solides. Mû par une rage animale, il recommença. Encore et encore.
Par crainte qu'il ne parvienne à ses fins, j'appuyai mes mains contre ma porte. À travers le bois, j'entendais ses halètements, ses grognements:
— Espèce de salope, ouvre-moi bordel...
Il était enragé. Je jetai encore un œil téméraire par le judas pour le voir prendre son élan. Je comptai mentalement le moment idéal. Alors je déverrouillai et ouvris la porte.
Une brise fraîche et délicate envahit la pièce. Les rideaux de la fenêtre d'en-face voletèrent un moment après sa chute.
Puis, je fermai la porte sur le courant d'air.

Comment avais-je atterri dans ce gourbi ? Qu'est-ce qu'elles fuyaient ces deux énergumènes qui cavalaient comme des lièvres traqués dans une chasse à courre ? Pas le temps de jeter un œil pour l'apprendre !
C'est que je n'étais pas doté des mêmes atouts physiques que ces athlètes : j'étais petite et grosse. Et fainéante aussi ! Courir n'a jamais été mon fort, je suis plutôt du genre tortue ; mais là, mon gros cul et moi sommes tombés d'accord pour tenter d'échapper au danger qui semblait imminent. Quelque chose devait se rapprocher dans mon dos et l'effroi m'a chahuté la couenne comme un coup de taser. Était-ce une bête à tête d'abeille, corps de porc-épic, dotée d'épines affûtées en lieu et place de griffes au bout de ses pattes de hérisson ? Une vieille sorcière désireuse de nous tricoter un beau linceul en laine ? Un acupuncteur fou qui voulait jouer aux fléchettes sur nos carcasses encore tièdes ?
Le palpitant a manqué d'exploser quand je me suis mise en action. J'y ai foutu toute ma volonté, toute ma force et la sueur a dégouliné de chaque pore, lubrifiant entièrement ma peau grasse. Je n'en pouvais plus. Fallait que je fasse des pauses. Quelques pas et une pause. Quelques pas et une pause. L'adrénaline provoquée par l'épouvante ne vainquait pas la surcharge pondérale. Mais je n'ai pas abandonné. Je me suis dit que si la chose effroyable qui nous pourchassait était plus balourde que moi, je pourrais tout de même espérer m'en sortir.
C'est alors que sans crier gare, une autre grande trotteuse chétive est arrivée à ma hauteur. Elle fonçait aussi rapidement que l'anorexique de tout à l'heure.
— Pourquoi tout le monde court ? Y a quoi derrière ? ai-je beuglé avant de la voir disparaître dans un virage.
Elle n'a pas dû m'entendre ou aura refusé de prendre quelques secondes pour m'aiguiller sur l'identité du mal. Son urgence m'a regonflée de terreur. Ce truc affreux ne devait plus être loin. Mais toujours, je suffoquais en avançant et devais me résoudre à récupérer mon souffle de temps en temps. Avec l'effort, ma vue baissait. Le point de côté, plus l'asthme qui prenait mes poumons pour une passoire ne me facilitaient pas la tâche !
Mais voilà qu'une autre forme longiligne est arrivée à ma hauteur : une autre sprinteuse cachectique. Je n'en ai devinée que la silhouette ; puis je l'ai vue s'évanouir dans le lointain. Et peu après, une autre ! Puis une autre ! Elles déguerpissaient vélocement comme une meute de guépards. Des guépards sans relief, aussi plats que des soles !
Soudainement, j'ai entendu du bruit dans mon dos. Un tac tac qui se rapprochait : des bruits de pas menaçants. Vite ! La chose était sur mes talons.
Finalement, j'ai distingué l'accélération d'une ombre qui m'a devancée en un éclair. J'ai pu reconnaître la grande perche du début, à l'allure plus modeste. Et ainsi, je me suis demandé si celle qui n'avait pas daigné me répondre plus tôt n'était pas... Et voilà qu'on me dépassait à nouveau. J'ai vu juste ! C'était bien l'anorexique que j'avais apostrophé tantôt et la voici qui s'apprêtait à dépasser l'échassière. En fait, la meute de guépards, c'était elle seule ! La grande tige anorexique !
Qu'est-ce que c'était que ce bordel ? Cette folasse était passée devant moi un nombre incalculable de fois. Je n'y ai plus rien compris.
En y réfléchissant bien, j'en suis venu à une conclusion : le couloir devait former un cercle, sinon je n'aurais plus revu les deux maniaques du cross country. À moins qu'elles aient des sœurs identiques. Ou qu'on les ait clonées... Toutefois, je me suis dit qu'il ne devait pas y avoir de monstre, d'être sanguinaire ou je ne sais quoi de létal collé à nos basques. Mais impossible d'être sûre à cent pour cent : je n'avais aucun repère dans ce long tunnel. Enfin, après l'accouchement de ces hypothèses, j'ai trouvé ma question toujours aussi légitime :
— Pourquoi vous courez ? ai-je hurlé à nouveau. Mais les acharnées de la guibole s'évertuaient toujours à tracer leur route à fond la caisse.
Puis, c'est à ce moment précis que j'ai senti un profond engourdissement parcourir mon corps. J'ai été immobilisée. Impossible de faire un pas de plus. J'ai essayé de bouger de toutes mes forces, mais rien n'y faisait. Bloquée. J'ai cru que le cholestérol avait sonné ma dernière heure ! J'ai alors regardé les deux autres au loin : elles étaient tout aussi pétrifiées que moi. Quel maléfice a bien pu nous glacer ?
Là, une voix titanesque a retenti dans l'immense couloir. La voix de Dieu qui descendait jusqu'à nous, dégorgée depuis l'infini, derrière le plafond de verre. Et Dieu nous a délivré un message mystérieux :
« Chérie ? Tu sais où j'ai mis la nouvelle pile de montre ? Les aiguilles se sont arrêtées. »
Ensuite, ma vue s'est troublée et j'ai perdu connaissance...
Ce n'est pas quand j'ai vu la grande tige anorexique me dépasser en sprintant comme un lévrier que je me suis mise en marche. Disons que cela m'a fait tiquer. Mais quand l'autre grande perche m'est passée devant en s'époumonant, je me suis dit qu'il devait y avoir un problème...
 

Un long frémissement a parcouru la foule tandis que sa longue et ample robe de soie froufroutait en accompagnant un superbe mouvement giratoire... On aurait presque dit un ralenti de cinéma.
Et quand Fred, brandissant son couteau rougi, a lancé sa dernière tirade : « Tu ne nuiras plus à personne, chienne ! », toute la salle s’est levée comme un seul homme. Ça hurlait, ça sifflait, ça applaudissait. On n’avait jamais vu ça, nous autres.
Le rideau est tombé sur la scène, et nous, dans les bras les uns des autres.
Quand le rideau s’est relevé pour le salut final, Céline est restée par terre. Les copains ont d’abord pensé qu’elle prolongeait son jeu de scène, la cabotine, et ils l’ont laissée brouter la poussière. Mais au troisième rappel, quand elle n'a pas bougé lorsque Fred lui a balancé sa grolle dans les côtelettes en lui disant : « arrête ton char, Ben Hur », c'est devenu évident qu’il y avait un os. Surtout avec la tache qui s'élargissait sous elle ! On l'a retournée.
— Merde ! qu’il a dit, Fred, en tâtant la poitrine de la copine, c’est pas de la grenadine, ça !
Il a porté son index à sa bouche, a fait la tronche et a regardé le couteau qu’il n’avait pas lâché depuis la fin de la scène. C’était pas non plus de la grenadine qui se figeait sur sa lame.
— C’est pas possible, c’est pas possible ! qu’il arrêtait pas de répéter, Fred.
Le régisseur est passé de l'autre côté du rideau pour demander s’il y avait un médecin dans la salle. Y'en avait un. Un grand dépendeur d'andouille. Il a rappliqué avec un de ses potes bedonnant qui, comme par hasard, travaillait au quai des Orfèvres. Il leur a pas fallu longtemps pour déclarer que Céline était bien morte, et que le couteau de scène était responsable de l’accident.
— Accident, accident, c’est vite dit ! qu’il a protesté, le copain du toubib. Et il a escamoté le couteau dans un sachet sorti comme par magie d'une de ses poches. Comme au cinéma.
Fred a eu beau jurer qu’il n’y était pour rien, qu’il faisait toujours le même geste, avec le même objet à lame rétractile, et qu’il ne s’était jamais rien passé avant, il a dû suivre le gars de la PJ. D’autres pandores, en uniforme, ceux là, n’ont pas tardé à sortir de tous les côtés. Ils n’avaient pas l’air commodes et c'était flippant.
On avait tous des têtes d'enterrement.
Enfin presque tous. Pas Duval, le directeur du théâtre. Il se frottait les mains en coulisses, le salaud ! Pour lui, c'était tout bénéf' ! Rien à rembourser puisque les spectateurs avaient vu la pièce en entier, et une pub gratos dans les journaux du lendemain. Les spectateurs se bousculeraient pour voir notre spectacle d'amateurs programmé les quatre vendredis suivants. Il devait aussi bicher, le Duval, en songeant que sa fille, Éva, remplacerait Céline au pied levé ! Éva, c'était la souffleuse ; elle connaissait la pièce par cœur et « a-do-rait » le rôle de notre copine.
On s'est tous fait cuisiner. Mais on n’avait rien remarqué de suspect, nous autres. On a aussi juré que le Fred, c’était un chouette gars qui s'entendait bien avec tout le monde, et qu'il n’avait pas pu zigouiller Céline, vu que dans le civil, ils étaient pacsés.
— Tiens tiens ! qu'il a lâché, le barbouze : une love story qui se termine mal ? ! C'est à creuser, ça !

J'espère que Fred, sera vite mis hors de cause. Ça m’embêterait qu’ils s’acharnent sur lui ; d'abord parce que je l'aime bien, Fred ! Il est simple, chaleureux et franc du collier. Pas comme Céline, sa pétasse prétentieuse qui nous gonflait en bâclant les répétitions : « Je m'économise », qu'elle disait. « Je donnerai toute la mesure de mon talent quand je serai en situation devant un vrai public ! »
Je reconnais qu'elle avait raison. Elle l'a donné la mesure de son talent ! Mais faut dire que je l'ai un peu aidée en trafiquant le couteau.
Au fait, je me demande si Éva...

Elle penche doucement la tête et songe. Ses pensées s’égrainent sous la brise, s’envolent loin d’elle, où le temps n’a plus prise.
Assise sur le perron, elle sourit à ses petits doigts rouges, tout rouges.
Le chat est sorti, surement pour chasser le mulot. Il en pullule beaucoup par ici et plusieurs matous ne seraient pas de trop. De la maison, porte entrouverte, ne s’échappe que le silence, comme si elle lançait un cri en latence. Si l’on tend bien l’oreille, un vague tic-tac s’égosille vaillamment à couvrir cette ruée d’absence.
Lucie regarde au loin si personne ne vient épandre son ombre sur le chemin envahi d’herbes tendres. Elle écoute encore, mais rien ne résonne, pas de cris échevelés ni de rires enfantins. Le soleil s’annonce aux cimes percées de l’orée du bois. Sa lumière l’aveugle, comme une semonce des heures avancées. Elle tortille ses petits doigts rouges, tout rouges.
Elle tourne la tête vers l’entrée, mais il n’y a personne pour se présenter dans l’embrasure. C'est alors que de cette nuit elle prend enfin la mesure. Elle se relève péniblement comme si elle avait un violent point de côté, ses genoux craquent, elle remonte les marches en tremblant. L’entrée s’est enduite d’une odeur fétide.
Lucie grimace et s’avance d’un pas lancinant mais rapide. Elle pénètre dans la cuisine et pose ses mains sur le plan de travail. Elle fixe du regard un placard resté ouvert et qui baille. Elle tend la main pour le fermer et suspend son geste pour ne l’effleurer que du bout de ses doigts, ses petits doigts rouges, tout rouges.
Une humeur acide remonte de son œsophage. Elle déglutit...
Elle approche les mains de son visage, sa raison s’enfuit...
Elle emboîte le pas de sa pensée et la suit jusqu’au salon où les restes de la nuit l’attendent. Elle essaie de se remémorer ce qui a déclenché cette frénésie. Elle remarque l’empreinte de ses talons sur le tapis, enfoncés dans un humus gluant qui s’est répandu, gluant et rouge comme ses petits doigts qu’elle contemple encore. Elle essaie de dissiper ce brouillard qui emplit sa mémoire pour éclairer sa réalité suspendue dans ce miroir flou. Ici, rien ne bouge. Seul le silence des corps émet une vibration inaudible mais palpable par ses émotions. L’empreinte de ses mains se détache clairement sur le tapis souillé, la marque accusatrice de ses petits doigts, contrastant avec le teint exsangue de son amie. Pourquoi est-elle rentrée plus tôt cette nuit si ce n’était pour les surprendre ainsi enlacés, elle et son mari ?
Elle s’assoit par terre, dos au mur, face à eux, leurs rictus souriant à l’enfer qui la submerge. Plus loin brille son revolver, abandonné là après sa crise de folie. Ses forces l’abandonnent, de son flanc s’échappe sa vie.
Parfois il y a maldonne et l’on ne fait pas un pli. Malgré les ténèbres qui l’assaillent, elle distingue le couteau qu’avait saisi son mari. La lame est encore rouge, d’un rouge brunâtre, comme le bout de ses doigts, ses petits doigts rouges, tout rouges...

Certes ce n'était pas l'Affaire des Ballets roses ou le casse du siècle mais ce n'est pas pour autant qu'elle devait être traitée à la légère. L'homme devant lui était totalement désespéré. Il s'en remettait à Môssieu l'inspecteur pour éclaircir ce mystère. Il fallait de toute urgence retrouver ces balais, sinon il allait perdre sa place. Dans deux jours il aurait quarante ans et, à son âge, il lui serait difficile de retrouver un emploi.
Môssieu l'inspecteur ordonna aux trois agents qui l'accompagnaient de fouiller les lieux dans les moindres recoins. Bichon les suivit dans leurs recherches creusant des trous ici ou là suivant son envie. Bientôt il ne resta plus une seule parcelle de pelouse intacte.
Pendant ce temps La Balafre procédait à l'interrogatoire des élèves. Cela prit beaucoup de temps car tous exigèrent la présence de leur avocat. Devant le portail ce fût un ballet ininterrompu de limousines noires escortées par des motards. En descendirent les plus grands ténors du barreau. Le proviseur, lui, était effondré dans son bureau. La police dans son établissement ! Sa réputation était en jeu et si l'affaire s'ébruitait il ne lui resterait plus qu'à donner sa démission.
Le lendemain l'enquête piétinait lamentablement... Je dirais même plus, elle s'enlisait. Les agents qui avaient tout retourné, transformant les salles de cours en d'immenses capharnaüm, avaient mis la main sur nombre d'objets illicites dans un collège (sachets d'herbe, revues coquines, préservatifs, antisèche... et même des relevés de comptes bancaires en Suisse...) mais rien, absolument rien, en rapport avec l'affaire. Des balais ? Peau de balle et balai de crin !
Bichon, ne sachant plus où creuser de la patte, rejoignit son maître dans la vidéothèque où ce dernier avait établi son QG. Il venait de s'assoupir devant un documentaire sur la reproduction des paramécies en milieu stérile quant il fût réveillé en sursaut par des hurlements qui se rapprochaient. Le factotum fit irruption, hilare :
— Môssieu l'inspecteur, Môssieu l'inspecteur... Venez vite ! La Balafre s'exécuta, Bichon sur les talons. Le trio traversa le collège entraînant dans son sillage tous les élèves curieux de savoir ce qui se passait. Et comme le dit le célèbre vers, « Nous partîmes à trois de la vidéothèque mais par un prompt renfort nous fûmes bientôt six cents dans la cour rassemblés ».
L'inspecteur Dupont n'en croyait pas ses yeux : dans chaque trou creusé par Bichon était planté... un balai ! Quarante balais au-dessus desquels flottait une banderole sur laquelle on pouvait lire : « BON ANNIVERSAIRE MONSIEUR BERGOUNIOU ! »

Chargé de faire le guet, pour l’instant. J’enfile moi aussi mon passe-montagne – vraiment trop petit ! –, tout en me demandant une fois encore ce que je suis venu fabriquer ici. Mon beau-frère, qui m’a mis sur le coup, m’a assuré que le braquage du supermarché ne présentait aucun danger : il est éloigné de l’agglomération et des habitations, possède deux sorties et n’est surveillé par aucun vigile, aucun maître-chien. J’ai accepté ce « travail » sur les instances de ma femme sans trop de difficultés : elle dépense sans compter et, à force de vouloir vivre au-dessus de nos moyens, nous sommes criblés de dettes ! Elle a encore insisté pour envoyer notre fils en classe de neige. Quatre cents euros, sans compter l’habillement ! Bon, ça lui faisait vraiment plaisir, au môme... J’ai une pensée pour lui lorsque je gratte mon crâne en fusion sous le passe-montagne que je lui ai emprunté pour faire le hold-up. Sa mère l’a tricoté pour qu’il n’ait pas froid, mais il l’a oublié. Il a bien fait, dans le fond : c’est un supplice de porter ce genre de truc qui pique !
Je fais les cent pas d’un bord à l’autre, scrutant anxieusement les parages. Rien ne bouge ; personne à l’horizon. Pourtant, l’inquiétude me gagne. C’est la première fois que je participe à un cambriolage. Protégé par le gros blouson récupéré dans une friperie pour la circonstance, par mes gants et ce passe-montagne, je n’ai pas froid. Au contraire, la sueur inonde mon dos. Toutefois, je ne peux m’empêcher de trembler. La peur me noue les entrailles. Mon sort est entre les mains d’inconnus, à part mon beau-frère. Je me souviens de ses paroles avant que je ne m’engage dans cette entreprise risquée :
— Fais-moi confiance, je n’ai pas l’intention de t’emmener dans une galère ! Les gars sont des pros et ils connaissent les lieux comme leur poche. Tout est bien réglé. Ça ne va pas nous prendre plus de dix minutes pour ressortir avec le coffre-fort !
Ressortir avec le coffre-fort... Rien que ça ? Mon beau-frère, en connaisseur, m’avait expliqué que c’était bien plus efficace de l’emporter que de perdre du temps à l’ouvrir sur place. Ah, bon, parfait... Mais je m’étais quand même inquiété.
— Et les caméras de vidéo-surveillance ?
Alors là, mon beau-frère avait bien rigolé :
— On s’en fout ! Ce genre de piste est inexploitable pour les flics, surtout si on a une cagoule. Et puis, on opère à plus de cent kilomètres de nos domiciles et chacun de nous a un alibi en béton. Ils ne peuvent rien contre nous, je te dis !
Mes collègues n’ont pas un regard pour moi, concentrés comme ils sont sur l’ouverture de la porte. Après quelques minutes, elle cède. Ils s’engouffrent dans le supermarché. C’est alors que la panique me gagne. J’ai envie de ficher le camp ! Ce n’est décidément pas un boulot pour moi ; moi, je n’aspire qu’à être pénard.
— Magne-toi !
Mon beau-frère s’impatiente. Pensant au butin, je me raisonne. Après tout, on ne me demande pas la lune : mon rôle consiste à prêter main-forte pour transporter le coffre. Je respire un bon coup, réajuste mon passe-montagne, ne dévoilant que mes yeux, et, à mon tour, je pénètre dans la caverne d’Ali Baba. Une fois à l’intérieur, je marche tête baissée, à pas de loup, rasant les rayonnages, dans l’espoir de passer inaperçu. Mon beau-frère a beau dire que les caméras-vidéo ne servent pas à grand-chose... La lueur d’une torche électrique me guide. Étrangement, mon cœur reprend un rythme normal. Peut-être est-ce l’effet d’entrer dans le vif de l’action ? Toujours est-il que je traverse le magasin quasiment serein et gravis un escalier pour me retrouver dans le bureau, un sourire sur les lèvres. Mais ma sérénité fond comme neige au soleil au moment où la lumière jaillit. Que se passe-t-il ? Est-ce qu’on est pris en flagrant délit ? Je jette des coups d’œil angoissés autour de moi. Je constate que l’un d’entre nous a tout simplement allumé la lumière, par commodité. Ces types n’ont vraiment peur rien ! N’empêche, vigilant, moi, je me place dos à la caméra de surveillance. On n’est jamais trop prudent !
On s’arc-boute sur le coffre-fort, on le pousse, on le tire, sans précipitation mais énergiquement, ensuite on l’embarque sans façon. Tout ça sans qu’aucune parole ne soit échangée ! Quelques minutes plus tard, nous quittons le supermarché. La camionnette nous emmène, toujours masqués, tels de grands spécialistes de la cambriole, en rase campagne.
Pendant le trajet, à la lueur du plafonnier, le coffre est forcé. Le suspens est intolérable. Combien peut-il y avoir d’argent là-dedans ? La recette de tout un week-end ? Après avoir remboursé mes découverts, je vais pouvoir offrir à ma femme un superbe voyage ! J’en suis là de mes réflexions quand mon beau-frère pousse un hurlement dans mon dos. À tous les coups, le coffre est vide ! Je me retourne vers lui. Livide, il tend une main tremblante vers moi.
— Ta cagoule !
— Quoi, ma cagoule, qu’est-ce qu’elle a ?
Mon beau-frère se précipite sur moi, me l’arrache brutalement et me la tend.
— Regarde ! Bon sang ! Tu l’as mise à l’envers !
Et alors ? Tout à coup, mon sang ne fait qu’un tour dans mes veines. Je revois ma femme marquer, selon les recommandations de l’instituteur pour la classe de neige, tous les vêtements de mon fils. Les lettres de mon nom de famille, calligraphiées en rouge éclatant, se détachent sur l’étiquette blanche. Je repense à la caméra de surveillance...

Évidemment, si elle n’avait pas tué son mari, elle n’en serait pas là...
Coline actionne l’interrupteur et la lumière éclabousse l’escalier. L’horrible spectacle qu’elle soupçonne ne l’encourage pas à descendre. Et puis, elle frémit à l’idée de rencontrer des rats. Rassemblant ses forces, elle saisit la rampe en bois et pose ses chaussons usés sur la première marche. Un torrent de mauvais souvenirs l’emporte ; elle ferme les yeux et le visage congestionné d’Hubert apparaît derrière ses paupières closes. Pourquoi avait-il fallu qu’il la bafoue ? L’époque où ils étaient amoureux fous l’un de l’autre lui semble tellement lointaine ! Ils avaient fini par se détester. Il avait suffi d’une fâcheuse rencontre avec l’alcool pour entraîner Hubert sur la mauvaise pente. Les rendez-vous journaliers de son mari au cellier lui portaient sur les nerfs, surtout qu’il se défoulait ensuite sur elle en remontant de cette cave où il avait pourtant pu assouvir son vice. « Un petit cru magnifique », disait-il ! Bref, Hubert buvait tant et si bien qu’il avait fini par la frapper. Elle revoit encore son poing brandi, menaçant. Cela avait duré des mois, jusqu’à ce fameux jour, deux semaines auparavant, où elle avait craqué et, cette fois, elle s’était révoltée. Elle n’avait pas digéré le coup de trop, celui qui lui avait fracassé le nez.
Coline rouvre les yeux, respire à fond. Elle a du temps pour agir en toute tranquillité. Personne ne viendra la déranger ; d’ailleurs, personne ne vient jamais ici. Elle aborde la deuxième marche plus sereinement quand, soudain, la porte de la cuisine claque dans son dos, la faisant sursauter. D’un mouvement brusque, elle se retourne. Si elle avait eu la conscience tranquille, elle n’aurait pas craint un simple courant d’air, mais là, elle s’imagine surprise par un intrus ou, pire, par le fantôme du défunt ! Derrière elle, il n’y a que le vide.
Et voilà qu’elle chancelle. Ce serait vraiment trop bête de s’écraser dans l’escalier au moment où la liberté s’offre à elle ! En une demi-seconde, elle effectue une volte-face, sa main s’agrippe fermement à la rampe, cependant, perdant l’équilibre, la sexagénaire rate une marche. Elle se rattrape de justesse, parvient à rétablir son équilibre ; elle a l’impression de s’être rompue la colonne vertébrale. Tout en contemplant la paume de sa main épinglée par une écharde de belle taille, elle songe que c’est sa punition pour être revenue sur les lieux de son crime. Même mort, Hubert est encore bien capable de lui infliger une bonne correction !
Quand elle repense à tous ces litres d’alcool que son mari ingurgitait, remplaçant les bouteilles au fur et à mesure, les alignant sagement dans les casiers métalliques, aux heures qu’il passait, seul dans sa tanière, à s’enivrer, et aux scènes qui s’ensuivaient, une nausée la prend. Elle ne peut plus voir une bouteille de vin, même en peinture ! Rien que d’y penser, une sueur froide coule dans son dos. Un soupir s’échappe de sa poitrine. Coline évite de regarder vers le fond de la cave où une large flaque rouge s’étale sur le sol, témoignant du drame récent. Après la raclée administrée par Hubert, elle avait prémédité une vengeance. Elle l’avait surpris dans son sanctuaire, et là, rendue folle par la douleur et la rage, sans aucune hésitation, elle s’était ruée à l’attaque et avait tiré avec le fusil de chasse d’Hubert. Elle l’avait rechargé et avait tiré une nouvelle fois. Son mari n’avait même pas eu le temps de se défendre. Défiguré d’abord par la surprise, puis par un rictus de douleur, blessé, il avait porté ses mains à son cœur et s’était écroulé sans un mot. Raide mort ! Elle ne l’avait pas raté, et même si elle n’avait pas prévu toutes les conséquences de son geste, elle ne regrettait rien.
Pas moyen de reculer, maintenant ! Plus que deux marches à franchir pour aller ouvrir la porte qui donne sur le jardin, fermée de l’intérieur, et pour chasser l’odeur pestilentielle qui subsiste depuis le massacre. Encore un effort, et elle atteint l’issue. Elle fait tourner la clé rouillée dans la serrure. Apaisée par les rayons du soleil, par le chant des oiseaux, par les senteurs du printemps qui pénètrent dans la cave, Coline sent son ardeur revenir. Plus de temps à perdre ; à elle de jouer, de lessiver à grande eau le sol poisseux, mais surtout, de faire disparaître toutes traces.
Elle pivote sur elle-même, lentement, considérant le sinistre tableau qui se présente au fond de la pièce. Le lieu a besoin d’être assaini ! Le sol est jonché de débris de verre. Du vin s’est répandu partout. Elle est vengée ! Avec le fusil, elle avait tiré sur les bouteilles d’alcool, brisant des dizaines de flacons si chers aux yeux de son mari, sans toutefois se douter que le choc lui serait fatal.
Elle ignorait qu’il avait le cœur fragile et qu’il allait mourir d’une crise cardiaque.