Poésies

L’amitié c’est la sincérité

Ce n’est pas qu’un paysage !
Mais seulement le début d’un long voyage,
Une chevauchée par-delà les nuages.

Une ballade complice sur la plage,
Le sable que l’on foule avec rage
Pour enfouir tous les instants marécages.

Scinder par de fabuleux mirages.
L’amitié c’est la sincérité des êtres
Une palette nimbée par l’essence de la planète.

L’amitié c’est un acquiescement de tête
Un assentiment de deux cœurs perdus éperdus,
Un balbutiement dans l’immensité s’offrant à la nue.

Une bouée lorsque l’on sombre
Un coup de soleil dans les pensées catacombes
De rester lorsque la vie s’effondre…

C’est aussi un secret à partager .
Une souffle salvateur sur l’esprit préoccupé,
L’osmose bienfaitrice d’où émane le paradis

Une épaule s’offrant sans rien attendre en retour
Juste un sentiment à partager pour toujours.
Un superlatif, au manque d’amour..

Bravo !
C'est toi qui a écrit ce poème ?

Très beau poème

Ah non Opaline, trouvé sur le net

Oh j'adorerais écrire de la sorte

LES MORTS NE SONT PAS MORTS

Ecoute plus souvent
Les choses que les êtres,
La voix du feu s'entend  
Entends la voix de l'eau  
Ecoute dans le vent
Le buisson en sanglot :  
C'est le souffle des ancêtres.
Ceux qui sont morts ne sont jamais partis
Ils sont dans l'ombre qui s'éclaire
Et dans l'ombre qui s'épaissit,
Les morts ne sont pas sous la terre
Ils sont dans l'arbre qui frémit,
Ils sont dans le bois qui gémit,
Ils sont dans l'eau qui coule,
Ils sont dans l'eau qui dort,
Ils sont dans la case, ils sont dans la foule

Les morts ne sont pas morts.  
Ceux qui sont morts ne sont jamais partis,
Ils sont dans le sein de la femme,  
Ils sont dans l'enfant qui vagit,
Et dans le tison qui s'enflamme,
Les morts ne sont jamais sous terre,
Ils sont dans le feu qui s'éteint,
Ils sont dans le rocher qui geint,
Ils sont dans les herbes qui pleurent,
Ils sont dans la forêt,  
Ils sont dans la demeure,
Les morts ne sont pas morts. 
 
Ecoute plus souvent
Les choses que les êtres,
La voix du feu s'entend  
Entends la voix de l'eau  
Ecoute dans le vent
Le buisson en sanglot :
C'est le souffle des ancêtres.

Le souffle des ancêtres morts
Qui ne sont pas partis,  
Qui ne sont pas sous terre,
Qui ne sont pas morts  

Ecoute plus souvent
Les choses que les êtres,
La voix du feu s'entend  
Entends la voix de l'eau  
Ecoute dans le vent
Le buisson en sanglot :
C'est le souffle des ancêtres.
  
Il redit chaque jour le pacte
Le grand pacte qui lie,  
Qui lie à la loi notre sort;
Aux actes des souffles plus forts,
Le sort de nos morts qui ne sont pas morts;
Le lord pacte qui nous lie aux actes
Des souffles qui se meuvent.  
Dans le lit et sur les rives du fleuve,
Dans plusieurs souffles qui se meuvent
Dans le rocher qui geint et dans l'herbe qui pleure  
Des souffles qui demeurent
Dans l'ombre qui s'éclaire on s'épaissit,
Dans l'arbre qui frémit, dans le bois qui gémit,
Et dans l'eau qui coule et dans l'eau qui dort,
Des souffles plus forts, qui ont pris
Le souffle des morts qui ne sont pas morts,
Des morts qui ne sont pas partis,
Des morts qui ne sont plus sous terre.

Ecoute plus souvent
Les choses que les êtres...  



In Birago Diop, Les contes d'Amadou Koumba,

À Vénus

Joachim du Bellay

Ayant après long désir
Pris de ma douce ennemie
Quelques arrhes du plaisir,
Que sa rigueur me dénie,
Je t’offre ces beaux oeillets,
Vénus, je t’offre ces roses,
Dont les boutons vermeillets
Imitent les lèvres closes
Que j’ai baisé par trois fois,
Marchant tout beau dessous l’ombre
De ce buisson que tu vois
Et n’ai su passer ce nombre,
Parce que la mère était
Auprès de là, ce me semble,
Laquelle, nous aguettait
De peur encores j’en tremble.
Or’ je te donne des fleurs
Mais si tu fais ma rebelle
Autant piteuse à mes pleurs,
Comme à mes yeux elle est belle,
Un myrthe je dédierai
Dessus les rives de Loire,
Et sur l’écorce écrirai
Ces quatre vers à ta gloire
« Thénot sur ce bord ici,
A Vénus sacre et ordonne
Ce myrthe et lui donne aussi
Ses troupeaux et sa personne. »

Joachim Du Bellay

On frappe de Jacques Prévert

Qui est là
Personne
C'est simplement mon cœur qui bat
Qui bat très fort
A cause de toi
Mais dehors
La petite main de bronze sur la porte de bois
Ne bouge pas
Ne remue pas
Ne remue pas seulement le petit bout du doigt.

Jacques Prévert ,