Les bonjours et contacts journaliers du Mois de Mai 2016

Alors tous ses soutiens ont afflué, deux cents personnes, plus peut-être, et dans la cohue, carte de presse en sautoir, une jeune femme blonde. Seule apparemment, discrète, une attitude qui contraste avec celle des supporters, bruyants, excités.

Le nouvel élu apparaît sur une estrade, entouré de ses lieutenants les plus fidèles, nouveau Napoléon et sa garde rapprochée. Un homme de 34 ans, disent les tracts, les cheveux brun foncé, presque noirs, comme ses yeux perçants. Sourire épanoui. Il a gagné.

Elle s'est trouvée propulsée au troisième rang, face à lui, mais tout à son autosatisfaction, il s'adresse à la foule ; le ton est conquérant, l'arrogance sous-jacente. On devine que ce succès n'est qu'une étape dans le programme de cet homme ambitieux.

Un discours de remerciements rôdé, mais banal. Un exercice de style et de charme. Il faut se montrer aimable, il faut séduire... ça, c'est son terrain de prédilection. Les femmes l'ont toujours soutenu, sa mère d'abord, puis son épouse. Et ses conquêtes. Nombreuses. Utiles.

Il remarque le joli visage du troisième rang. Elle ne sourit pas, contrairement aux autres curieux. Des yeux verts qui le fixent sans ciller. Une anomalie au vu de son maintien de femme élégante, distante. Il y lit même du dédain, de l'aversion... Etrange comportement de la part d'une journaliste... Cela l'étonne. Les femmes qui vous regardent avec cette intensité, d'habitude, sourient pour signifier leur sympathie, leur approbation, voire leur attirance...

Pris dans l'euphorie de sa logique conquérante, il se dit que c'est là une manière de se distinguer.

Son discours, il le connaît par coeur, heureusement. Il l'a écrit lui-même, et auparavant, il en a écrit bien d'autres pour ses maîtres en politique, quand, jeune loup aux dents longues, il n'aspirait qu'à les remplacer... Il accentue les mots « engagement », « probité », il martèle « fidélité », il s'arrête sur « la parole donnée »... Le ton est un peu grandiloquent, il en a conscience, il s'en amuse.

Son regard balaie la salle à nouveau. La voix est ferme et il n'oublie pas les quelques saillies ironiques destinées au camp adverse. Mettre les rieurs de son côté. Une ou deux plaisanteries aussi pour égayer ses propos. De quoi se rendre sympathique à tous.

Mais à nouveau, ses yeux noirs rencontrent les yeux verts de la journaliste du troisième rang. Cela le trouble. Que vient-elle faire là ? Pourquoi affiche-t-elle si ostensiblement son hostilité ? Tout journaliste se doit d'être objectif...

C'est étrange, ce visage fin, ces cheveux flous, cela ranime des souvenirs. Lointains... si lointains...

Il ne faut pas qu'il se déconcentre. Encore quelques minutes et il en aura fini avec ce discours qu'il juge maintenant plat, convenu. Mais les deux derniers paragraphes, il les a léchés, fignolés. Ce serait stupide de les sacrifier, il doit y mettre toute sa conviction et son enthousiasme.

La femme blonde le fixe toujours. Cela devient gênant, son entourage va remarquer cet échange muet, incompréhensible. Et son épouse est à quelques mètres seulement...

Brusquement, l'évidence s'impose. Lise ! C'est Lise ! Diable ! Cela fait combien de temps ?... Ils étaient tous deux étudiants. Elle portait des cheveux courts et des lunettes de myope... Mais... n'était-elle pas en Australie ?

Ça y est, le discours officiel est terminé, les gens se dirigent vers le buffet. La tension s'apaise, au tour de ses lieutenants d'intervenir !

Lise ! où est-elle ? Lise !.. Elle a disparu ! Mais elle était bien là, elle est venue jusqu'à lui ! Ce n'est pas sans raison... Il prétexte n'importe quoi pour s'isoler un moment. Son épouse est entourée de flatteurs. Des sollicitations en perspective...

Il réussit à s'échapper par la porte de derrière. Lise ! Pourquoi court-il à sa recherche ? Il n'a rien à lui dire... Mais son apparition soudaine après dix ans d'oubli... C'est elle qui veut lui parler ! Il en est certain... Elle n'a pas osé... Trop de monde ! Elle aura changé d'avis... Ce n'était pas l'endroit ni le jour pour des retrouvailles...

Cette silhouette, là, sur le parking ! C'est elle ! Il l'appelle, elle se retourne... Sa froideur le fige sur place. Plus que de la froideur, du mépris.

Un jeune garçon surgit soudain, slalomant en skate entre les voitures. Cheveux noirs. Leurs regards se croisent fugacement, ils semblent aussi étonnés l'un que l'autre, yeux noirs interrogateurs du jeune, stupéfaction de l'homme politique.

Elle les observe. Oh ! la rencontre est brève, juste un instant. Un de ces instants qu'on n'oublie pas... Elle sait qu'il a compris. Il sait que sa belle ascension politique est compromise.

Il revoit leur dernier tête-à-tête, à la terrasse d'un café.
« J'ai fait le nécessaire. Le docteur B t'attend mardi. A ce stade, on peut encore intervenir, c'est sans problème, juste un grain de sable. Mais ne rate pas le rendez-vous. C'est la meilleure solution, crois-moi. Bon ! je te laisse, je prépare la campagne de... »
Un vrai salaud.

« Lise ! » Il l'appelle, soudain affolé.
Trop tard, elle a déjà pris place dans sa voiture. Son fils range la planche de skate dans le coffre. C'est lui qui se retourne. Ce regard qu'il lui jette, sombre et curieux... il ne pourra plus l'oublier.

Lavie s’ennuyait. Elle essaya de s’intéresser à la conversation mais elle n’avait que sept ans, elle ne comprenait pas tous les mots.
— Ça veut dire quoi, maman, prot... protsituer ?
Quelques dames pouffèrent, sa mère lui lança un regard noir.
— Quoi, qu’est-ce qu’elle avait dit encore ?
— Va jouer plus loin, Lavie.
— Non, j’ai pas envie.
— Lavie !
Le ton de sa mère se fit cassant, la petite fille choisit de cajoler.
— Mes amies sont pas là et j’ai oublié ma poupée. Laisse-moi rester avec toi maman, je serai sage promis.
— Ce sont des conversations de grandes personnes, tu es trop petite pour comprendre. Tiens, prends plutôt le ballon de ton frère et va jouer.
— ...
— Obéis Lavie ! Tout de suite !
La petite fille se leva, la mine boudeuse. Le ballon lui échappa des mains et elle soupira, le plus fort possible. Elle regarda sous sa frange si sa mère l’entendait mais celle-ci s’était déjà détournée.
— Ah ces enfants... Bon, et qu’est-ce qu’il a dit ?
Lavie lança le ballon en l’air. Elle le rattrapa des deux mains avant de le lancer à nouveau très haut. Rattraper main droite, lancer encore plus haut. Rattraper main gauche, rater. Quel jeu stupide ! C’est vraiment pas drôle d’être une enfant. On peut rien dire de ce qu’on veut. « Et ma mère qui m’oblige à jouer avec un jeu de garçons... Un ballon ! Mais pour quoi faire ! Ça sert à rien ce truc rond, c’est moche et c’est bête, comme les garçons. »
Lavie donna un coup de pied rageur dans la sphère de plastique qui s’envola au loin, plus loin que les limites fixées par les mères. Elle jeta un œil sur le banc. Les aiguilles cliquetaient. Personne ne lui prêtait attention. Elle sourit.
Elle venait de comprendre à quoi servait un ballon. À faire le tour du monde. Elle allait explorer le parc. Si sa mère la voyait partir, elle dirait qu’elle voulait juste rattraper le jouet. Elle donna un autre coup de pied, le ballon atterrit dans le buisson. Lavie fila derrière. Là-bas, personne ne la verrait, personne ne pourrait la gronder.
Toute à son plaisir, Lavie en oublia sa colère et trouva de nouveaux jeux. Elle cueillit une branche pour guider le ballon dans sa course, essaya de le faire tourner au bout de son index, celui avec lequel elle n’avait pas le droit de montrer...
— Bonjour, tu joues très bien avec ton ballon !
Lavie sursauta. Les histoires de monstres qui attaquent les petites filles seules lui revinrent en mémoire. Soulagée, elle vit devant elle un homme jeune, beau et bien habillé, comme tonton Jean.
— Merci, répondit-elle.
Puis elle fit mine d’être absorbée par son jeu. Tout en restant à l’affût sous sa frange. S’il s’approchait, elle bondirait par-dessus le buisson jusqu’à sa maman sur le banc. L’homme jeune ne bougea pas, il continuait de parler. Il n’avait pas l’air de penser qu’elle était trop petite, lui. Il lui parlait de sa maison, de son petit garçon en vacances chez son papi, à la ferme. Il lui demanda si elle avait déjà vu des poules pour de vrai.
— Non monsieur.
— Tu es très polie, c’est très bien.
Lavie se rengorgea sous le compliment.
— Pour la peine, je vais te donner un bonbon, promit-il en fouillant ses poches.
Lavie interrompit son jeu et attendit, ravie. L’homme fouillait toujours dans ses poches, sa langue claqua contre son palais, son front se plissa.
— C’est trop bête, j’ai oublié le paquet dans ma cuisine.
Déçue, Lavie retint une exclamation.
— Ne t’inquiète pas, je vais réparer ma bêtise et aller le chercher. Tu vois, même les grands font des bêtises.
Lavie pouffa. C’était la première fois qu’elle entendait un adulte dire qu’il s’était trompé.
— Ne bouge pas, je reviens.
L’homme jeune s’en allait quand il s’arrêta soudain.
— J’ai une meilleure idée. Viens plutôt avec moi. Comme ça, tu verras mes poules. On a aussi une grosse tortue. Mon fils l’a appelée Caroline et il lui donne à manger sa salade. Il dit qu’il n’aime pas manger du vert.
Une sirène retentit dans la tête de Lavie. Elle savait qu’elle ne devait pas aller avec un inconnu. Mais il n’était plus un inconnu, elle connaissait son nom : Monsieur Alain. Et il était gentil, il avait un petit garçon...
— D’accord, répondit Lavie. Je vais poser mon ballon et je reviens. Tu m’attends hein ?
— C’est tout près, tu n’as pas besoin...
La petite fille était déjà partie, pressée de revenir.
— Il faut que je rende le ballon sinon je vais me faire gronder.
— Ne dis rien à personne. Ce sera une surprise !
Sous le regard de Monsieur Alain, Lavie s’éloigna avec des signes joyeux. Il la vit déposer le ballon au pied du banc où des femmes tricotaient. Il vit l’une d’elles l’accueillir d’un sourire avant de relever la tête brusquement pour scruter les environs.
Il recula derrière les buissons, s’éloigna d’un pas rapide qu’il voulait nonchalant.
Pendant quelques temps, il lui faudrait trouver un autre terrain de jeu.

J’ouvre les yeux, déjoins mes pognes. Décolle mes doigts longs de mes lèvres sèches et stériles, dans un bruit de poussière. Me redresse en un craquement de moelle, la paillasse pleurniche en écho. Doucement, je me redresse. Du tâton de ma main droite, je chine les aspérités du béton brut sur lequel je dors depuis des siècles, à la recherche de mes lunettes. Négligemment plantées dans le sol, elles m’attendent, tordues, rayées, caillassées, tachetées.

Je les enfile, puis les balance d’un mouvement brusque, incompréhensible. Parcours à l’aveugle, sur les genoux, le cimenté parquet ; les retrouve. Les plaque sur mon nez, puis les lourde dans un cri. Elles s’éraillent contre une cloison. Je les ramasse et les lâche une dernière et troisième fois avant de les fixer sur mes yeux, flous pour la journée. Mon rituel achevé, la matinée peut commencer. Elle s’annonce même bonne.

Une lumière bleue-noire perce et fore les planches et les cagettes, enduit le papier-peint des murs de bois. Ma cabane baigne et tangue dans l’éclat des entrailles d’une mer calme, à jamais morte.

Je n’ai pas l’heure. Pas de réveil-matin. Ici, seul le vent me becquette aux oreilles pour me détourner de la mollesse, de la grasse-mat. La souffleuse voix de Dieu me rappelle, selon son vouloir, à ma tâche. A ma mission.

Concentré, j’avale une poussée de lait en tube. Lape un glaçon d’eau encagé dans une bouteille Vittel. Me déforme la mâchoire à l’assaut d’un quignon solide et noir rassis.

Un, deux, trois.
Un, deux, trois.

Mes tocs me rassurent.

J’inspire trois bouffées d’air en poudre, d’atmosphère vieille. J’en expire trois. Répète mon manège trois fois. L’oxygène cendreux du cagibi où je me terre a remplacé, dans mes poumons, l’éther pur du dehors. Je ne sors jamais, si ce n’est pour chasser.

J’ai tout à disposition et la compagnie de Dieu dans mon salon. Il me guide, il me parle. M’ordonne, me courbe, me dompte. J’obéis docile, chien chrétien.

La viande avarie dans un coin. Mon odeur favorite. Je la laisse faisander des jours et des semaines pour m’en repaître les narines, le plus longtemps possible.

Les bocaux s’alignent sur les étagères. Certains sont vides, prêtes à recevoir leur hôte. D’autres déjà débordent.

De kilomètres entassés d’intestins grêles.
De globes énuclées.
De vagins découpés, valsant dans du formol.

Dans l’ombre, la jeune fille se réveille.

Le sécateur pend dans ma main gauche, je transpire.

Un, deux, trois.
Un, deux, trois.

Alors que le seul instrument de musique dont il disposait pour se distraire de l’arrivée de la mort par quelque mélodie était le xylophone qu’il avait assemblé avec les ossements entassés dans la crypte, il eut encore l’audace et, je dois le dire, le courage de me défier. Son horizon borné par la maçonnerie que je venais de sceller, il me demanda si je pouvais comme lui, voir le vitrail orné d’ancolies.
Fruit de ses hallucinations, sans aucun doute. Ayant goûté tous les vins de la crypte dans laquelle je dissimulais mes trésors, l’alcool dont il était avide comme d’une drogue capable d’endormir ses frayeurs agissait maintenant sur lui comme un révélateur. Les images de l’autre monde le harcelaient. Hébété, pris de remords de m’avoir constamment humilié, il voyait maintenant défiler devant ses yeux les animaux fabuleux qui avaient peuplé ses nuits de veille : la licorne, le griffon, la sirène, le hibou qui se mit à ululer, plus que jamais annonciateur de malheur.
Certes il était maintenant moins fier que lors de notre dernière rencontre. Laquelle ne devait rien au hasard. Il avait décidé pour je ne sais quelle raison de me faire une réputation immonde, répandant par toute la ville les pires calomnies à mon sujet. Dernière trouvaille en date, il était allé me rendre visite dans l’estuaire du fleuve où je passais tranquillement ma journée à pêcher à la ligne en famille et il avait, devant ma femme et mes enfants, fait allusion à quelques épisodes bien enfouis au fond de ma mémoire et qui auraient dû y rester.
Ce triste individu était autrefois un ami, nous avions ensemble porté l’uniforme, que peut-on attendre de deux soldats désœuvrés, nous nous étions amusés, c’était tout ! Quelques pillages, deux ou trois aventures en pays conquis, la routine, rien que la routine, vous dis-je. Mais voilà que le soupçon s’était rallumé, faisant de ma vie un enfer. De ce jour une obsession fut mienne : il devait me le payer. Il lui fallait une mort digne de lui, à la hauteur de ce qu’il m’avait fait endurer et qui devrait l’accueillir comme il le méritait, sans qu’il en perdît une miette. Une mort qui lui offrirait la terreur en guise d’étrennes.
En ce moment même le bougre cherche désespérément une bouffée d’air, il étouffe, la tête dans un sac invisible.
La couverture couleur safran du livre d’Edgar Poe se referme, le piège dans lequel j’ai enfermé mon ennemi n’est qu’un piège de papier. Je n’aurai à craindre nul châtiment pour ce crime imaginaire, il me suffit de rêver, de faire ce cauchemar libérateur et les personnages reprendront leur place dans le livre, me rendant le contrôle de ma vie.

À son réveil, le spectacle qui l’avait entouré était repoussant. Répugnant. Horrible. D’épouvantables nausées retournaient son estomac.
Deux cadavres étaient couchés à ses pieds. Le sol était maculé de taches, partiellement séchées. Il allait devoir faire en sorte de tout faire disparaître au plus vite.

Ses souvenirs étaient troubles. Éloi revoyait les derniers échanges avec sa femme, quelques heures plus tôt. Louise était hors d’elle. La jeune femme ne supportait plus les sautes d’humeur incessantes de son conjoint. « Une véritable girouette ! » avait-elle crié. De rage, et pour tenter d’évacuer sa colère, elle avait lancé une assiette dans l’évier. Le service de vaisselle n’était plus au complet, mais c’était le cadet de ses soucis.
L’ambiance qui régnait avait rendu leur petite fille de quatre ans, Cassandre, plus nerveuse que d’ordinaire. Elle s’agitait, ignorant les consignes répétées de ses parents, ajoutant à la tension du moment.

Une chose en entraînant une autre, la situation avait fini par déraper plus encore. Des mots sans cesse plus hauts. Et puis, ce petit quelque chose qui fait que tout bascule. Il était devenu impossible d’enrayer une tragique escalade.

Trois heures s’étaient écoulées depuis ce qu’Éloi considérait, à raison, comme un drame familial. Il saisit un cadre contenant une photo présentant son bonheur passé. Dans l’absolu, pas si lointain. Louise l’enlaçait, posant les lèvres sur sa joue. Lui tenait leur petit trésor dans ses bras. Tout le monde souriait. Maintenant, tout était gâché.

Il se sentait responsable de la descente aux enfers qu’avait vécu la maisonnée jusqu’à cette terrible seconde. Ce geste brusque. Ce bruit sourd. Et puis, plus rien.

Les questions se bousculaient dans son esprit embrumé. Il se croyait meilleur que l’homme qu’il venait d’être. Il était conscient qu’il allait devoir tout nettoyer. Effacer les traces de cette terrible erreur.

Il allait commencer par prendre une douche pour couper l’influence néfaste des deux litres d’alcool qu’il avait ingurgités. Lui qui n’en buvait jamais, il avait du mal à gérer. Ensuite, il s’attaquerait au nettoyage du salon où le carrelage était devenu collant. D’abord, ramasser les morceaux de verre éparpillés. Ensuite, la serpillière allait devoir affronter les restes de whisky et de Martini Rosso qui s’étaient échappés des deux cadavres de bouteilles éventrées.

Une fois que la maison aurait retrouvé un aspect pimpant, il pourrait tenter de réparer ce qui pouvait l’être avec sa Louise. « Je vais chez mes parents avec Cassandre pour le week-end ! » avait-elle crié en claquant la porte. Devait-il attendre lundi pour s’excuser ?

Je ferais tout pour ne pas être là, à ce moment précis. Ailleurs, n’importe où, mais pas ici... Et pourtant, ce jour que j’ai tant redouté est arrivé, trop vite, comme une mauvaise nouvelle, comme un diagnostic qu’on ne veut pas entendre. J’ai souvent pensé à l’avance à ce moment, mais je n’avais pas anticipé l’angoisse qui m’envahit à cet instant précis. L’homme devant moi tourne à gauche dans un couloir semblable aux autres et je le suis sans rien dire. Je sens ma gorge qui se serre, je sais que chaque pas me rapproche de l’instant que je redoute, la peur me tord les intestins, et je pleurerais sûrement si je ne craignais pas que mes yeux rougis ne me rendent faible aux yeux des autres. L’écho de nos pas contre les murs froids résonnent à mes oreilles et il me semble qu’on pourrait marcher moins vite. Je ne suis pas pressé, moi. Je ferais même bien demi-tour, si on me demandait mon avis. Mais évidemment, ce n’est pas moi qui choisis. Je sens que l’on approche de notre destination, de toute façon mes jambes ne me porteront plus très longtemps, elles sont tétanisées, lourdes, comme le lendemain d’une trop longue promenade à vélo. Et pourtant, je marche, comme vers le supplice et une sueur froide me fait frissonner, alors que l’on s’arrête maintenant devant une porte, la porte, certainement. L’homme frappe poliment, mais avec conviction et je me demande quel personnage se tient derrière, pour commander ainsi le respect de l’homme qui se tient devant moi, un gaillard pourtant bien bâti et sûr de lui.
La porte qui s’ouvre m’arrache brusquement à ma torpeur et je vois apparaître une jeune femme aux yeux brillants, un sourire rassurant, et derrière elle, une salle remplie de visages interrogateurs, de sourires discrets, silencieux et bienveillants. Cette nouvelle vie ne sera peut-être pas le cauchemar que j’avais imaginé. Vais-je finalement survivre à cette nouvelle école, à ce nouveau pays ?

Mais elle l'a annoncé bien haut à sa copine (pour être si bavarde, elle ne peut s'adresser qu'à une femme), elle descend au terminus ! Damned, on est tous partis pour une bonne demi-heure de papotage assourdissant.
— Ouais, ouais, c'est clair, répète-t-elle tout en mastiquant un chewing-gum si épais qu'il lui emporte toute la mâchoire à chaque mouvement de rumination. Et pis, tu sais pas ce qu'elle me fait ? continue la pipelette.
Il faut faire quelque chose, ne pas subir.
— Elle me fait : « Maintenant, je vous demande de vous taire ». Non mais, t'y crois ça ?!

La vieille dame peine à se contenir. Mais elle veut faire bonne figure, ne rien montrer du désastre qui se joue dans sa cervelle et son estomac. De la haine se déverse en elle par coulées entières. Elle ne veut plus rien entendre de ces jacasseries. Elle pourrait tuer cette pimbêche sur place, clac d'un coup sec sur la nuque avec la poignée de son parapluie ou bien en lui en enfonçant la pointe métallique au niveau de la rate. Net et sans bavure, elle a vu ça dans un téléfilm. Elle adore les téléfilms et ne loupe aucune série policière, américaine, française, islandaise ou suédoise, elle n'est pas du genre bégueule hormis pour les allemandes, trop lentes à son goût.

L'honorable senior commence à relâcher la pression interne. Rien de tel que d'imaginer occire un(e) importun(e) pour se sentir mieux. Elle l'a toujours pensé, elle est une serial killer en puissance.
Mais elle est trop bien élevée ! Son éducation bourgeoise la perd, quel gâchis ! Baptisée et confirmée, scolarisée chez les bonnes soeurs avec uniforme bleu marine, on lui avait plutôt appris à être une jeune fille raisonnable, polie et propre sur elle, avec juste le gratin culturel destiné à appâter le futur mari.
Elle en a épuisé deux. Et elle a donné à la société quatre enfants avec lesquels elle garde des relations policées et bi-annuelles, pour Pâques et Noël. Apparemment, ses enfants ont hérité largement du capital génétique de leurs pères, l'un notaire, l'autre banquier. Le premier est mort relativement jeune d'une banale chute dans les escaliers tandis que le second a eu un accident de voiture à l'aube de sa retraite, pourtant le véhicule était quasi-neuf.
La respectable veuve s’en est remise et profite du temps qui s'égrène doucement et de sa pension de réversion.

— Nan, je te dis, je veux pas lui montrer qu’y me plaît, c’est trop facile. Faut que je le fasse mariner un peu, glousse la fille.
Tiens, se dit la vieille, enfin un peu de jugeote. La demoiselle aurait-elle une cervelle ? Mais il ne s’agit pas de mollir. Encore cinq stations, il nous faut trouver une solution.
Avisant son sac de course à ses pieds, tout près des talons aiguilles de la détestable bavarde, l'octogénaire se fait la réflexion que la large bandoulière du cabas ferait merveille pour provoquer une chute facilitant l'arrêt de toute communication téléphonique. Au fur et à mesure des arrêts du métro, profitant des allées et venues des passagers, l’impitoyable bourgeoise aménage discrètement son piège. La donzelle poursuit son tonitruant monologue, sans se douter de ce qui se trame à ses pieds.
— Allez viens, on sort ce soir, on va s'éclater ! lance-t-elle à son amie tout en esquissant un pas de danse qui facilite la retenue de ses escarpins dans les rets de la facétieuse aïeule.

Au terminus, sitôt les portes ouvertes, la jeune femme encore toute à sa conversation, s'élance et s'effondre à la seconde sur le bord du quai, dans un cri discordant. Un mouvement de panique s'empare des voyageurs, l'un actionne le signal d'alarme tandis que d'autres s'efforcent de retenir leur impulsion pour ne pas écraser l'infortunée pipelette.
La vieille dame a juste le temps de récupérer son sac et se faufile discrètement sur le côté pour contempler la scène.
La pimpante jeunette ne bouge plus, autour d'elle des secours s'improvisent. Mais lorsqu’un filet de sang commence à se répandre par-delà l'abondante chevelure de la demoiselle, l'affolement gagne les usagers.
Stoïque et discrète dans tout ce chaos, l’indigne ancêtre ne peut s’empêcher de penser qu’il n'est jamais trop tard pour redémarrer une carrière.
A quelques mètres du corps, gît le portable de la pauvre fille, échoué là après la fabuleuse chute de sa propriétaire. L'objet de tous les délits continue de tressauter sous les appels angoissés de l'invisible interlocutrice : « Eh, t'es là ? T'es où ? ».
 

Tous les jours, c’est la même chose : à peine le déjeuner achevé, on nous enlève notre assiette et c’est terminé, y a plus rien à voir. Et puis l’attente infernale reprend jusqu’au soir. Rien, il ne passe rien de la journée, alors ces repas, pourquoi les précipiter ? Je n’attends que ça qu’elle me conduise dans ma chambre cette salope, je pourrai au moins regarder la télé. Mais il y a le règlement : c’est interdit dans la journée. Mais quand je les ai copieusement insultées, elles me punissent, les andouilles. Bon, là, il faut que je mette le paquet, je me régale, je jubile, j’exulte. C’est le printemps des mots, la nature reprend ses droits et là, je m’y connais, milliardaire que je suis, le SDF devient prince. Et voilà, elle prend mon fauteuil brusquement, comme une malade, me bouscule, me malmène : « François Chapelier, ça suffit maintenant, dans votre chambre, ça vous calmera. » Tu parles, le François Chapelier il s’en fout, il a ce qu’il veut et demain, ce sera pareil et les jours suivants aussi et personne n’a compris. Si ce connard d’Eli, au lieu de brasser de l’air comme un hélicoptère, ne m’avait pas fait enfermé dans cette maison, on n’en serait pas là.
Ils m’ont ramassé dans la rue, dans la décharge plutôt, où je vivais avec les rats, mes compagnons de misère qui me disputaient les ordures pour manger. Remarquez, je suis toujours mieux ici qu’avec ceux qui m’ont défoncé le crâne. Ceux-là étaient pires que moi, mais quand on a faim, on a des excuses ! Pendant des jours, j’ai marché au radar et puis plus rien, le trou noir, le néant et enfin dans cette maison de retraite, qu’ils disent. Mais moi, je sais bien que ce fumier de tuteur d’Eli m’a foutu à l’asile, y a que des fous ici. Tous plus cinglés les uns que les autres, tu parles d’un spectacle. C’est vrai qu’ils sont tous vieux, mais tarés aussi. Et moi, je suis là à attendre je ne sais quoi, ou plutôt si, de leur fausser compagnie. Allez, tchao, basta.
Ça ne sera pas facile car depuis mon opération de la tête, rien n’est plus comme avant et surtout, y a ce fauteuil. Alors mon plaisir, mon occupation, ma distraction, c’est de les emmerder, de leur faire peur. Car elles ont peur de moi, oui, je le sens bien, elles se méfient. Elles ne savent pas de quoi je suis capable, mais envisagent le pire. Dès qu’elles voient mon œil, celui qui est sorti de son orbite, se poser sur elles, elles s’effarouchent et crient : « François ! ». Je me marre, et si j’ai la chance d’en chopper une, je lui fais mal, j’aime ça et du coup, moi, j’ai moins mal au crâne.

« Marie ? Bien sûr, je l’ai appelée hier vers 18 heures. Comme tous les jours. Ma fille, j’y tiens bien plus qu’à ma pauvre carcasse. Je n’allais certainement pas m’abstenir de lui téléphoner tandis qu’elle s’apprêtait à quitter la France pour une contrée aussi lointaine. Elle était très pressée, ma puce. Elle avait omis d’acheter les babioles qu’elle comptait lui offrir. Ça semblait si important pour elle. Je n’ai même pas tenté de la raisonner. Après tout, à sa place, j’aurais été aussi empressée. Je l’ai laissée parler vite puis raccrocher après un temps record : vingt-huit secondes. Je crois que c’est l’un des appels les plus courts de notre histoire. Aujourd’hui, j’espère que ce n’est pas le dernier. »

« Marie Mansart, la locataire du quatrième étage, est apparue dans l’immeuble pendant que je sortais les poubelles, comme tous les jeudis, vers 19 heures. Elle avait un sac Tati. Je les connais bien, ceux-là. J’en ai une collection incroyable. Faut dire qu’avec mon salaire de gardienne d’HLM, je n’ai pas vraiment les moyens de faire des folies ailleurs. Alors vous pensez, quand je l’ai croisée hier, cette petite toujours polie et serviable, encore plus gaie que d’habitude mais très pressée, je n’ai pas pu m’empêcher de lui faire un brin de causette. Enfin, elle partait, s’enthousiasmait-elle ! Elle allait le retrouver ! Le lendemain ! Et dire que… Non, mon Dieu, pas Marie Mansart ! Pas cette boule d’énergie joviale qui égaye l’immeuble. Si vous existez, inversez les rôles et prenez plutôt ce vieux ronchon du rez-de-chaussée qui, à quatre-vingt-huit ans, est toujours prompt à me chercher des noises ! »

« Cette fille, oui, je la connais. Elle vient tous les jours acheter des cigarettes ici. Elle est passée hier. Un paquet d’américaines, qu’elle a pris, la jolie. Comme d’habitude. Vers quelle heure ? Je ne sais plus. En fin de journée. Ah ! oui, elle avait un gros sac. Elle m’a dit qu’elle partait. Le retrouver. C’est là que j’ai été un peu déçu. Je la croyais célibataire et j’avoue m’être imaginé des trucs. Pourtant je sais bien que je n’ai pas les moyens d’une telle donzelle. Avec tout ça, je ne lui ai même pas souri en lui rendant la monnaie. Je m’en veux. Si ça se trouve, elle ne reviendra pas. Si ça se trouve, la concierge dit vrai. Si ça se trouve… »

« J’ai chargé cette personne dans mon taxi à 21 heures. Direction Roissy. Non, elle ne m’a pas parlé. Je me souviens d’elle parce qu’elle était belle ET souriante. C’est rare, vous savez. On ne s’imagine pas à quel point les belles filles sont peu aimables. C’est d’ailleurs à cause de ça que j’ai épousé ma Simone. Pas très jolie mais souriante. Et puis au lit ! Si vous saviez ! Ce qui n’est pas forcément le cas de la fille d’hier soir. N’empêche, j’aurais bien tenté ma chance. Mais dès que j’ai vu, dans le rétroviseur, son regard dans le vague, j’ai tout de suite compris qu’elle était amoureuse. Pour ça, j’ai toujours eu le coup d’œil. Et je respecte l’amour ! De toute façon, y’a ma Simone qui m’attend tous les soirs à la maison. Pas comme cette belle très recherchée. »

« Cette jeune femme est arrivée à l’heure au guichet. Vous savez, ces vols long-courriers obligent à être à l’enregistrement trois heures avant le décollage. Donc ça devait être vers 21 h 30, heure française. Non, ce n’est pas moi qui l’ai reçue. C’est ma collègue. Mais là, elle est en congé. Je me souviens qu’elles se sont disputées. La voyageuse avait un problème. Lequel ? Je ne sais pas. Oui, oui, la DRH va la contacter. Ne vous énervez pas, madame. »

« C’est incroyable ! Au prix où sont les billets d’avion, avoir affaire à autant d’incompétents, quelle plaie ! Marie aurait eu un problème à l’enregistrement, c’est sa mère qui vient de me le dire par Skype et personne ne sait rien. Ma femme est dans cet avion et aucune information ! Faut que j’aille en France, je ne peux pas rester ici à ne rien faire. Là-bas, j’en saurai davantage. Non, ma Marie ne peut pas… Mon Dieu, je vous en prie. Pas elle. Pas maintenant. »

« Je suis rentrée directement de l’aéroport. J’ai passé la porte de mon appartement, désespérée. J’ai déposé mon sac dans un coin, ouvert l’armoire à pharmacie de la salle de bain, pris deux Lexomil, bien décidée à dormir. Avec le décalage horaire, je n’ai même pas appelé Vincent. De toute façon, comme dit maman, les mauvaises nouvelles ça devrait au moins attendre des heures décentes. Je me suis allongée sur le lit, emmitouflée dans la couette et j’ai éteint en pensant à cette conne au guichet, à sa voix d’hôtesse de l’air clouée au sol. En une minuscule phrase de quatre mots, elle a ruiné mon bonheur. À cause de ce maudit oubli, je me retrouvais seule, loin de Vincent et surtout de Julián. Grâce aux somnifères, je me suis endormie jusqu'au lendemain soir. À mon réveil, la radio m’a annoncé la terrible nouvelle. Je l’avais échappé belle. Aucun survivant sur le vol Paris – Buenos Aires. J’ai appelé maman pour la rassurer. Je n’avais pas pu embarquer, mon passeport est périmé. Entre deux sanglots de soulagement, ma mère a hoqueté que Vincent, mon époux, venait d'arriver. Avec Julián. Cet enfant du bout du monde, depuis tant d’années désiré. Notre petit garçon. Enfin adopté. »

Mais moi je m’en fous de tout ça, ce soir je danse, et ce n’est pas cette ambiance malsaine qui va gâcher mon plaisir ! Si on laisse la panique ambiante nous contaminer, on ne vit plus. Donc je suis en boîte, je danse.

Un gars m’offre un verre, je refuse, je ne suis pas là pour boire, pas besoin d’alcool pour m’amuser. Je ne rentrerai peut-être pas seule, mais c’est moi qui choisis. Tiens d’ailleurs le jeune homme blond, là-bas, il a l’air pas mal. Grand, musclé, la peau halée, de grands yeux brillants, il me fixe depuis cinq bonnes minutes. Allez, je lui laisse entrevoir une possibilité et lui lance une œillade, il s’approche, une bière à la main.
— Bonsoir, je t’offre un verre ?
Je hausse mes épaules dénudées et avec une petite moue, j’acquiesce. Il commande une vodka orange, je n’aime pas ça mais bon, ne lui gâchons pas son plaisir.
— Mathieu, mes amis m’appellent Matt.
— Ruby.
C’est un surnom, mais pas la peine de lui préciser. Mon vrai nom il n’y a vraiment que mes intimes qui le connaissent. Il me sourit en répétant mon prénom, charmeur. Et bien je crois que je ne rentrerai pas seule ce soir.

Deux heures en boîte à danser comme une folle, que j’aime ça. La musique tape, les lumières font des ballets de mille couleurs. Pourquoi en rajouter avec des produits pas toujours très licites pour apprécier tout ça ? Matt semble d’accord avec moi sur ce point. J’ai remarqué qu’il n’avait pas bu la bière qu’il tenait, et qu’il faisait semblant de la siroter en dansant, histoire de se fondre dans le décor sûrement, comme moi. Très bien, pas d’alcool, pas de drogue et il n’est pas sorti une seule fois sur la terrasse fumeur, d’ailleurs il ne sent pas la cigarette, j’apprécie. Une perle rare ce Matt.

— Tu ne bois pas ?
Matt vient de se rendre compte que mon verre est toujours intact sur le guéridon. Nous nous sommes installés un peu à l’écart de la piste de danse, où mon verre traîne depuis qu’il me l’a offert. Face à face, chacun dans un fauteuil, on a parlé un peu, il est pompier, sympa comme métier, ça fait fantasmer et ça explique sa carrure d’athlète. Les choses vont dans le bon sens, alors je le regarde droit dans les yeux, c’est le moment de me lancer.
— J’ai envie de rentrer, tu m'accompagnes ?
Magnifique son sourire digne d’une star de ciné, les fossettes qui plissent ses joues sont irrésistibles. En tout cas, c’est gagné pour moi !

On va chercher nos affaires à la consigne tout en papotant.
— Tu es venue comment ? demande-t-il
— En transports, j’espérais bien trouver une âme charitable pour me raccompagner.
Toujours tout sourire il me tend son bras.
— Eh bien, mademoiselle, vous l’avez trouvée !

On roule depuis dix minutes, en silence, seul l’autoradio diffuse une petite mélodie que je n’arrive pas à identifier. Je ferme les yeux et me laisse bercer, je lui ai indiqué le chemin, il m’a dit qu’il connaissait, il va trouver, la ville n’est pas grande.

La voiture s’arrête, j’ouvre les yeux. Matt est penché sur moi, son sourire me semble moins beau que tout à l’heure. Mon regard se pose dehors, l’obscurité totale.
— On est où ?
J’ai pris un ton légèrement effrayé, il l’a remarqué. Son sourire est toujours là, mais maintenant il ressemble plus à un carnassier qu’à un charmant pompier, j’espère qu’il ne sourit pas comme ça aux personnes qu’il sauve.
Il se penche un peu plus, son haleine sent la menthe du chewing-gum qu’il mâche depuis tout à l’heure.
— Peu importe, ici ou ailleurs, l’important est de s’amuser, c’est bien ça non ?
Et merde, ça va trop vite pour moi, je le repousse aussi fort que mes maigres bras le permettent, suffisamment toutefois pour me laisser la possibilité d’ouvrir la portière à la volée. Mes talons hauts s’enfoncent dans la boue, ce qui me stoppe dans mon élan. Il a vite fait de faire le tour de la voiture et de me couper le passage. J’espère qu’il n’a pas envie de jouer à chat, il va être déçu, je suis bloquée dans cette satanée boue, et puis il fait froid, on est en septembre, les nuits sont fraîches, j’avais pourtant bien dit que je voulais rentrer, non ? Pourquoi n’a-t-il pas écouté ? Maintenant on est coincés sur ce petit chemin de terre en plein bois. Il m’a attrapé le bras et il m’aide à me dégager. Ma situation semble l’amuser. Salaud ! Cette fois je suis serrée contre lui et il n’a pas l’air de vouloir desserrer son étreinte.
— Tu aurais du boire ton verre, me murmure-t-il à l’oreille.
— Je ne bois pas d’alcool, rétorqué-je. Et puis tu y avais mis quelque chose.
Il me lance un regard incrédule, comment je sais ça moi ?
— Assez parlé, rentre dans la voiture !
Il me pousse, je me débats. Aïe il me fait mal ! Ça suffit un coup de genou bien placé et me voilà libre, non mais !
Là il ne sourit plus, il me lance un regard plein de haine, du genre, « ta dernière heure est arrivée pouffiasse ». Alors, moi, je lui lance mon plus beau sourire, celui qui dit « Le vampire, c’est moi, connard ! ».
  PRIX PRINTEMPS 2014