Mon Histoire ....

Champignons enflammés


Des champignons enflammés balayent les couleurs.
Splash-boum, fait le monde.
Boum-splash, fait l’humain.
Les enfants-torches pleurent et marchent la bouche ouverte, hurlant leurs découvertes
du monde des adultes.
Un soleil rouge se noie et se répand dans l’eau.
Une croix flotte, un cimetière disparaît sous les flots.
Le sable roule, en murmurant ses confidences amoureuses et les sirènes, en pagne, dansent, belles et heureuses.
Un requin traverse un dédale de carcasse de voitures rouillées.
Les étoiles de mer s’agrippent sur les gratte-ciel et fouillent les
bureaux silencieux.
Un silence pieux baigne la ville, rythmé par les bulles qui vont s’écraser à la surface de l’air.
Les poissons-clowns répètent leurs tours dans les toilettes de la gare centrale, observés par le pale poisson lunaire.
La peinture de ma chambre s’est cloquée, les murs sont mous et le maire s’est fait croquer.
Par la colonie de crabes qui vit sous les ressorts de mon lit,
leurs pinces bleu-ciel clap-clap toute la nuit,
ça fait longtemps que j'ai pas dormi.
Une épave de bus s’enfonce dans des vagues de béton, la poussière du fond
des océans flotte et suit les courants, en produisant le son de la neige qui fond.
Une baleine grise se faufile sous l’arche d’un centre commercial. Elle observe les mannequins parés d’anémones et s‘étonne,
elle ne pensait pas que l‘automne était déjà là.
Un poisson-chat ronronne et chante du blues. Ses longues moustaches noires fouillent la vase d’un bac à sable.
Les paroles de sa chanson sont :
Les hommes ont poussé le bouchon,
Trop loin.
Ces crétins, ont souillé avec soin
La terre
Et maintenant, je chante pour eux
Qui sont six pieds sous la mer
Histoire qu’ils ne se sentent pas oubliés
Qu’ils se rappellent ce qu’ils ont foulés du pied.

Une histoire d’amour vraie et touchante à lire avant de s’endormir : Quand l’amitié devient amour

par Audrey

Aujourd’hui je vous propose une belle et vraie histoire d’amour touchante à lire avant de s’endormir. 

Cette histoire, c’est celle de C&C, l’histoire d’une amitié qui se transforme en amour. 

Une histoire d’amour qui fait rêver…

Une histoire d’amour vraie et touchante à lire avant de s’endormir

Tout a commencé par un dimanche après-midi de mai, comme tant d’autres, il y a plus de quinze ans maintenant.

Quinze ans déjà… Ce jour-là, j’allais comme souvent chez les parents d’un ami commun, notre « squat ou QG » de l’époque, où je devais y retrouver tous mes amis.

 Nous étions un groupe soudé, on se voyait tous les weekends. Mais finalement ce dimanche-là, seuls lui et moi étions présents.

 Un hasard peut-être ? J’y crois peu… Plutôt un coup de pouce du destin ! Pour la naissance d’une histoire d’amour : quand une amitié devient l’histoire d’amour d’une vie…

J’étais célibataire depuis quelques mois, lui depuis beaucoup plus longtemps. Mais je le voyais comme un copain uniquement et rien d’autre.

 Après tout, nous nous connaissions depuis plusieurs années et je ne l’avais jamais regardé autrement que comme mon pote.

Pourtant ce jour-là, il s’est passé quelque chose d’indéfinissable qui a fait basculer notre relation.

Je ne savais pas encore qu’elle ne serait plus jamais la même après cela…

C’est vrai que nous nous étions rapprochés ces derniers temps mais j’avais considéré cela comme un détail dû à notre période de célibat  commun.

 Nous étions les seuls de la bande à ne pas être en couple alors ça crée des liens.

Nos avons passé l’après-midi ensemble à discuter et nous taquiner. Mais aussi, à nous chercher doucement. 

Il faut dire que tu n’es pas un dragueur. 

Que tu ne montres pas facilement ce que tu ressens.

Après ce moment en duo, en rentrant chez moi j’avais la tête ailleurs, assaillie de questions…

« Est-ce que je ressens quelque chose ? Me plaît-il ? »  Pourquoi me demandai-je cela soudainement ?


Ces questions ont tourné dans ma tête toute la semaine, surtout que je recevais des SMS de sa part dans lesquels il essayait de me faire comprendre certaines choses. 

Mais les mots, pour exprimer ses sentiments, à l’écrit comme à l’oral, ce n’était pas son fort. Je ne savais plus quoi penser.

 Pas facile d’analyser les choses quand on a en face de soi quelqu’un de très réservé.

C’est en discutant avec une amie et la maman d’un ami commun que j’ai ouvert les yeux.

Elles :

« Mais tu ne te rends pas compte qu’il te regarde autrement que comme une amie ?

 Depuis des mois, des années, peut-être même depuis le début de votre amitié ? 

Tu ne t’aperçois pas qu’il est tombé amoureux de toi il y a déjà pas mal de temps ? »


Moi :

J'écris vos lettres et discours

Amour, Rupture, Déclaration

« Mais c’est un ami, je ne suis pas amoureuse de lui ! C’est vrai que je me suis rapprochée de lui ces derniers temps. 

Il y a une complicité au-delà d’une simple amitié mais si je me rends compte que ça ne peut pas marcher ?

 Il va souffrir et notre amitié va être cassée. Et ça je ne le veux pas ! »

Elles :

« Arrête de réfléchir et de chercher des excuses. Tout le monde a remarqué votre rapprochement, vous vous entendez super bien,

 vous avez de nombreux points en commun alors vas-y, prends le risque ! »

Je me suis rendue compte qu’elles n’avaient pas tort, que j’attendais avec impatience ses messages, que quand on était ensemble je cherchais un peu son contact. 

Alors je me suis lancée. J’ai envoyé un message pour savoir s’il serait présent le vendredi soir suivant chez notre ami  car je voulais lui parler.

Lire aussi : Je vous raconte mon histoire d’amour : coup de foudre à Paris

Quelle soirée…

Des regards partagés, des frôlements de mains, des sous-entendus mais toujours cette timidité de sa part qui prenait toute la place. 

Je ne pensais pas agir comme cela et pourtant c’est moi qui ai fait le premier pas.

Toutes ces années après, je revois encore si bien la scène… En essayant de me rapprocher de lui sur le canapé, le voilà qui se lève d’un coup prétextant un film à aller chercher à l’étage. 

 Prenant enfin mon courage à deux mains, je l’ai suivi, le cœur battant la chamade en montant les escaliers et en me demandant si je n’étais pas en train de faire la plus grosse bêtise de ma vie.

Et puis je l’ai vu, le regard soi-disant concentré sur les films devant lui. En croisant son regard qui essayait de me dire tout ce que sa bouche n’arrivait pas à faire,

 je me suis approchée de lui jusqu’à ce que nos lèvres se touchent.

Ce simple baiser a bouleversé ma vie. Nos vies.

Il m’a fallu un peu de temps pour y voir l’évidence d’une histoire d’amour.  Pour être tout à fait honnête, notre histoire a en effet débuté avec des questions et des incertitudes de ma part. 

Notre relation était déséquilibrée au départ car les sentiments n’étaient pas aussi forts des deux côtés. 

Et pourtant… Il a su par son naturel, sa simplicité et son amour conquérir mon cœur au fur et à mesure des mois.

Je me souviens encore de ce matin, quelques mois après notre premier baiser, où je me suis levée en ressentant ce que tout le monde espère ressentir un jour : 

ces fameux papillons dans le ventre en pensant à lui, cette sensation de manque quand il n’était pas là, ce besoin de le voir et le toucher.

Découvrir ce qu’ être amoureuse veut réellement dire. C’était il y a plus de quinze ans. Mon ami est devenu mon amoureux. Puis mon amant.

 Ensuite mon mari. Et le père de mes enfants. Et depuis, il est toujours l’homme de ma vie.

La Chose Surprenante Qui Obsède Secrètement les Hommes 

(… Et les Fait Tomber Amoureux)

De Agathe Montesseux

Le grand concours

 
 
Comme tous les millénaires, les Grands Mages se réunirent à nouveau, lors de la troisième Lune, pour célébrer le mille-et-unième Grand Concours des Mages.
Comme à l’accoutumée, chacun y allait de sa petite création ou de son invention farfelue.
On sentait néanmoins depuis les cent dernières éditions du concours que la créativité s’essoufflait ; le jeu commençait à perdre de sa superbe.
Oui, bien sûr, Ilsidor inventerait une nouvelle machine, non pas à remonter le temps, mais à l’étirer ; évidemment, Huldegur renchérirait avec sa potion de vie éternelle et enfin Xéfalon ferait éclater les planètes en feu d’artifice avant de les transformer en fleurs.
Tout cela faisait sourire mais n’émerveillait plus l’assemblée. On était las des inventions extraordinaires et des spectacles grandioses. Le spectaculaire était devenu banal et le miraculeux franchement ennuyeux.
Les participants, lassés, s’apprêtaient déjà à repartir quand Brikebaruk s’avança au centre du cercle.
- Attendez, chers amis... J’ai eu une nouvelle idée cette année.
Tout le monde soupira.
On les connaissait bien ses inventions farfelues : le sang pétillant dans les veines lors du dernier concours, l’oxygène en barres goût chocolat le millénaire précédent ; un système de camouflage géant pour la Terre au milieu de la Voie Lactée encore avant... toutes ces histoires ne faisaient plus rire.
Pourtant, lorsque Brikebaruk présenta son objet au milieu de cercle, un grand silence se fit.
- Qu’est-ce que c’est que ça ?
- Que c’est beau ! s’exclamèrent certains.
- Que c’est laid ! corrigèrent d’autres.
- C’est une nouvelle source d’énergie ?
- Pas vraiment, répondit le mage.
- Est-ce que ça permet d’inverser le cours du temps ?
- Pas du tout.
- Ça fait rire ?
- Pas franchement.
- C’est solide ?
- Non plus.
- Mais, est-ce que c’est utile ?
- Absolument pas.
- Et comment s’appelle cette chose ?
- Je l’ai appelée « l’Homme ».
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 

Le Gardien


Dans la pièce aux murs pâles, dans l’endroit le plus calme de la maison, Simon range patiemment ses bocaux sur de larges étagères en bois verni. Les soulevant délicatement, un à un, il retire, avec un chiffon doux, la fine couche de poussière reposant sur les couvercles métalliques. 
Satisfait de son travail, il rejoint le centre de la pièce, et s’assoit confortablement dans son fauteuil rouge. Il reste alors immobile, longtemps. Respirant paisiblement, il plonge en souriant dans les souvenirs nostalgiques de ses jeunes années.

Chaque jour, il répète les mêmes gestes, méticuleux, précis. Il démarre par les étagères de gauche et termine toujours par celles qui encadrent la fenêtre. Tous les bocaux, de même forme, de même dimension, portent sur le devant une petite étiquette en papier jaune, un rectangle sur lequel est écrit un nom exotique, une date, un lieu. 
Celui qui est en face de Simon est désigné comme « Khamsi – 28/04/69 – Al Minya », sur un autre, posé sur l’étagère de droite « Pampero – 19/08/74 – La Plata ». Simon en a rassemblé exactement deux-cent-vingt-huit, qu’il a accumulés au fil de ses voyages. 

L’observateur non averti conclurait que chaque bocal ne contient rien d’autre que du vide. Les écrins laissent parfaitement entrevoir le papier peint rose qui recouvre les murs. Le verre brille, créant mille petits éclats se reflétant un peu partout... 
Simon a parcouru tous les continents pour réaliser son œuvre. Il capture les vents dans ces récipients transparents au toit de métal. Il chasse tous les vents... et les conserve soigneusement depuis un demi-siècle. 

Les vents l’ont toujours fasciné, les tempêtes surtout, celles de sa Bretagne natale. Des courants emportant tout sur leur passage, entraînant avec eux des particules de terre, de sable, des embruns, de l’iode aussi... Les vents se chargent de moiteur, d’eau, des parfums du monde, tantôt épais, parfois légers. Aucune bise ne ressemble à un typhon, à une bourrasque, chaque souffle est unique par son épopée et sa personnalité.

Installé dans son fauteuil, Simon imagine les périples des vents qu’il conserve sur ses étagères. Qu’ont-ils rencontré, quels obstacles ont-ils usés, quelles terres ont-ils caressés... ? Au-delà de ces pensées paysagères, le vieux collectionneur, songeur et fier, sourit en détaillant chacun de ses joyaux... Il se considère comme un gardien de l’humanité, convaincu que les courants d’air représentent de petits fils argentés d’une valeur inestimable, reliant chaque individu à son voisin, comme de petits traits d’union. 
Ils ont rencontré l’humanité toute entière... et en ont emporté avec eux une trace, aussi infime soit-elle.
Dans la pièce aux murs pâles, dans l’endroit le plus calme de la maison, Simon veille sur son trésor, se gardant de libérer le souffle capturé comme s’il s’agissait du bien le plus précieux qui soit. Témoin de nos vies, de nos passages sur terre, il protège dans ses bocaux nos souvenirs concentrés et mêlés dans les bourrasques domptées. Ses vases contiennent toutes les âmes envolées, les effluves des corps caressés, les pollens, poussières, fragments de tout, concentrés et magiques.

Le mois dernier, Simon cassait, pour la première fois, un bocal contenant une tempête qui ne souffle qu’une dizaine de jours par an, dans le sud de la Patagonie. Le vent s’échappant de sa prison de verre créa tout à coup un courant tourbillonnant quelques instants au centre de la pièce, avant de mourir devant la fenêtre. 

Simon vieillit. La porte de la pièce aux murs pâles est restée fermée ce matin, Simon ne viendra plus. Il avait pris soin de laisser quelques notes, désirant que ses cendres soient dispersées, parmi tous les vents de sa collection, sur ses terres natales.

Ce jour-là, étonnamment, aucun souffle n’agitait les vagues. Le calme absolu. Tandis que les proches de Simon s’affairaient à ouvrir chaque bocal, les vents libérés restèrent un long moment à tournoyer mollement au-dessus du petit groupe. 

À l’instant de la dispersion des cendres du défunt, se forma dans le ciel une gigantesque colonne des vents mêlés qui, lentement, s’avança vers la mer, emportant avec elle Simon.

Le lendemain, quelque part sur la côte du Labrador, Martin scrute les nuages, observant un étrange phénomène, des volutes magnifiques, poussées par des courants inhabituels. Une masse d’air, imposante, dansant avec les anges. 
Fasciné, Martin sortit un récipient de son sac qu’il brandit aussitôt vers le ciel. En une fraction de seconde, dans un geste expert, il capturait ce vent inconnu... devenant, sans le savoir tout à fait, le nouveau gardien de l’humanité.

Balade dans un bois


Ce matin-là, dans la forêt, le loup se réveilla de bonne heure, le poil hirsute, les yeux creusés, et avec la sensation d'un grand vide dans le ventre.
Il compulsa avec son index son I-Pod. Il avait bien rendez-vous aujourd'hui à midi avec cette ado écervelée qu'il avait rencardée sur Face Book. 
Lui, il avait triché un peu sur son âge, beaucoup sur son corps poilu et avait complètement omis sa longue queue velue.
Sur la photo de Face Book la gamine n'était pas terrible. Habillée tout en rouge, elle ressemblait à une grosse fraise Tagada. 
Mais peut-être sentait-elle bon dans le cou et peut-être aurait-elle les cuisses tendres...

En guise de petit-déjeuner, le loup avala vite fait deux boîtes de cassoulet puis se rendit d'un pas vif aux bains-douches, une serviette sur l'épaule. 
Quand il arriva le marigot était déjà rempli de sangliers, beuglant dans la gadoue. De véritables rustres que le Loup regarda dédaigneusement. 
Il entra à son tour dans les bains publics, se roula sur le côté, plongea son long museau, tapota sa queue dans l'eau boueuse, en éclaboussant les sangliers. 
Quand il ressortit, la gadoue s'étalait par grandes plaques sur ses poils.

Lui, le Loup, avait une grande journée devant lui. Une journée faite d'un nouveau désir, de nouvelles cuisses fraîches à croquer
. Il sécha ses croûtes d'argile au soleil. Il trouvait qu'il sentait bon maintenant, pas tout à fait la même odeur que celle des fraises des bois, mais il sentait bon quand même.

Il était temps de faire place nette, un grand séducteur comme lui ne devait laisser aucune trace. 
Il replia sa tente igloo, rassembla dans son sac à dos tout son matériel de survie et quitta les lieux. Puis il se mit en route par le petit chemin caillouteux,
 à la rencontre de l'autre greluche qui lui avait laissé sa photo sur Face Book.
Il se sentait en pleine forme, léger, rempli d'un désir tout neuf, son petit sac de fraises Tagada accroché à sa ceinture.

Il pensait...
Il pensait qu'il n'aimait pas le rouge mais peut-être qu'aujourd'hui elle porterait une guêpière noire et des bas. Mais sur Face Book, 
elle avait bien dit qu'elle serait habillée tout en rouge, et que lui, en signe de reconnaissance, lui offrirait des fraises Tagada.

Il pensait encore...
Finalement, c'était pas grave si elle était toute rouge. Lui, il avait fait le maximum. Il avait pris son bain, il sentait bon, il apportait les fraises.
Pendant qu'il pensait, il vit arriver devant lui un petit truc rouge qui se déhanchait. Elle devait boiter ou porter quelque chose de lourd.
Et il pensa encore... les filles ont toujours trop de trucs avec elles, même pour aller dans les bois.

Tous les deux se reconnurent immédiatement. Face Book n'avait pas menti. Elle était dégoulinante de pluie mais elle était venue quand même, elle désirait tant rencontrer le loup.
Il lui sourit de toutes ses grandes dents et lui proposa d'aller manger les fraises Tagada dans un coin tranquille de la forêt, loin du passage de ces lourdauds de sangliers.

Le Loup retrouva sans peine sa cachette et d'un coup, d'un seul, il remonta la tente igloo.
Elle était venue de si loin, pensait le Loup, avec toute cette pluie qui tombait sur elle. Tout ça pour voir si ce Loup de Face Book était bien un vrai loup dans la vraie vie !
 Et le loup, ému, lui passa sa grande serviette éponge. Pendant qu'elle séchait ses cheveux blonds, il gratta les plaques de boue collées sur ses poils.
 Cette odeur-là ne plairait sûrement pas à la petite greluche.

Maintenant, elle engloutissait une à une les fraises Tagada et le Loup, lui, restait sur sa faim, un grand creux dans le ventre.
Sous la pluie qui tombait à nouveau, il pensait à toutes les greluches de Face Book et qu'il lui faudrait encore attendre bien longtemps avant d'en croquer d'autres.

La gardienne


Regardez un immense champ vert... Un champ plein de verdures de Printemps... Ce champ s’étale à perte de vue devant vous, derrière vous, à votre droite, à votre gauche...

Et ce champ est aussi composé de nombreux coquelicots rouge rubis, embaumant l’air autour de vous d’un doux parfum... 
Ces coquelicots rappellent la fragilité du verre et la beauté du son qu’émettent les rouges-gorges qui planent au-dessus de ce merveilleux paysage...

Au milieu, se trouve une vielle bâtisse de pierre en ruines... 
A l’intérieur, il y a une seule et unique petite pièce, illuminée par les rayons s’infiltrant entre les gros blocs de pierre...

Dans cette pièce, il y a une sublime poterie dans laquelle triomphe une rose... 
Cette rose aux contours saillants et aux délicats pétales renferme dans sa longue tige un délicieux secret qui remonte au cœur de la fleur en passant par les feuilles souples... 
Le secret de l’immortalité...

Mais quiconque voudra ce secret devra obligatoirement couper cette rose, et ça, personne n’est capable de le faire.
 Personne, même le plus cruel des hommes sans cœur, n’est capable de détruire ce miracle de la nature, 
cette beauté sans mesure, ce chant doux et résonnant d’une innocence sans pareille,
 même si l’on n’a pas l’amour d’une mère pour ses enfants, personne n’est donc capable de découvrir le secret de l‘immortalité.

Pompidou


Je venais de passer plus d'une heure à visionner une émission politique où des tartuffes maniaco-médiatiques parlaient avec une telle langue de bois qu'ils en postillonnaient de la sciure.
 On ne peut pas être le conseiller en communication le plus en vue et le mieux payé du moment sans s'astreindre à quelques efforts, mais là, j'étais arrivé à saturation. 
Trois jours que je guettais les moindres erreurs, surveillais chaque tic, épiais chaque redondance de ses concurrents ;
 trois jours à réfléchir à la façon dont mon employeur du moment devrait orienter sa prochaine prestation télévisuelle.
 J'avais envie de faire une pause et pour ça je dois reconnaître que mon métier a du bon. Une grande partie de mon travail se passe en rendez-vous, discussions ou déjeuners d'affaires,
 et tous ces grands messieurs que le commun des mortels aperçoit à la télé, au moment de la gamelle du soir, encravatés, endimanchés, empapaoutés de morgue et d'ennui,
 tous ces politiciens inaccessibles, ces dirigeants insensibles, je les rencontre, je m’assois à leur table. Certains me reçoivent chez eux, en toute décontraction,
 parfois même vêtus d'un simple jogging, les pieds dans des charentaises, un verre de Corona à la main et il nous arrive d'échanger des propos que le grand public n'a pas à connaître. 
Il est surprenant de voir à quel point un homme peut être différent dans l'intimité de son logement.
Bien sûr, ces rencontres revêtent pour moi une grande importance, tant du point de vue professionnel qu'humain,
 mais je n'aime rien tant que de travailler depuis ma splendide maison de la vallée de la Chevreuse.
 J'y gère mon temps comme je l'entends et justement, après cette énième diffusion de blablas économico-politiques, je venais de m'octroyer une petite pause. 
Le matin même j'avais réussi, après une forte engueulade, à mettre à la porte une de ces magnifiques créatures à la cuisse légère pourvu qu'on soit généreux en champagne.
 J'avais rencontré celle-ci dans une boite branchée de la capitale où j'avais rejoint quelques amis : un animateur de shows, un écrivain et critique à succès et un jeune loup de la pub. 
Nous avions fini la soirée chez moi et elle faisait partie du groupe. Elle était restée pour la nuit, mais en espérait un peu plus. 
Peut-être une de ces filles dont la seule ambition est de mettre le grappin sur un mari fortuné ! On avait passé une sacrée nuit, mais quand le matin
 je lui ai appelé un taxi, elle s'était mise en colère et était partie en me promettant les pires ennuis. J'avais fini par m'enfermer dans la salle de bain le temps qu'elle s'en aille.
 Ça plus le boulot que je venais de tomber, c'en était assez pour la journée. J'étais passé me rafraîchir aux lavabos et avais réussi à dégotter une bouteille de whisky encore à moitié pleine.
 Sans trop de mal, d'ailleurs, elle était bien en évidence sur le bar du salon et c'était un miracle que mes amis ne lui aient pas fait un sort.
Je m'étais servi une bonne rasade et j'étais allé m'étendre sur un transat au bord de ma piscine, tout en feuilletant le dernier numéro du magazine Playboy.
 Ces filles-là, au moins, ne criaient pas quand je tournais la page. Je n'avais pas terminé mon verre quand j'ai commencé à ressentir un léger tournis.
 Sur le moment, j'ai mis ça sur le compte de la fatigue et du soleil qui me tapait sur la tête. Je me suis redressé pour chasser ce malaise et me mettre à l'ombre, 
mais j'ai été stoppé net dans mon élan : un dromadaire était en train de brouter mon gazon ! Mais qu'est-ce qu'un dromadaire pouvait bien faire chez moi ?
 Et puis comment était-il arrivé ? J'allais m'approcher de l'animal quand sa bosse s'est mise à onduler comme les vagues sous la brise marine.
 Puis une voix s'est élevée derrière moi.

« Homme libre, toujours tu chériras la mer !
La mer est ton miroir ; tu contemples ton âme
Dans le déroulement infini de sa lame,
Et ton esprit n'est pas un gouffre moins amer. »

C'était Georges Pompidou ! Je le croyais mort depuis presque quarante ans et voilà que je le retrouvait chez moi, dans un étrange costume d'apparat de couleur rose.
 Il me regardait avec un air à la fois triste et bienveillant, comme un affable professeur que l'on aurait déçu. Moi qui avais l'habitude de côtoyer les grands de notre société,
 je me trouvais désemparé, je me sentais comme un petit garçon pris en faute, attendant la remontrance.
« Tu étais un poète, m'a-t-il dit, tu as même encore dans ta bibliothèque mon anthologie de la poésie française... Regarde ! Regarde autour de toi et dis-moi, 
où est la poésie dans ton décor m'as-tu-vu, où se trouve l'amour dans tes conquêtes faciles, où se place la joie dans tes fêtes alcoolisées ? 
Est-ce là ce que tu es devenu ? Un homme riche mais sans âme ? Tu critiques ceux qui te font vivre mais c'est toi qui leur donne ce que tu leur reproches.
 Tu es devenu comme eux. »
Ses mots étaient pour moi comme cet épais vermifuge que ma mère nous donnait à grandes cuillerées et dont l’âpreté nous arrachait des grimaces.
 Je pleurais. Pompidou me sourit, puis il porta la main à son menton et en retira comme d'un tiroir deux cartes. Le roi de trèfle et le roi de cœur.
« L'un prend le chemin de l'argent, l'autre le chemin du cœur. Lequel veux-tu être ? »
Et sur ces mots, il disparut, comme tout ce qui m'entourait. Je venais de m'évanouir. Le lendemain, je me réveillais à l'hôpital ; on m'y apprit que le mélange whisky et LSD n'était pas conseillé.
 Je n'ai jamais eu de LSD, mais j'avais ma petite idée sur la personne qui en avait glissé dans ma bouteille. Je me suis promis de la retrouver. Pour lui dire merci.

Champignons enflammés