Les bonjours et contacts journaliers du Mois d' Octobre 2016

Les bateaux, avant, étaient aussi hauts mais j'arrivais à monter à bord d'un mouvement souple et élégant, et j'arrivais à sauter sur le ponton sans me casser la gueule.

Ah, c'est sûr, c'était mieux avant.

Avant, je passais toute la nuit à picoler, et le lendemain matin j'étais en super forme, à peine une petite gueule de bois. Maintenant, on me ramasse à la petite cuiller... sûrement la qualité de la boisson. Sans conteste, c'était mieux avant.

Avant, je faisais du vélo dans les montées, maintenant je fais du vélo dans les descentes. Les vélos sont de moins bonne qualité c'est évident, et c'était mieux avant.

Avant je draguais les jeunes filles et les jeunes femmes, et si elle ne me tombaient pas toutes dans les bras, j’arrivais à un résultat honorable. Maintenant je drague encore, mais celles dont je vous parle plus haut sont toujours sympas, mais ont la fâcheuse tendance à m’appeler « papy », ce qui m’enlève quelques ambitions bien naturelles.

Ah oui, c’était mieux avant... La société dérive doucement vers plus de difficultés, je la trouve plus dure à vivre dans l’harmonie, on dirait que tout est fait pour que je sois moins performant.

Tant pis, je vais teindre cette chevelure d’argent qui semble être à l’origine de tous mes ennuis actuels.

C’était mieux avant...

Elles s'ignorent, déshonorent puis honorent. Elles s'imposent, indisposent, s'émancipent, s'affirment, se défilent, se faufilent. Elles se froncent, se boutonnent, se déboutonnent. Elles s'enfilent, épousent, maintiennent, camouflent, se cachent, se glissent, s'arrachent, se jettent, se perdent. Elles s'allongent, se raccourcissent, se courbent, se galbent, s'échancrent et se fendent de plaisir. Elles se voilent, se dévoilent. Elles s'amusent de leurs froufrous, des ficelles, des élastiques, des nœuds, des paillettes, des dentelles, des broderies. Elles incarnent la beauté, la sensualité, la volupté. Elles séduisent, excitent, émoustillent, intimident, rivalisent. Elles suscitent le désir ou soupir de jalousie.

Elles sont là, elles attendent.

« Alors mes petites chéries prêtes pour la grande aventure ? », lance Madame Faustine en entrant dans la pièce.

Elle les caresse une dernière fois, referme précieusement chaque boîte. Elle les emporte avec délicatesse. Ce soir, elle les agencera sur des mannequins pour l'Exposition de l'Histoire de la petite culotte.

Sous aucun « Playtex », vous ne devez rater cet événement !

Mais il est là ! Une simple pression sur la télécommande et un abîme s’ouvre aussitôt. « Quelques jours de la vie d’un chef lieu de canton. Premier épisode : À l’école »... Images en noir et blanc, la façade de briques sombres et de pierres blanches, le préau avec ses maigres piliers de bois, des enfants qui traversent l’écran, imprécis, des paroles lointaines, indéchiffrables... Défilement accéléré... Jusqu’à moi... Presque soixante ans plus tôt... Non... Si... Presque... Gros plan, fixe, sur un narrateur de sept ou huit ans, cheveux en brosse, entre blond et châtain, un air doux, un regard franc. Une voix off :
— Et toi, mon petit, que vas-tu nous raconter ?
— Les batailles avec la bande du quartier haut.
— Mais pourquoi donc ces bagarres ?
— Parce qu’ils se croient ! Ils disent qu’on est des peigne-culs !
— Evidemment, je comprends.
— C’est nous les plus forts. Notre chef, c’est Pierrot. Il a jamais peur parce que son cœur est malade. Même qu’un jour il a lancé une hache sur l’épaule de Jean-Paul ! Alors tu vois... Euh, pardon Monsieur, vous voyez !
— Bien, je t’écoute, raconte-moi ces batailles.
— Ben, on se bat quoi, quand y'a des marrons, aux vendanges. Ils nous attaquent et on les attaque. On se cache au coin des rues. On a des espions, eux aussi. Et puis on fait des embuscades en passant par les carrelots.
— Qu’est-ce que c’est un carrelot ?
— Ben un carrelot quoi ; là où y'a que nous et des chiens, où c’est pas la rue pour les vélos, les camions et les charrettes.
— Donc, vous tendez des embuscades.
— Oui, comme Du Guesclin il faisait aux Anglais pendant la Guerre de Cent Ans... Même que l’épée du Prince Noir, elle est cachée dans la Vieille église, à côté du couvent, à Saint Félix, et que...
— Oublions le Prince Noir si tu veux bien, revenons à la guerre des marrons.
— Moi, celui que j’aime pas, comme ennemi, c’est Gourmelon. Il est sale, il a de gros muscles et il est méchant. Il se mouche jamais et son nez coule. Il a des cheveux jaunes, même un peu rouges. Et plein de boutons sur la figure. Lui, on peut pas le faire prisonnier, il est trop fort.
— Parce que ça vous arrive de capturer des ennemis ?
— Augustino, il a trébuché au coin de chez Birandon, le marchand de bonbons, et on l’a pris. On a discuté pour la torture. Yves, il voulait faire comme pour Ravaillac, avec des chevaux, pour lui faire peur. Mais on pouvait pas... On lui a fait le martyre de Blandine, comme les Romains.
— Avec un lion ?
— Non, on n’en avait pas. On l’a attaché au cerisier de Jojo, dans son jardin. Claude, ils tuent deux cochons chez lui, alors il est allé chercher un morceau de saucisse sèche qu’on lui a mis dans la poche du pantalon court, à Augustino. Et puis, Maurice, il est allé chercher le grand chien de chasse de son père. On a bien rigolé quand il l’a lâché, parce qu’il aime la saucisse, son chien. Et qu’il a bien déchiré la poche du pantalon court d’Augustino. Lui, il avait peur et il criait.
— Je vous trouve bien cruels avec vos ennemis.
— Et eux alors ! Un jour, ils ont pris Jacquinou, le petit Jacquinou. Et ils l’ont obligé à fumer le calumet de la paix et à boire le vin de l’amitié.
— Voilà qui est plutôt pacifique.
— Pacifique, pacifique... Pas si fique que ça... Le vin blanc, c’était leur pipi, dans une boite de pâté ! Et le calumet, des queues d’ail ! Jacquinou, il est très courageux, il a pleuré mais il a rien dit à ses parents. Même qu’il a vomi !
— Je commence à comprendre qu’il s’agit d’une vraie guerre. Est-ce que vous avez des blessés ?
— Jamais, avec les marrons. Ils sont durs mais ils rebondissent... Sauf qu’une fois, Pierrot, il avait pris sa fronde et qu’il a cassé un peu la vitrine de chez Alice, sur la place aux Herbes. Les gendarmes sont venus chez lui et son père lui a donné des coups de ceinture. Il a l’habitude, Pierrot. Il crie très fort et comme ça il dit que ça fait pas mal. Les gendarmes ils sont pas méchants, sauf le capitaine, il est nouveau. Le père de Louis, il dit que tous ces chefs, c’est Pétain qui les a décorés, alors...
— Revenons à nos marrons et à votre guerre à vous...
Grrr... grrr... douïïï... douïïï... des sons métalliques, des blancs neigeux, des gris en rayures... C’en est fini du document... On n’en connaîtra pas la suite... Images envolées... Paroles noyées... Mémoire perdue.

De plus en plus souvent, à la nuit tombée, des citadins quittaient la ville pour prendre le chemin de la forêt voisine. Ils y entendaient l’appel d’un arbre maléfique et irrésistiblement attirés, s’y pendaient. Seuls les plus tristes pouvaient comprendre les plaintes et les sanglots de l’arbre, en écho à leur propre désarroi. On le nomma l’arbre de tristesse. On savait qu’il se trouvait dans la forêt mais on ignorait son emplacement exact. Dans ce pays où le bonheur était obligatoire, le roi sentit son pouvoir menacé.
Désormais, tous les soirs, il fit fermer à double tour les portes de la ville afin que personne n’en sorte. Tout citoyen qui violerait le couvre-feu serait passible d’une lourde peine.
Mais dans cette cité du bonheur, il y avait aussi des enfants. Le petit Jacques avait deux ans et une immense joie de vivre. Il ne parlait pas encore très bien mais découvrait le monde avec émerveillement. Le chant des oiseaux, le parfum des fleurs, le goût des fruits, la fraîcheur de l’eau, les courses effrénées dans le jardin de ses parents, le soleil, les animaux familiers, tout l’enchantait. Ses petites mains potelées ne savaient encore que caresser, saisir et déchirer. Il croyait, sans parvenir encore à le formuler en mots, que les papillons étaient une partie des fleurs. Lorsqu’il touchait un papillon posé sur l’une d’elles, il s’imaginait que ses doigts avaient le pouvoir de donner vie aux pétales et riait aux éclats en les voyant s’envoler.
Un soir qu’il se promenait au-delà des remparts en compagnie de son père, le couvre-feu sonna. Selon son habitude, dans son langage de bébé, Jacques parlait aux papillons et tentait de les attraper. Il avait cueilli une fleur mauve dont il tenait fermement la tige, en espérant qu’un papillon coloré s’y poserait. Son père, qui se hâtait de franchir les remparts avant la fermeture des portes, ne vit pas que son enfant avait cessé de le suivre et poursuivait ce qu’il croyait être une fleur volante. Les portes se refermèrent et Jacques se retrouva hors de l’enceinte de la ville.
L’enfant n’avait peur de rien. Choyé, aimé, protégé, il ne connaissait ni le danger, ni la souffrance, ni la mort. Il ne fut même pas effrayé en découvrant l’absence de son père mais se sentit encore plus libre. Il courut vers la forêt, qu’il n’avait jamais explorée parce qu’il savait confusément, d’après les dires des adultes, que ce lieu était dangereux. Soudain, il entendit les pleurs et les gémissements de l’arbre de tristesse qui, comme chaque nuit, appelait les désespérés. Alors, pour la première fois de sa vie, le petit Jacques eut peur. Il se mit à pleurer et appela son père. Mais celui-ci ne pouvait l’entendre. Même terrorisé, Jacques avait vaguement conscience qu’il devait retourner chez lui. Il courut vers les remparts, mais l’obscurité recouvrit si vite la forêt qu’il dut revenir sur ses pas. Les pleurs devenaient de plus en plus déchirants à mesure qu’il se rapprochait de l’arbre. C’étaient comme des sanglots d’enfant. Puis Jacques vit distinctement se détacher de l’arbre la silhouette d’un petit garçon à peine plus grand que lui. Sa terreur fit place à de la curiosité. Il n’avait jamais vu une chose pareille. Était-ce un être vivant ou un dessin ? Jacques eut une certitude : c’était un malheureux. Alors pour le consoler, il lui tendit la fleur qu’il avait cueillie devant les remparts et qu’il tenait toujours fermement sans sa petite main. « Pas pleurer, dit-il à cet insolite compagnon, cadeau pour toi ». L’autre enfant prit la fleur et cessa de pleurer. Puis il disparut. Alors le petit Jacques, cédant à une immense fatigue, s’allongea et s’endormit au pied de l’arbre.
Le lendemain, son père, accompagné de la garde royale, le retrouva encore endormi. Il le prit dans ses bras et l’étouffa presque de baisers. Jacques ne comprenait pas pourquoi son père pleurait. On ne retrouva pas l’arbre de tristesse. Il avait fait place à un arbuste mauve dont les fleurs étaient semblables à celle que Jacques avait offerte au mystérieux enfant.
Les suicides cessèrent du jour au lendemain dans le royaume. Jamais plus les désespérés n’entendirent l’irrésistible appel de l’arbre.
Le roi voulut remercier Jacques et lui proposa les plus beaux jouets qu’il put trouver. Mais l’enfant les refusa tous. Un peu irrité, le roi lui demanda ce qu’il désirait. « Ouvrir portes. Jouer avec le petit garçon », répondit Jacques. Le roi l’exauça. Désormais, les portes de la ville demeurèrent toujours ouvertes. Chacun redevint libre de se déplacer dans le pays de jour comme de nuit.
Ce fut à cette époque que des émigrants venus du royaume voisin affluèrent dans la ville. Fuyant leur pays qu’une terrible guerre mettait à feu et à sang, ils se réfugièrent au royaume d’Harmonie, où l’argent et la nourriture abondaient.
Alors, oubliant pour toujours leur mélancolie, les sujets du roi trouvèrent une raison de vivre en partageant avec eux leurs richesses.

Après une longue journée de travail, le docteur rentre un soir chez lui, sous une pluie battante. Il voit au bord de la route une jeune femme vêtue de blanc. Il s’arrête et lui propose de la ramener chez elle. Elle accepte et après avoir indiqué son adresse elle ne dit plus un mot.

Elle reste très silencieuse jusqu'au moment où ils passent sur le Pont-du-Furet. À cet instant, elle se montre agitée et effrayée. Arrivés à destination, le médecin lui prête son parapluie et attend qu’elle le lui ramène.

Ne la voyant pas revenir, il sonne à la porte. Un couple lui ouvre, il raconte alors son histoire et décrit la jeune fille. Le couple, visiblement très ému, lui apprend alors qu’il s’agit de leur fille unique ayant perdu la vie en moto au Pont-du-Furet des années auparavant.

Source : abastrologie.com

Il est 5 heures. Le concert des fermetures éclair sonne l’heure du réveil. Le camp bruisse. Les combinaisons se froissent, les crampons crissent, les mousquetons claquent. Les morts de soif de l’altitude partent s’abreuver sur les eaux immobiles du glacier du Khumbu.

Nous sommes harnachés. Nos membres sont engourdis par l’altitude, mais nos yeux bouffis sont captivés par cette étendue immaculée, déjà éclairée par les frontales des premières cordées. C’est à nous. Nos crampons écorchent les dernières langues de roche. Enfin, ils s’enfoncent dans la neige dure. Nous ne reculerons plus. Notre univers se réduit maintenant au halo éblouissant de nos lampes. Le glacier, encore figé par les températures glaciales, nous tolère. Parfois, le faisceau de lumière se dérobe : une crevasse. La glace bleutée est d’une beauté morbide.

Devant nous, deux néerlandais et une japonaise entreprennent la traversée de l’un de ces précipices. L’échelle métallique qui les sépare du vide grince sous leurs crampons, comme un ongle contre un tableau. C’est notre tour. Un simple mousqueton nous garantit la vie sauve. J’ose un regard dans le vide. La profondeur boit la lumière. Relever la tête, vite. Valentine me précède, cramponnée à la ligne de vie. J’ai le cœur qui danse dans la poitrine, partagé entre l’excitation et la terreur.

Le jour se lève. Un soleil clément vient chasser l’incertitude de la nuit. Le glacier se réveille. Il s’étire, grogne. Quelques blocs se désolidarisent dans un craquement monstrueux. Nous ne sommes plus les bienvenus. La réverbération est cruelle. Nos yeux clairs se retranchent derrières des verres sombres. La chaleur est intolérable. Ne pas s’exposer.

Enfin ! La face du Lhotse, le col. Nous quittons le glacier. Le camp I. Repos, sourire, baisers, thé, grognements du glacier, regard tendre vers le toit du monde. Rideau !

Nous sommes au camp IV. Valentine semble à toute épreuve. J’ai la cuisse gauche entaillée par l’une de ses chutes au départ du camp II. Ses crampons ont découpé ma chair lorsqu’elle a dérapé sur une plaque de glace. L’altitude empêche la cicatrisation. La plaie draine mon énergie. Valentine arrime ses yeux si clairs aux miens, comme pour me redonner du courage. Le sommet est si proche. Nous sommes blottis dans notre tente, encore. Le vent est toujours là, constant, agressif, dissuasif. Les parois de kevlar geignent. Nous ne céderons pas à ses coups de semonce.

Il est minuit. Nous enfilons nos combinaisons rouge sang. Impossible de distinguer l’homme de la femme. Nous changeons les bouteilles d’oxygène qui ont accompagné notre courte sieste. À la sortie de notre frêle cocon, la majesté de la voûte céleste nous gifle. Nos masques à oxygène vissés au visage, nous entamons la dernière étape vers le sommet de l’Everest. Nos pas sont lourds. Nos poumons souffrent dans l’air rare. Je suis exténué, ma cuisse me fait souffrir. Je poursuis, ahanant, m’épuisant pour alimenter mes poumons. Il se rapproche. Ma raison s’éloigne. Nous sommes deux fantômes, damnés de l’effort. Je ne suis que douleur. Je pleure. De Valentine, je ne vois que le pas régulier, ponctué par l’impact de son piolet dans la neige dense. Elle avance comme un trombidion sur une nappe blanche. Le vent nous gifle à travers nos capuches. Je ne sens ni mes pieds ni mes mains. Je m’enfonce jusqu’aux genoux. Nous sommes maintenant sur la crête avant le fameux « Hillary step ». Le vent cherche à balayer du côté tibétain. Nous nous arqueboutons sur nos piolets. Le ciel s’obscurcit. Nous avons compris. Avançons !

Le brouillard nous enveloppe. Je rattrape Valentine. Nos masques dissimulent nos émotions, nos voix s’écharpent dans le blizzard. Nous n’avons que nos bras engourdis et nos mains exsangues pour communiquer. Il est trop tard. Nous sommes prisonniers de la Death Zone. Trop hauts pour être secourus. Personne n’irait braver la colère de toit du monde. Nous n’avons que nous et nos bouteilles d’oxygènes vides aux deux tiers pour nous maintenir en vie. Assis, prêtant le dos au souffle glacial, nous nous en remettons à l’instinct de survie. Je la guette du coin de mon masque couvert de neige. Elle est frêle mais ne tremble pas. Le froid est polaire mais je ne le sens pas. Je suis enveloppé d’une douce chaleur. Un sourire se dessine sur mon visage. Je meurs ? J’étais si près, nous étions si forts. Je l’ai entraînée jusqu’ici. Valentine m’a suivi, a marché à mes côtés, m’a dépassé. Nous sommes si proches et pourtant aveugles, muets, paralysés par les éléments.

Je ne peux plus fermer les yeux. J’ai les paupières gelées. Je les vois arriver. Ils ne peuvent se précipiter, mais marchent d’un pas lent, précis jusqu’à nous. Une combinaison orange s’adresse probablement à moi. Je ne peux lui répondre. Je suis mort. Il s’éloigne et rejoint l’ombre bleue et l’ectoplasme vert pomme qui encadrent Valentine. Elle lève la main droite. Elle vit. Elle regarde vers moi, l’un des trois hommes secoue la tête. Je vois sa capuche s’affaisser. Épaulée, elle se relève. La colonne passe devant moi. Je lui adresse un regard immobile, ma bouche déchirée par les gerçures esquisse un sourire derrière la membrane de mon masque à oxygène. Le blizzard les avale... je suis seul.