Les bonjours et contacts journaliers du Mois de Janvier 2017

Il galope entre les arbres et son cheval commence à montrer des signes de fatigue. Mais il ne peut pas ralentir. Il sait que le temps est compté. Son trésor l’attend. Si ce n’est pas aujourd’hui, qui sait quand il reviendra ? Depuis qu’il est parti, il s’interroge et se répond. Comme toujours, c’est sa vie de solitaire et il l’aime.

Léon va devoir faire une pause. Heureusement pour lui, la bruine et l’ombre des grands feuillus vont permettre une meilleure récupération à Tornado. Il n’est pas du tout noir, mais il l’a nommé ainsi en hommage à son héros d’enfance. À vrai dire, Léon se sent plus proche d’Indiana Jones (sûrement lié à la quête), mais il n’a pas de cheval, alors... Il s’est toujours considéré comme quelqu’un de facile à vivre, de bonne composition. Il se pose ses propres dilemmes, essaie de trouver ses propres solutions. Il n’embête personne et ne comprend toujours pas pourquoi il se sent aussi seul et marginal. Mais bon, c’est comme ça depuis l’école, il s’est fait une raison.

Avant de repartir, il jette un coup d’œil au chien, couvert de boue jusqu’aux oreilles. On dirait qu’il a bien profité de la pause pour patauger dans les flaques trop profondes pour lui compte tenu de sa petite taille. Dernière vérification avant de repartir, la dilatation des naseaux de Tornado. Ils semblent à peu près revenus à la normale. Et, après tout, dans les films, il galopait des heures durant, sans se fatiguer...

Les voilà tous les trois repartis en quête de son graal. Sur le chemin, sa motivation est mise à rude épreuve ; la pluie s’intensifie par moments, il a du mal à garder les yeux ouverts alors qu’il doit rester concentré pour éviter les branches qui le griffent et qu’il doit slalomer entre les arbres qui n’auraient pas pu pousser en ligne droite ! La route commence à lui sembler vraiment longue et le découragement pourrait le gagner d’une minute à l’autre. Heureusement, il continue à dialoguer avec lui-même. Sa voix l’invite à repenser à tout ce qu’il a fait par le passé. Au fond, il sait qu’il réalise tout ce qu’il entreprend avec beaucoup de ferveur, alors pourquoi échouerait-il aujourd’hui ? ses doutes s’estompent peu à peu et il reprend espoir.

Enfin, il quitte la noirceur de la forêt oppressante pour découvrir une plaine lumineuse et dégagée. Son repère du ciel le guide à nouveau. Il l’aperçoit au loin, juste derrière l’église romane. C’est sûrement un signe, la récompense de ses prières quotidiennes. Il stimule Tornado en poussant un cri de guerre. Celui qu’il utilise depuis sa plus tendre enfance dès qu’il est pris d’une joie immense. Celui aussi qui lui attirait des regards sournois et des chuchotements de la part des autres écoliers. Mais il le voit, il est sublime. Cette dernière galopade jusqu’au bâtiment religieux s’accompagne d’une montée d’adrénaline intense.

Léon sent qu’il touche au but. Il dépasse l’église, mais son trésor s’éloigne encore et encore. Il est déçu, abattu. Un nouvel arrêt semble s’imposer. Tornado repasse au pas et arrache quelques brins d’herbe au passage. Léon en profite pour regarder ce qu’il pourrait grignoter dans son baluchon et ne voit pas tout de suite l’homme assis au bord du chemin. Un homme plutôt âgé qui semble avoir décelé sa déception. Il l’observe sans rien dire et fait sursauter l’aventurier dès qu’il relève la tête de son petit sac bleu. Le vieil homme lui adresse un sourire édenté et lui demande ce qui le tracasse. Léon décide d’expliquer son projet, se disant qu’à cheval, il aurait plus de chances d’arriver avant le vieillard au trésor tant convoité. L’inconnu éclate de rire, d’un rire fou. Léon en vient même à craindre pour sa santé. Cela dure plusieurs secondes et il s’exaspère. Quand il tourne les talons (ou plutôt les sabots), le vieil homme, après avoir repris son souffle, lui crie d’une voix éraillée : « hé ! c’est une légende ! ». Léon s’arrête net et se retourne le regard suspicieux. Le vieux reprend : « Tu n’y arriveras jamais ! au pied de l’arc-en-ciel ! » et se remet à rire.

Longtemps, j’ai habité cette bouteille au long cou vert fluo, en haut dans le bouchon une terrasse avec du gazon synthétique et des arbres, des vrais, des faux, des en plastique comme disent les enfants. J’y avais mis une chaise longue, une petite table verte. Dessus des livres. Quand je lisais, je piochais au gré de mes envies du moment. Parfois, quand le soleil était très fort, je m’endormais ou fermais juste les yeux pour mieux rêver.
Mon chat, Zébulon, venait me retrouver. Il m’observait, puis, tout à coup, piquait du nez. Je voyais de temps en temps sa queue remuer ainsi que ses oreilles. Il devait rêver à des souris qui s’agitaient quand passait le marchand de gruyère là-bas au bout de la rue avec son chariot ambulant.
Longtemps, j’ai habité cette bouteille. J’en suis partie pour habiter une carafe mais n’en garde que des merveilles.

Ils luttèrent longtemps, elle lui portait des coups sauvages, mais il revenait sans cesse à la charge et, de son bec, la piquait tendrement dans le cou. De chacun de ces baisés naissait un oiseau coloré qui s’enfuyait aussitôt pour proclamer dans toute l’Irlande que deux de ses Dieux s’aimaient et se battaient sur la lande.

Toute au plaisir de cette joute, Morrigan ne comprit que trop tard le petit jeu d’Aengus. Il la guidait à son insu vers un grand cercle de pierre, et lorsqu’ils y pénétrèrent enfin, il cria sa victoire et il la prit, elle Morrigan, redevenue en cet espace sacré, simple femme d’Irlande à la peau diaphane et aux cheveux rouges.

Elle se donna à lui au centre des dix-sept pierres dressées de Drombeg. De chaque goutte de sueur du beau traître qui tombait sur le sol sacré des ancêtres, naissait une noire et sublime orchidée. Ces sombres fleurs poussaient aussitôt, pour mourir tout aussi vites, assaillies et étouffées par les trèfles indomptables d'Irlande.

Leur étreinte dura sept jours, et lorsqu’enfin il la sut fécondée, il la repoussa. Sans un geste, sans même un seul regard pour elle, Aengus sortit du cercle, reprit sa forme d'oiseau royal, et s’envolât dans la pluie, loin de sa belle victime.
Morrigan quitta alors à son tour l'enceinte du Cromlech de Drombeg. Titubante, presque morte d’aimer, elle s’écroula sur la terre.

Ferdia et Cuchulainn, deux amis, deux héros irlandais en route pour les Highlands d’Écosse, la trouvèrent là, toujours gisante, bien des saisons plus tard. De ses yeux magnifiques coulaient des larmes fines et salées comme la mer d’Irlande. Sa beauté était telle, qu’ils voulurent tous deux la réconforter et brisèrent là leur amitié.

Privés de raison, ils s’affrontèrent trois jours et trois nuits durant avant que Cuchulainn ne terrasse son ami et ne le mette à mort. Alors, reprenant ses esprits, il vit Morrigan qui debout devant lui, lui souriait en retirant sa tunique. Mais le corps parfait de la déesse, déjà occupé et arrondi par les œuvres d’un autre, l’écœura. Il la repoussa violemment, fou de rage d’avoir trahi sa vieille amitié et assassiné son ami.

Morrigan, trompé par Aengus, rejeté par Cuchulainn, entra alors dans une colère meurtrière et tua ce dernier avant de jeter son corps sur celui de son ami Ferdia. Elle poussa un long cri de rage à la face de la lune qui se levait, puis, retrouvant sa forme d'oiseau, elle bondit dans le ciel gris et reprit sa route.

Quand enfin, quelques jours plus tard, elle rejoignit Bodb et Nemain, elle fouilla dans ses entrailles et leur offrit l’enfant impossible, l’enfant de l’amour et de la guerre. Elle accepta de rester là trois mois, à supporter le froid réconfort de ses sœurs.

Mórrígan allaita jusqu’au sevrage l’enfant mâle d’Aengus. Enfin, lorsqu'il put ingurgiter sans vomir le lait d'une chèvre, elle le maudit et lui fit don de la mortalité des hommes. Puis, sans un regard en arrière, elle repartit sur la lande enflammer l’esprit des guerriers et les pousser à d’absurdes combats.

Bodb et Nemain élevèrent tant bien que mal l’enfant des contraires. Lorsqu'il eut quinze ans, elles le menèrent sur les rives du Loch nEathach où elles l'abandonnèrent. Il fut le premier fils des Dieux celtiques à être mortel et donna naissance à un peuple étrange, un peuple aux cheveux rouge, un peuple condamné au malheur et à la partition. Un peuple amoureux de l'infâme beauté du combat et de la guerre.