Les bonjours et contacts journaliers du Mois de Novembre 2016

Ils viendront, c’est sûr, quelqu’un va creuser et me retrouver. Chaque fois qu’il y a eu un désastre, les pays voisins ont envoyé des sauveteurs.
Mia s’efforce de respirer moins fort.
Je dois garder de l’air pour tenir jusqu’à ce qu’on me dégage de cette prison.

Entre inconscience et veille, elle a perdu la notion du temps. Une odeur âcre lui parvient, elle s’est pissé dessus. Mia tâte son environnement immédiat, peut-être trouvera-t-elle un peu d’eau. Dieu qu’elle a soif ! Et faim aussi. Malheureusement, elle ne rencontre que des gravats, une casserole et un couteau. Elle se rappelle qu’un briquet traîne dans sa poche. Fébrilement, elle se tortille entre les panneaux qui l’obligent à la station assise, pour arriver à l’extirper de là. Elle craque la pierre et observe. La cuisinière et l’énorme radiateur en fonte l’ont rejointe dans cet espace confiné. Elle abaisse le halo, ose un bras hors de son abri, entre le pied de table et le radiateur descellé, vers le plan de travail sur lequel elle composait une salade quand le sol a tremblé, et aperçoit le rouge d’une tomate rescapée.

Mia dirige la flamme vers le fruit.
Hors de portée !
De quelques centimètres seulement. Elle reprend son souffle, rallume le briquet qui lui brûle le pouce, étire son épaule au maximum entre les obstacles. Le briquet s’éteint, le noir l’enveloppe de nouveau.
Mia tâtonne vers le souvenir de sa vision, halète sous l’effort et s’entête. Une tomate, c’est plein d’eau.
Le vaisselier a déversé les assiettes sur le sol et leurs éclats lui entaillent l’avant-bras, elle ne ressent aucune douleur. Seule la soif mobilise son cerveau. De plus en plus nerveusement, ses doigts remuent la poussière et les tessons. L’épaule est passée dans l’interstice, mais le buste et la tête coincent. Elle crie son impuissance.
À force d’efforts, le bout du majeur caresse le fruit. Le halètement d’impatience se mue en souffle d’espoir. Elle tente de faire rouler la tomate vers elle, et au bout de longues minutes, réussit à la saisir. Lentement, avec précaution, Mia reflue et rallume son briquet pour admirer sa prise qu’elle époussette du pouce.
Il faudra l’économiser jusqu’à ce qu’on me retrouve.

Qui sait qu’elle se trouvait chez elle ce matin-là ? Elle travaille tant qu’elle profite à peine de son petit logis.
Sauf aujourd’hui, je devais rejoindre ma fille à la gare. Elle va me chercher, oui.
Elle entame la tomate et ses papilles assoiffées en subliment la saveur. Juteuse à souhait, avec ce léger arrière-goût acide qui la réveille... Elle la termine sans s’en rendre compte.
Zut ! Moi qui voulais rationner !
Pour tromper la faim, Mia déroule son passé depuis cet homme qui l’a abandonnée pendant sa grossesse, jusqu’à son enfant qui l’a portée à bout de bras. Les images défilent dans sa tête pendant une éternité.
– Je me suis bien battue.
Le son de sa voix lui arrache un sursaut.
– Eh, quoi ! c’est pas la fin ! Je ne suis pas blessée, pas morte ! On va me retrouver !
Mais sa montre lui indique minuit, ou midi pour la sept ou huitième fois, le froid l’engourdit et elle n’a pas trouvé d’autre tomate. Son estomac l’a digérée puis a réclamé sa pitance pendant des heures avant de déclarer forfait, et elle a uriné à huit reprises dans la casserole qu’elle a bue en se bouchant le nez.

Un grondement la réveille. Ils arrivent ! Mia hurle à s’en brûler les poumons, attrape l’ustensile et frappe les parois de sa prison à s’en démettre l’épaule. Le bruit s’amplifie, l’édifice tremble, et s’affaisse peu à peu en dégageant des poussières. Les gravats cognent les meubles. Le radiateur bascule contre elle, la cuisinière grince, et plie. Les pieds de table cèdent soudain, le plateau s’écroule sur elle et tout tombe dessus ; les murs, le toit... La maison s’écrase sous le poids d’une pelleteuse qu’elle entend vrombir. Elle sent son crâne exploser.

Au-dessus des décombres, les excavatrices à chenilles passent sur les ruines pour extraire d’abord les plus gros débris. L’état a décidé que huit jours après le séisme, ils ne retrouveraient aucun survivant.
Place à la reconstruction.

Et puis, il y avait une autre raison : c’était si reposant de pouvoir enfin dormir dans le ventre de la féminité incarnée plutôt que de vagabonder çà et là, de bulle d’eau en bulle d’eau, sans savoir vraiment pourquoi... Et puis et puis et puis... A bien y réfléchir, Anna leur offrait là une cachette idéale pour se défendre du dentier de Max, ce vieux requin blanc qui ne pensait qu’à s’empiffrer de tout ce qu’il pouvait trouver dans la mer et n’hésitait pas à dévorer des boites de conserve, des sacs plastique, des bijoux de famille ou même des hommes quand il n’avait rien à se mettre sous ses fausses dents ! Et puis et puis et puis... Anna avait un don ! Non seulement elle mastiquait avec grâce la chair des mots ou les mots de la chair mais aussi, de son appétit magicien, elle les changeait en rimes.
Le temps de la digestion devenait alors le temps de la musique ; une musique si harmonieuse et si sonore qu’elle allait jusqu’à bercer tout l’océan, les étoiles des mers, les coquillages, les hommes qui y nageaient et même le ciel, qui aimait se regarder dans la mer parce qu’il s’y trouvait beau...
Seul Max n’entendait pas, tout simplement parce qu’il était sourd comme un pot au feu ou parce que, disaient les mauvaises langues, « il n’entendait que son ventre ! ».
Sacré Max, à force de passer son temps à nettoyer l’océan en gardant tout dans son estomac, il allait bientôt devenir aussi rond que la terre et un beau jour, éclater comme un ballon gazé d’air ! Sacré Max... Sa gloutonnerie légendaire ne l’emporterait pas au Paradis ! Mais ce dernier avait un secret, un secret que seule Anna connaissait : l’immortalité. Ce secret, il le détenait du temps de sa jeunesse, un jour où il avait fricoté avec une algue marine qui, en vérité, était une déesse.
Max, donc, avait l’éternité devant lui ! Cependant, comme il était vieux et qu’il se sentait aussi seul que la Lune, il s’en fichait bien. Il était même prêt à vendre son éternité pour un bout de pain, pour quelques miettes de sardine, pour du vent... Et puis, un jour arriverait où il n’aurait plus rien à se mettre sous son dentier... Plus rien à manger. Que ferait-il alors ? Il n’aurait plus que l’éternité pour s’ennuyer... S’ennuyer à mourir sans mourir, quelle horreur ! Quelle fin sans fin tragique !

Un beau jour, alors qu’Anna était attablée entre deux planches d’un navire naufragé et qu’elle faisait de la musique tout en croquant dans une jolie raie, elle aperçut Max et l’entendit qui pleurait.
Cette littéraire femme d’affaires avait aussi un cœur, aussi vaste que l’océan. Ainsi elle lui proposa un marché honnête et équitable qui ferait le bonheur des deux partis. C’était bien simple : Anna rêvait d’éternité parce que le jour où elle mourrait, l’océan perdrait ses rimes et il n’y aurait alors plus de musique pour faire des vagues où les enfants sauteraient ; plus de musique pour donner sa couleur au ciel, rendre les hommes heureux et faire chanter la terre et les étoiles... Quel silence, quelle tristesse, quelle tragédie ! Pauvres enfants, sans vagues ils deviendraient vite des adultes... Pauvre ciel, pâle comme un drap il irait se jeter à la mer... Pauvres hommes, pauvre terre, pauvres étoiles... Ils se noieraient alors dans le silence de la mer.
Quant à Max, il rêvait de jeunesse comme il rêvait au bonheur, temps où il passait son temps à croquer dans l’amour, le cœur juteux des jolies filles, qu’il pouvait tout à la fois faire rire et pleurer.
En quelques minutes, le marché fut conclu et ils se congratulèrent en se serrant la nageoire. Max souffla dans l’oreille d’Anna le secret de l’éternité : il s’agissait d’un code à trois chiffres, une sorte de Sainte-Trinité. Anna regarda Max droit dans les yeux et lui transmit le langage de l’amour, qui n’était autre que le secret de la jeunesse, ou plus précisément les mots du cœur.
Ils se quittèrent alors tout émus et heureux ; et depuis ce jour, l’océan sourit au ciel qui sourit à la terre qui sourit aux hommes qui sourient à la vie... Pour l’éternité.

— On est vraiment obligés d’y aller aujourd’hui ? demande-t-il boudeur.
— Mais oui, le temps est idéal pour une promenade, pas trop froid, pas de vent et un rayon de soleil. D’ailleurs, regarde tes frères et tes copains !
En effet, de jeunes rennes se poursuivent gaiement dans la prairie et, sous leurs sabots rapides, des flocons joyeux virevoltent dans la lumière. Romuald jette un œil noir sur ce spectacle et bougonne :
— Suis obligé de t’accompagner ?
— Oui, répond sa mère sèchement. Dépêche-toi, sors de ce buisson !
Romuald obéit trèèèès lentement, il pose délicatement une patte dans la clairière, son sabot s’enfonce dans la neige fraîche, et aussi la moitié de sa jambe ! Qu’est-ce que c’est froid ! Et mouillé ! Maman fait mine d’ignorer les hésitations de son gamin et avance dans la neige en meuglant ses recommandations aux jeunes rennes :
— Ne vous éloignez pas des arbres ! Si vous voyez des animaux qui marchent sur deux pattes, courez vite vous réfugier dans la forêt ! Alors Romuald, tu viens ?
— Oui, oui...
Avec précaution, il sort des taillis, repère les endroits les moins profonds du manteau blanc. À chaque pas, il soulève un sabot dégoûté et le secoue pour en enlever cette ouate collante et froide.
Devant lui, Maman désespère, des idées noires tournent dans sa tête : Mais qu’est-ce que j’ai fait au ciel et aux arbres pour avoir un fils qui n’aime pas courir dans les prairies ? Qu’est-ce qu’il va devenir ? Il va se faire tuer par les chasseurs ; les loups ou les ours vont le dévorer tout cru... Ça me brise le cœur, Il est si beau, si affectueux. S’il ne s’endurcit pas, il ne passera pas l’hiver.
Maman avance le long des arbres, là où la neige est moins épaisse. Romuald la suit, précautionneusement.

Voilà des jours qu’elle le force à sortir des taillis, elle a tout essayé : les encouragements, les récompenses, les punitions... Rien n’y fait. Depuis que l’hiver est arrivé, Romuald regarde le sol humide d’un air renfrogné et refuse de poser les pattes dans les flaques, la boue ou la neige. Si elle l’oblige à avancer, ses pattes deviennent vite raides comme des piquets de bois, sa fourrure se hérisse et il se met à trembler.

C’est pourquoi elle a décidé d’abandonner le troupeau aujourd’hui pour aller consulter Mara, la Sorcière. C’est son dernier espoir. Elle aura peut-être un remède pour endurcir son fils, le rendre moins frileux, bref, pour faire de son fils un renne normal !
— M’man ? C’est encore loin ? J’ai les sabots gelés !
— Si tu marchais un peu plus vite, tu aurais moins froid et on y serait déjà, lui dit-elle brusquement en accélérant le pas. Elle a des envies de le pousser à coups de bois dans le derrière, de lui mordre les fesses, de lui bramer si fort dans les oreilles qu’elles en tombent... mais elle a déjà essayé ces techniques, ça ne sert à rien...
— Bon, bon, répond Romuald, résigné.
— Allez, on marche encore un peu. Quand le soleil sera haut dans le ciel, on fera une halte pour manger et se réchauffer... Viens ici, à côté de moi, tu auras plus chaud. On va traverser cette prairie, ce sera plus court.

Quand le petit se met à claquer des dents, elle décide de s’arrêter pour une pause. D’un sabot expert, elle soulève la neige pour trouver de la mousse tendre et fraîche.
— Ici, Romuald, regarde, de la bonne mousse pour ton déjeuner.
— Merci, M’man !
Affectueusement, elle souffle sur les pattes de son petit.

Puis ils reprennent leur chemin.
— On arrive bientôt ?
— Oui, oui, bientôt... Mara habite là-bas, au bout de cette clairière.

Ils arrivent enfin sous le couvert des arbres. Romuald se sent revivre, les arbres sont tellement serrés que la neige n’est pas passée à travers leurs branches entremêlées.
— Mara la Sorcière ? appelle Maman.
Un sifflement aigu lui répond, tout près.
— Bonjour Mara, comment vas-tu ?
— Bien, bien, sauf mes rhumatismes... Et toi, Cella ? Ça me fait plaisir de te revoir. Mais je suppose que tu n’as pas fait un si long chemin juste pour me saluer... Tu as des ennuis ?
— Je suis venue pour le petit. Il s’appelle Romuald, il est né au printemps dernier.
— Un bien beau jeune homme ! Tu dois être fière de lui ! s’extasie Mara.
— Oui, oui, pourtant, il a quelque chose qui ne va pas... Tu comprends, il n’est pas normal... Il ne supporte pas le froid de l’hiver, il ne sait pas courir dans la neige... J’ai tout essayé, rien à faire...
— Ah oui ! C’est un gros problème... Pourtant, il n’a pas l’air malade, il est costaud...
Mara tourne autour de Romuald en sifflant doucement.
— Il a un bon dos, des pattes solides, un pelage bien épais... Lève les pieds, Petit... Les sabots sont bien formés... Je ne lui trouve rien d’anormal... Nous allons demander l’avis de la fée de la forêt... Romuald, pendant que ta Maman et moi parlons un peu, va nous chercher la plus belle touffe de nourriture que tu pourras trouver. Et rapporte-la ici, ne la mange pas, surtout !

Quelques minutes plus tard, Romuald revient, une touffe de lichen grisâtre entre les dents. Il la dépose devant Mara qui l’observe attentivement.
— En effet, Cella, ton fils n’est pas un renne comme les autres, il est spécial... exceptionnel... Regarde, on voit son avenir dans cette touffe... Ici, à gauche, ce sont des rennes et là, sur la droite, un traîneau... C’est merveilleux... Ton petit va travailler pour le père Noël, il va tirer son traîneau à travers le ciel !

Une année a passé. L’hiver est revenu avec ses flocons glacés. Mais Romuald est heureux. Plus question pour lui de se geler les pattes sur le sol dur de la prairie, il saute de nuage en nuage, la tête dans les étoiles. Ses sabots s’enfoncent avec volupté dans des boules moelleuses. Le père Noël l’a félicité : il est devenu le plus adroit des rennes de l’attelage.

Il trouvait cela drôle et enivrant, ce qui le rendait éclatant de bonne humeur.

Beaucoup d’enfants tentaient de l’attraper, mais il ne se laissait pas faire Papi Léon, ce pétillant vagabond.

Il en connaissait des histoires, des histoires à rire, d’autres à pleurer, des histoires de poètes en délire ou d’artistes en herbe dans les champs de blé. Tableaux de pluie ou de soleil, tachetés de gris ou de vermeil, pour que chacun s’en émerveille.

Un jour, une petite fille répondant au doux nom de Violette le pria de lui en conter une. Il accepta volontiers car Violette, au sourire illuminé d’une fossette, n’avait pas d’épuisette. Elle avait tout l’air d’une petite fée des champs, avec son nez en trompette et ses yeux verts de rêves.

Il en choisit une couleur soleil...

« Il était une fois un papillon qui vécut joyeux en goûtant l’ivresse de l’instant. Il avait un secret ; il aimait toutes les saisons.

L’hiver, il se couvrait d’un manteau blanc, aussi doux que les flocons de neige, aimant écouter le silence de la campagne engourdie.

Au printemps, il buvait toutes les couleurs, surtout celles des fleurs, en les poudrant de mots polis ou de vers de laine, de graines de génie ou de porcelaine.

L’été, il s’assoupissait sous un parasol, sur une serviette de plage multicolore. Ou, sirotant le nectar d’un joli tournesol, il s’enivrait du puissant parfum des prés, après l’orage.

L’automne, il jouait avec les teintes cuivrées des feuilles secouées par le vent, leur soufflant des airs de velours, pour leur enlever la rouille au cœur.

Aventurier épousant le vent, ne craignant ni la sécheresse du Lesotho, ni la fraîcheur de l’Islande, il contemplait le monde. Osant même se poser, dans un léger battement d’ailes, sur l’épaule d’une antilope, ou le bec d’un macareux.

Il ne se plaignait jamais, il acceptait toutes les couleurs, même les plus sombres. Et c’est pour cela qu’il vécut heureux. En aimant autant les jours pluvieux que les jours bleus, il vécut plus vieux.

On l’appelait Papi Léon, il avait traversé tant de saisons, mais aussi, ne le répétez pas, on ne vous croirait pas, car il était mi-papillon, mi-caméléon.
Il était... papiléon. »

Violette n’avait pas perdu une graine de cette histoire. Elle comprit bien vite que le papillon qui venait de prendre son envol, en emportant sur ses ailes les couleurs de sa robe bohème, n’était autre que Papi Léon. Ce papiléon fabuleux qui, comme les saisons, ne se laissera jamais attraper, ni par le temps, ni par les enfants, même les plus grands.

Il était une fois... au Royaume Infini d’Avant la Pluie, un petit enfant qui portait le beau prénom de Clément, mais que tout le monde appelait Grêle de Lune, à cause des innombrables éphélides (taches de rousseur) qui parsemaient son visage. On disait que chaque matin, à son réveil, il passait un très long temps à les compter. Faut dire qu’un jour qu’il se désolait d’en être ainsi criblé, une vieille femme du village, un peu sorcière comme toutes les vieilles de village-là, lui avait prédit un grand bonheur s’il pouvait dénombrer cent et une petites lunules sur son visage avant le jour de ses vingt ans. Au moment où commence mon histoire, il n’en avait recensé que quatre-vingt-sept, mais il ne désespérait pas d’arriver, avant sa maturité, au chiffre magique et bénéfique !
Or, il se trouve que Grêle de Lune, qui était de nature plutôt gai et de bonne humeur, traînait avec lui une grosse tristesse. Oh ! il avait bien essayé de l’enfouir dans un gros sac de montagne qu’il trimbalait avec lui, partout où il allait, mais cette tristesse, qui lui restait en travers du dos, débordait parfois du sac et se répandait sur lui, sur ses épaules, sur ses cheveux, sur tout son corps, qui devenait aussi noir qu’un ciel d’orage... Clément n’avait jamais vu le visage de sa mère ! Ou plutôt ne l’avait plus revu depuis si longtemps que, malgré les photographies d’elle qu’il gardait précieusement, c’était toujours une mère sans visage qui hantait ses rêves. Il entendait bien sa voix, un peu chantante, il aimait sa voix, mais tous les traits, tous les détails de son visage avaient été gommés, comme réduits au silence !
Grêle de Lune en souffrait. Il était persuadé qu’un maléfice avait été jeté sur sa mère par son père, un militaire de carrière à la carrure et à la voix martiales et impressionnantes. Ce père-là, il en aurait volontiers changé pour retrouver le visage de sa mère. Mais on ne change pas de père comme on veut et les pères à vendre ne sont pas légions, encore moins les bons pères ! Il avait bien pensé un jour le faire disparaître, mais c’était un tel bloc, un tel roc, qu’il lui sembla hors de question de tenter même de le remuer.
C’est alors qu’il se souvint de la prédiction de la vieille et des cent et une éphélides ! Alors qu’un beau jour, il comptait sa nonante et unième, apparue juste sous la paupière inférieure gauche, une pensée lui traversa l’esprit : comment accélérer le processus, comment faire « pousser » de nouvelles taches de rousseur sur son visage ?
Il questionna tous les vieillards du village. Aucun de savait. Il exposa son problème aux savants du village : l’instituteur, le curé, même le directeur de l’usine. Ils ne trouvèrent aucune solution. Il résolut de partir de par le monde, seul, à la recherche des dix éphélides manquantes.
Il trouva les cinq premières auprès des cinq fées de la forêt qui, en échange de menus services, lui firent don de cinq belles éphélides sur le front. Sa quête des cinq dernières fut longue et hasardeuse. Mais Clément tenait tellement à retrouver le visage de sa mère qu’il ne se découragea jamais. Quelque chose lui disait que seules des femmes, comme sa mère, pouvaient l’aider.
Il était alors devenu un beau jeune homme, quand à l’aube de sa vingtième année, il compta sa centième éphélide. Elle lui était apparue sur le menton le jour où sa compagne actuelle lui avait dit « je t’aime ».
Grêle de Lune commençait à comprendre que ses taches de rousseur n’étaient, en fait, que les petites marques de cent moments fugaces de joie, cent petit morceaux de bonheur éclatés sur sa peau, cent gouttes d’extase tombées en pluie sur son visage. L’amour qu’il venait de découvrir dans cette femme, lui ouvrit tellement les yeux, qu’un jour qu’il se regardait doucement dans ceux de sa compagne, il en vit sortir sa cent et unième éphélide qui s’arrêta pile sur son nez !
Il se mit à rire, à rire, à rire si fort que tout son corps fût pris d’un grand tremblement... tant et si bien que le gros sac de tristesses, qu’il portait toujours sur son dos, tomba sur le sol en dégageant une fumée acre et fugace...
Grêle de Lune était libre ! Il courut à la maison familiale avec l’espoir de voir enfin le visage de sa mère bien aimée... Or, la pauvre femme, qui était devenue très vieille, venait tout juste de mourir ! Son corps reposait sur le grand lit au milieu de sa chambre. Clément s’en approcha lentement et se pencha sur elle... Son visage était aussi vide et lisse qu’avant. Mais lorsqu’il s’avança encore plus, Grêle de Lune et ses cent une éphélides remarqua qu’il prenait forme... Un nez lui venait, des yeux, une bouche... Il sourit, heureux. En face de lui, comme dans un miroir, au milieu d’un visage souriant il voyait un nez... qui ressemblait au sien, une bouche... pareille à la sienne, des yeux gris-vert... tout comme les siens, un grand front... tout semblable à son front !
Un visage, qui était parsemé de... cent et une éphélides. Pas une de plus !

Il flottait une odeur d’encaustique et le bois renvoyait les reflets fatigués d’objets orphelins. Bouldemise s’avança vers eux, il avait dompté sa crinière de lion qui s’étalait vaincue en un grand boulevard qui partageait son crâne en deux champs identiques.
Son corps avait toujours une question d’avance tandis que son cerveau une réponse de retard. Si bien que lorsqu’il s'avançait on avait l’impression qu’il reculait. Il les écouta et ses grands yeux complices balayèrent leurs inquiétudes. Équipé d’une torche, il entraîna les enfants dans un long et tortueux couloir. Enfin, Ils débouchèrent à l’intérieur d’une sorte de gigantesque cheminée dont le sommet se perdait au-delà du regard.
Titou, les sourcils froncés, ne put s’empêcher tout en triturant sa chemise de demander :
— Dites monsieur, on est où ?
— Dans la tour des valeurs perdues, là où viennent se réfugier les valeurs quand elles sont fatiguées. Par exemple..., dit-il en indiquant du bout d’un long bâton une ligne sur un gigantesque tableau.
Mais Capucine l'avait déjà déchiffré à haute voix :
— La Patience !
— En effet, expliqua Bouldemise, il est indiqué que la patience est sur le terrain et le fait est qu’on ne la voit pas souvent venir se reposer...
On va maintenant aller vérifier car je vois que la bienveillance serait apparemment là.
Une nacelle apparut au-dessus de leurs têtes. Tous trois montèrent à bord. Et dans un léger cliquetis, ils s’élevèrent rapidement dans les étages. Capucine triturait ses tresses tandis que Titou, peu rassuré, laissait ses yeux glisser sur les rangées d’alvéoles qui ressemblaient à de petites grottes.
Ils ressentirent à peine les effets du freinage lorsque que la nacelle se plaça devant une alvéole. Ils surprirent, assises autour d'une table ronde, quatre joueuses de carte en pleine action. Il y avait là, maquillée et peignée façon grand vent la Paresse qui dessinait avec sa cigarette de légers ronds de fumée. À ses côtés, la Gentillesse taquinait la Mauvaise foi qui manifestement trichait. Tatie bienveillance, elle, portait un chignon harmonieux et dégustait une glace rose les yeux manifestement dans le vague.
Bouldemise explosa, l’index levé il s'adressa à la paresse et à la mauvaise foi :
— Vous n’avez pas à être là, les deux pipelettes, retournez illico dans la tour des Vices et sur le champ, et je ne répéterais pas.
Les deux créatures emplumées se dématérialisèrent sans demander ni reste ni taxi.
Tatie bienveillance, un peu de chantilly sur le bout du nez, se redressa en reprenant ses esprits. Bouldemise la désigna aux enfants d’un signe du menton.
Titou se lança courageusement :
— Madame Tatie c’est vous qu’on cherche et notre maîtresse a dit qu’on a besoin de vous là en bas.
— Et même que c’est urgent ajouta Capucine à demi caché derrière son cahier.
Bouldemise :
— Vous voyez les enfants, c’est un exemple de ce que la paresse peut faire si on lui laisse le champ libre, on oublie ses responsabilités... ! dit Bouldemise, qui leur posa alors la question : au fait les enfants, vous savez à quoi ça sert la Bienveillance ? Devant leurs grands yeux écarquillés, il enchaîna, c’est la disposition du cœur qui permet de prêter attention aux autres avec gentillesse. Et ainsi de mieux les comprendre, en nous apprenant que l’on n’a pas toujours raison.
Titou hocha la tête d’un air entendu alors que Capucine laissa ses sourcils former deux petits toits pentus.
La Tatie, dépitée de donner une si piètre image d’elle, se leva rapidement en défroissant sa robe.
— Je pensais ne plus servir à grand-chose, n’étant plus adaptée à ce monde trépidant. Mais si vous le dites les enfants, je vous crois et il faut donc que j’y retourne. Un large sourire éclairait maintenant son visage.
Bouldemise se mit à la manœuvre pour faire redescendre tout le monde.
Après avoir bien fait un dernier coucou à Tatie Bienveillance et remercié Bouldemise qui se redressa fier comme un beau matin d'été, ils se retrouvèrent tous deux dans la rue.
Tout en marchant, Capucine, un rien inquiète, demanda à Titou :
— Tu crois qu’ils vont nous croire demain en classe, quand on va leur raconter ça ?
— Ça dépend si il y en a assez pour tout le monde.
— Assez de quoi ?
— de Bienveillance.

Un beau matin, alors qu’Ordi67 n’avait plus vu la lumière depuis longtemps, une lueur horizontale apparut au fond de sa nuit. Instantanément, ses dernières connexions encore efficaces se réveillèrent, son écran s’éclaira faiblement en affichant le message suivant : « AU SECOURS ! ».
Ordi67 avait lui-même écrit cet appel désespéré en dépensant le peu d’énergie qui lui restait. Il avait choisi la plus grosse police possible, avait écrit en caractères gras et même en italique parce qu’il trouvait ça plus joli.
Le couvercle s’ouvrit doucement, deux yeux couleur noisette à l’expression étonnée apparurent, suivis d’un petit nez en trompette et d’une amusante bouche en cul de poule. Des petits doigts malhabiles se mirent à chatouiller le clavier dans tous les sens.
Qui était ce nouvel utilisateur ? Que voulait-il ? Avait-il lu le message ? Savait-il seulement lire ? Manifestement, il ne savait pas très bien écrire et puis ses doigts étaient tout petits.
Quelques heures plus tard, Ordi67 sentit ses circuits intégrés se réchauffer ; il était branché sur le secteur, toute sa puissance lui revenait peu à peu. Des jeux divers et variés, amusants et colorés s’affichaient sur son écran, on lui posait des questions faciles. Le nouveau propriétaire passait des heures à jouer, il n’était pas très doué mais il jouait avec son ordinateur et ça, c’était super. Pour ce dernier qui avait passé sa vie à obéir aux ordres hyper compliqués de ses anciens maîtres, jouer avec un partenaire était tout simplement merveilleux. À présent, des commentaires comme « t’as gagné ! », « ah, c’est moi qui gagne mais t’as bien joué aussi. » s’affichaient. Ordi67 avait adapté son langage pour répondre sur le même ton : «  Je t’ai bien eu ! » « Pas de panique, tu n’as plus que deux niveaux à franchir ! ». Chaque matin il recevait un « Bonjour ! » qui le comblait d’aise, il répondait en très gros et avec plein de couleurs : « Bonne chance ! »

Quelques mois plus tard, un événement extraordinaire se produisit : entre deux jeux passionnants et au grand étonnement d’Ordi67, le nouveau propriétaire ouvrit le fichier de traitement de texte. Tiens-tiens, mon utilisateur deviendrait-il sérieux ?
Le message qui apparut bouleversa ses connexions les plus profondes : « Je m’appelle Romain, j’ai 6 ans et je t’aime. Tu es mon meilleur copain. Je veux te garder ».

Ordi67 avait travaillé pour des ingénieurs, pour des banquiers, pour des gens très intelligents et importants ; jamais aucun d’eux n’avait seulement imaginé s’adresser à lui, encore moins pour lui dire des choses gentilles. Voilà qu’un petit garçon venant tout juste d’apprendre à lire lui faisait découvrir une émotion jusque là ignorée : l’amitié. La vie devint belle : Ordi67 savait enfin qu’il pouvait avoir confiance en quelqu’un. Jamais on ne le démarrerait pour l’arrêter définitivement.
Il jouait tous les jours avec Romain, il l’accompagnait dans les méandres de la « toile » internet, veillant à ce que le petit garçon ne s’y perde pas et, surtout, qu’il ne se retrouve jamais sur des sites dangereux. Ordi67 avait aussi entrepris d’aider son copain à trouver des sites utiles pour les devoirs d’école. Il le guidait dans ses recherches destinées à ses exposés de sciences, Histoire, géographie, mathématiques, Français, corrigeait ses fautes d’orthographe, rangeait soigneusement ses données.

Cela fait à présent de nombreuses années que les deux amis cultivent leur bonne entente sans jamais se lasser de leurs rencontres quotidiennes. Ils sont unis comme les doigts sur le clavier.
Romain a grandi, il a acheté un nouvel ordinateur plus performant mais il ne se résout pas à se séparer de son Ordi67 dont il renouvelle régulièrement les logiciels et avec lequel il passe toujours des heures merveilleuses sur des jeux plus passionnants les uns que les autres. Aujourd’hui, le très vieil Ordi67 est un ordinateur techniquement et informatiquement ancien mais il est en pleine forme. Il est formaté pour fonctionner encore très, très longtemps.

Elle avait même ravalé sa fierté pour aller demander leurs secrets aux plus fameuses fées du pays. La fée Clochette l'avait accueillie dans la grande maison qu'elle partageait avec Peter Pan et les enfants sauvages. C'est elle qui lui parla pour la première fois de ses cheveux :
— Tu sais, tout est une question de légèreté, lui avait-elle conseillé. C'est bien beau tous ces cheveux, mais cela ne doit pas être très pratique pour voler !
Il faut dire qu'en matière de vol, Clochette était la championne toute catégorie. Personne ne l'avait jamais battue, que ce soit aux épreuves de sprint qu'à celles d'endurance.
— Voler ?! Mais c'est la meilleure façon de se décoiffer ! lui avait répondu la fée en manque de célébrité.
Clochette avait vu juste. Le grand problème résidait là. Une fée qui reste au sol est condamnée à rester anonyme. Même la marraine de Cendrillon, malgré ses ailes minuscules, faisait l'effort de parcourir quelques mètres sans toucher terre pour épater la galerie. Même la fée Bleue, connue pour sa paresse, allait rejoindre Pinocchio en battant des ailes.
Toutes maîtrisaient le vol. Toutes excepté cette fée dont tout le monde oubliait le nom. Car elle ne voulait pas essayer, trop effrayée qu'elle était de froisser sa belle chevelure. Les autres fées se moquaient d'elle, affirmant que même si elle essayait, elle ne pourrait pas, encombrée par la masse de cheveux noirs qu'elle devait traîner à longueur de journée.
Et elles avaient sûrement raison. Notre fée avait même beaucoup de mal à marcher. Ses longs cheveux était si lourds qu'elle n'avait pas la force de garder la tête droite. Elle se déplaçait donc continuellement la tête penchée. Pour éviter que ses cheveux ne traînent par terre, elle les enveloppaient dans un joli sac de tissu qu'elle lavait tous les jours.
Mais malgré les conseils de Clochette, elle se refusait toujours à les raccourcir. Pourtant, elle savait bien que cela serait inévitable car même sa conseillère en insertion le lui avait dit. Toutes les offres d'emploi exigeaient la maîtrise du vol, en plus d'une grande flexibilité quant aux déplacements et au nombre d'heures de travail. Elle avait même une offre très intéressante à lui proposer pour un poste de méchante fée soviétique dans un long-métrage ouzbèke. L’Asie centrale était sa deuxième passion après sa chevelure, mais elle ne pouvait se résigner à un tel sacrifice.
Et puis elle en avait marre de tous ces gens qui savaient mieux qu'elle ce qu'elle devait faire ! Elle ne voulait pas leur ressembler à ces madames-je-sais-tout donneuses de leçons. De toute façon, les fées, ce n'est bon qu'à ça ! « Mentir c'est pas bien, Pinocchio ; Tu rentres avant minuit, Cendrillon ; Les pirates, c'est méchant, Peter Pan. » Bande de rabat-joies !
Tout en râlant, la fée traîna ses longs cheveux jusqu'à l'armoire où elle avait caché la paire de ciseaux que lui avait offert un amour de vacances lassé d'embrasser une mèche de cheveux.
Tout en râlant contre ces tristes fées normatives et oppressantes, elle commença à attaquer ses beaux cheveux par des coups de ciseaux rageurs. Ils tombèrent sur le sol et firent trembler le parquet. Encore cinq minutes de tondeuse et s'en était terminé.

La fée était méconnaissable. Elle arborait une magnifique crête au milieu de son crâne blanc.
Elle se pencha à la fenêtre et cria : « Peter Pan, Cendrillon, Pinocchio, attendez-moi ! C'est que du crottin de cheval, ces histoires de citrouille, de crocodile et de nez-qui-pousse ! Allez, on va rejoindre le capitaine Crochet, à nous la vraie vie ! »
Depuis ce jour, toutes les fées redoutent l'apparition punk de la fée Lure et de sa bande.

Dans le creux de son arbre centenaire, chaque matin, Léocadie dépose sa nouvelle bouteille et agrandit sa collection.
Mais depuis quelque temps, au large de la plage, est amarré un vieux gréement.
Et depuis quelque temps, les bouteilles de la petite fille ne se remplissent plus que de nuages et de pluie.
Depuis que le bateau est arrivé, plus personne sur l’île n’a vu le soleil pointer le bout de son nez.
Alors aujourd’hui les animaux de l’île viennent voir Léocadie. Le soleil leur manque.
— Les arbres sont tristes, ils n’y poussent plus un seul fruit depuis que le soleil est parti ! dit le singe.
— Et moi qui aime au soleil me réchauffer, me voilà tout enrhumé ! s’exclame le lézard.
— Sous ces nuages gris, mes couleurs ne sont plus aussi jolies ! déclare le perroquet.
Bien décidée à les aider, Léocadie court vers son arbre. Elle attrape la bouteille la plus lumineuse de sa collection et libère les rayons du soleil.
Aussitôt, les nuages se poussent et une douce chaleur envahit l'île.
Mais quelques minutes plus tard, les voilà de retour. Et malgré les efforts de Léocadie, chaque jour les nuages et la pluie s’installent au-dessus de son île.
Le visage aussi sombre que le ciel, Léocadie désespère de pouvoir un jour faire revenir le soleil. Dans son arbre centenaire, elle regarde sa collection de temps. Les jours passent, et les bouteilles lumineuses se font de plus en plus rares.
Soudain, on frappe à sa porte.
Devant elle se tient un tout petit homme, un tout petit homme tout triste. Il est habillé de noir, et ses lèvres forment un grand sourire, mais à l’envers.
Devant Léocadie se tient l’homme le plus triste de l’univers.
— Je me nomme Amako. Cela signifie « enfant de la pluie ». Ce prénom est une malédiction. Depuis que je suis né, les nuages et la pluie me poursuivent. Alors personne ne veut de moi. De partout on me chasse, car même si la pluie est indispensable à la vie, le soleil l’est aussi. De mon bateau, tous les matins, je t’observe sur la plage. De mon bateau, tous les matins, j’attends que tu libères les rayons du soleil. De mon bateau, tous les matins, mon cœur se réchauffe de cette douce lumière, avant que les nuages ne reviennent. Aide-moi s’il te plait, rends moi heureux, joyeux et lumineux.
— Mais comment faire ? se dit Léocadie.
Soudain, une idée germe dans sa tête. D’abord toute petite, cette idée grandit, grandit, grandit.
Léocadie se précipite vers sa collection.
Elle ouvre un coffre bien rangé dans sa bibliothèque. Dans ce coffre se trouve un second coffre, dans ce second coffre se trouve un troisième coffre. Et dans ce troisième coffre se trouve une bouteille. Elle est si belle ! Car dans cette bouteille se trouve un bout du plus bel arc-en-ciel que Léocadie ait vu. Un arc-en-ciel si beau, si coloré, si merveilleux que Léocadie l’avait gardé précieusement à l’abri.
— Vite, vite ! dit-elle à Amako en le prenant par la main. Viens avec moi !
Ensemble, ils se dirigent vers la plage.
— Je sais comment te soigner désormais ! dit Léocadie. Et elle ouvre la bouteille.
Le ciel s’emplit alors de mille et une couleurs, toutes plus belles et intenses les unes que les autres. Jamais de mémoire d’éléphant on avait vu un ciel aussi beau. Et Amako admira ce spectacle de ces grands yeux ébahis.
Sur son visage, soudain, ces lèvres se soulevèrent.
Sur son visage, soudain, le sourire se remit à l’endroit.
Sur son visage, soudain, la joie fit son apparition.
Et dans toute la forêt, on entendit les cris de joie des animaux.
Le temps a passé désormais. Sur son bateau Amako est reparti maintenant. Parfois, un immense arc-en-ciel habille le ciel. Léocadie sait alors que, où qu’il soit, Amako pense à elle, et la remercie avec le plus beau des cadeaux.