Chaque jour est une nouvelle histoire......

Larmes de mère



Larmes de mère !
Un petit garçon demande à sa mère 
"Pourquoi pleures-tu ?" 
"Parce que je suis une femme" 
lui répond-elle.
"Je ne comprends pas" dit-il.
Sa mère l'étreint et lui dit 
"Et jamais tu ne réussiras". 
Plus tard le petit garçon demanda à son père 
"Pourquoi maman pleure-t-elle sans raison ?"
"Toutes les femmes pleurent sans raison" 
fut tout ce que son père put lui dire.
Le petit garçon grandit et devint un homme, 
toujours se demandant 
pourquoi les femmes pleurent aussi facilement. 
Finalement il appela Dieu; 
quand Dieu répondit au téléphone, il demanda 
"Seigneur, pourquoi les femmes pleurent aussi facilement ?"
Dieu répondit 
"Quand j'ai fait la femme, elle devait être spéciale. 
J'ai fait ses épaules assez fortes 
pour porter le poids du monde; 
mais quand même assez douces pour être confortables". 
"Je lui ai donné une force 
intérieure pour endurer les naissances
et le rejet qui vient souvent des enfants."
"Je lui ai donné la force pour lui permettre de continuer 
quand tout le monde abandonne 
et prendre soin de sa famille 
en dépit de la maladie et de la fatigue, sans se plaindre."
"Je lui ai donné la sensibilité pour aimer ses enfants 
dans n'importe quelle circonstance 
quand ces derniers l'ont blessée très durement". 
"Je lui ai donné la force de supporter son mari dans ses défauts 
et je l'ai fait d'une de ses côtes pour protéger son coeur".
"Je lui ai donné la sagesse de savoir 
qu'un bon époux ne blesse jamais sa femme,
mais quelques fois teste sa force 
et sa détermination de demeurer à ses côtés sans faiblir."
"Et finalement je lui ai donné une larme à verser. 
Cela est exclusivement à son usage personnel 
quand elle le juge bon."
"Tu vois : 
La beauté d'une femme n'est pas dans les vêtements qu'elle porte, 
ni dans le visage qu'elle montre 
ou dans la façon de se peigner les cheveux."
"La beauté d'une femme doit être dans ses yeux, 
parce que c'est la porte d'entrée de son coeur 
- la place où l'amour réside."
Toutes les Femmes sont Belles.

Auteur inconnu

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Bonhomme sept heures

Selon une légende québécoise, le bonhomme sept heures enlève les enfants qui ne sont pas au lit à sept heures du soir. 
Il se cache sous le perron de la maison et, entrant masqué dans la maison, il met les enfants dans une grande poche avant de s'enfuir avec eux.

Mais d'où vient cette expression "bonhomme sept heures"?
L'expression "bonhomme sept heures" serait en fait une déformation  de l'expression anglaise "bone setter". 
Un "bone setter" est en fait un "ramancheur", une personne qui replace les articulations démises ou qui fait des manipulations pour guérir les maux de dos par exemple.
Lorsque dans une famille on faisait venir le "bone setter", souvent la personne traitée gémissait, 
grinçait des dents ou criait de douleur ce qui faisait très peur aux enfants présents.
 Plus tard lorsque ceux-ci ne voulaient pas obéir, on les menaçait du "bone setter".
 Au Québec francophone, le "bone setter" est devenu le "bonhomme sept heures".
Cette expression n'a plus cours aujourd'hui au Québec. Il en faut bien plus pour faire peur aux enfants de la génération Nintendo.

Auteur(e) inconnu(e)

Chèque en blanc

Le chèque en blanc !
Pierre, coach et thérapeute, a pour ami - et client - Serge, un jeune cadre dynamique qui se plaint sans arrêt du manque d'argent.
Il n'a pas assez de succès auprès des femmes? C'est parce qu'il ne peut pas les épater et les couvrir de cadeaux.
Il lui arrive d'être déprimé? C'est parce que sa banque le relance pour un découvert. 
Il veut se mettre à son compte mais n'y arrive pas? c'est parce qu'il n'a pas le capital de départ.
"Ah, si j'étais né riche... Si je gagnais au loto!"
Pierre n'arrive pas à faire sortir cette idée obsédante de la tête de Serge.
Un jour, lui vient une idée:
Il lui dit :
"Aujourd'hui, je vais te faire un chèque en blanc: prend ce qu'il te faut pour être heureux et pour pouvoir faire ce qui te tient à coeur"
...et il sort son carnet de chèque, en signe un et le lui donne. Serge, un peu abasourdi, prend le chèque et s'en va...
5-6 jours passent et Pierre surveille son compte... un peu anxieux tout de même du débit qu'il va peut-être constater. Il se demande surtout s'il n'a pas fâché Serge.
Mais rien... pas de nouvelles, ni de Serge ni du chèque .
Pourtant, 2 semaines après, Serge revient et lui dit:
"Voilà, j'ai pris... un euro! J'ai mis des jours à réfléchir au montant qui me rendrait heureux.
Et, brusquement, j'ai réalisé que je mettais sur le dos de l'argent bien des choses qui n'ont rien à voir:
- Mon manque d'audace
- Mon esprit pessimiste
- Mon manque de créativité
- etc.
J'ai mis cet euro dans un cadre, et je veux m'en souvenir comme le déclencheur d'une nouvelle vie. 
Je vais changer tout cela en moi, et l'argent viendra de lui-même, j'en suis certain."
La confiance que Pierre avait mis en Serge était plus grande que celle qu'avait Serge en lui-même. 
Stupéfait de constater cela, Serge commença graduellement, avec l'aide de Pierre, à changer des choses en lui.
Aujourd'hui, il ne parle plus jamais d'argent.

L'argent n'est qu'une monnaie d'échange. C'est une conséquence et non une cause.
A chaque fois que je me rends chez Serge, je regarde la pièce de monnaie, et je pense à mon propre rapport avec l'argent: 
est-ce que je possède de l'argent ou est-ce que c'est l'argent qui me possède?
Si on apporte peu aux autres, on reçoit peu. Si on apporte beaucoup, on retire beaucoup.
Cela peut être sous forme d'argent, d'amour, de reconnaissance, selon nos choix.
Et pour apporter beaucoup aux autres, il faut tout d'abord s'enrichir intérieurement.

Auteur inconnu

Le cordon !

Un professeur avait l'habitude, en fin d'études, de donner à ses étudiants un cordon  violet sur lequel on pouvait lire "Qui je suis fait toute la différence"  imprimé en lettres dorées.
Il disait à chaque étudiant à cette occasion pourquoi il  l'appréciait et pourquoi le cours était différent grâce à lui.
Un jour, il a l'idée d'étudier l'effet de ce processus sur la  communauté, et envoie ses étudiants remettre des cordons à ceux  qu'ils connaissent et qui "font la différence".
Il leur donne 3 cordons en leur demandant ceci :
"Remettez un cordon violet à la personne de votre choix en lui  disant pourquoi elle fait la différence pour vous,
 et donnez-lui deux autres cordons pour qu'elle en remette un elle-même et ainsi  de suite. Faites-moi ensuite un compte-rendu des résultats."
L'un des étudiant s'en va, et va le remettre à son patron (car il travaillait à mi-temps) un gars assez grincheux, mais qu'il appréciait.
"Je vous admire beaucoup pour tout ce que vous faites, pour moi vous êtes un véritable génie créatif et un homme juste.
Accepteriez-vous que j'accroche ce cordon violet à votre veste en témoignage de ma reconnaissance ?"
Le patron est surpris, mais répond  "Eh bien, euh, oui, bien  sûr..."
Le garçon continue "Et accepteriez-vous de prendre deux autres cordons violets pour les remettre à quelqu'un qui fait toute la  différence pour vous,
 comme je viens de le faire ? C'est pour une enquête que nous menons à  l'université."
"D'accord"
Et voilà notre homme qui rentre chez lui le soir, son cordon  à la veste. Il dit bonsoir à son fils de 14 ans, et lui raconte :
 "Il m'est arrivé un truc étonnant aujourd'hui. Un de mes employés m'a donné un cordon violet sur lequel il est écrit, tu peux le voir, "Qui je suis fait toute la différence".
 Il m'en a donné un autre  à remettre à quelqu'un qui compte beaucoup pour moi.
La journée a été dure, mais en revenant je me suis dit qu'il y a  une personne, un seule, à qui j'aie envie de le remettre.
Tu vois, je t'engueule souvent parce que tu ne travailles pas  assez, que tu ne penses qu'à sortir avec tes copains et que ta chambre est un parfait foutoir...
 mais ce soir je voulais te dire que tu es très important pour moi. Tu fais, avec ta mère, toute la différence dans ma vie et j
'aimerais que tu acceptes ce cordon  violet en témoignage de mon amour. Je ne te le dis pas assez, mais  tu es un garçon formidable !"
Il avait à peine fini que son fils se met à pleurer, pleurer,  son corps tout entier secoué de sanglots.
Son père le prend dans ses bras et lui dit "Ca va, ça va...  est-ce que j'ai dit quelque chose qui t'a blessé ?" "Non papa... mais... snif...
j'avais décidé de me suicider demain. J'avais tout planifié parce que j'étais certain que tu ne m'aimais pas malgré tous mes efforts pour te plaire. Maintenant tout est changé..."
 
Auteur inconnu
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 

L'écho !

Un père et son fils se promenaient en montagne.  Soudain, le fils tombe, se fait mal et crie:  "AAAhhhhhhhhhhh!!!"
 
A sa grande surprise, il entend une voix qui répète, dans la montagne:
"AAAhhhhhhhhhhh!!!"
 
Curieux, il demande:  "Qui es-tu?"
 
Il reçoit pour toute réponse:  "Qui es-tu?"
Agacé par cette réponse, il crie:  "Peureux!"
 
Et entend: "Peureux!"
 
Alors il regarde son père et demande:
 
"Qu'est-ce qui se passe, papa?"
 
Le père sourit et répond:
 
"Mon fils, écoute bien, maintenant."
 
Et il crie vers la montagne: "Je t'admire!"
 
La voix répond:  "Je t'admire!"
 
Il crie encore:  "Tu es un champion!"
 
La voix répond:  "Tu es un champion!"
 
Le garçon est surpris mais ne comprends toujours pas.
 
Alors le père explique:
 
"Les gens le nomment ECHO, mais c'est en fait la VIE. Cela te renvoie tout ce que tu dis ou fais.  Notre vie est simplement le reflet de nos actions.
 
Si tu veux plus d'amour dans le monde, commence par en avoir plus dans ton coeur.
 
Si tu veux que ton équipe soit plus performante, commence par être plus performant.
 Cela marche pour tout dans notre vie. La vie te rendra tout ce que tu lui donneras."
 
VOTRE VIE N'EST PAS UNE COINCIDENCE.
 
C'EST LE REFLET DE CE QUE VOUS PENSEZ ET FAITES !
 
auteur inconnu
 
 
 
 
 
 
 
 
 

Le génie menteur ou les 7 miroirs de l’âme !
Il y avait une fois un jeune prince qui trouvait les gens autour de lui méchants et égoïstes. 
Il en parla un jour à son précepteur qui était un homme sage et avisé et qui confia une bague au prince.
- "Cette bague est magique. Si tu la tournes trois fois sur elle-même, un génie t’apparaîtra. Toi seul le verra.
 Chaque fois que tu seras insatisfait des gens, appelle-le. Il te conseillera. 
Mais fais attention : ce génie ne dit la vérité que si on ne le croit pas. Il cherchera sans cesse à te tromper."
Un jour, le prince entra dans une violente colère contre un dignitaire de la cour qui avait agi contre ses intérêts.
 Il fit tourner trois fois la bague. Aussitôt, le génie apparut:
- "Donne-moi ton avis sur les agissements de cet homme, dit le prince."
- "S’il a fait quelque chose contre toi, il est indigne de te servir. Tu dois l’écarter ou le soumettre."
 À ce moment, le prince se souvint des paroles étranges de son précepteur.
- "Je doute que tu me dises la vérité", dit le prince.
- "Tu as raison", dit le génie, "je cherchais à te tromper. Tu peux bien sûr asservir cet homme,
 mais tu peux aussi profiter de ce désaccord pour apprendre à négocier, à traiter avec lui et trouver des solutions qui vous satisfassent tous deux."
Parcourant un jour la ville avec quelques compagnons, le prince vit une immense foule entourer un prédicateur populaire. 
Il écouta un instant le prêche de cet homme et fut profondément choqué par des paroles qui contrastaient violemment avec ses propres convictions.
 Il appela le génie.
- "Que dois-je faire ?"
- "Fais-le taire ou rends-le inoffensif", dit le génie. "Cet homme défend des idées subversives. Il est dangereux pour toi et pour tes sujets.
" Cela me paraît juste, pensa le prince. Mais il mit néanmoins en doute ce que le génie avait dit.
-"Tu as raison", dit le génie, "je mentais. Tu peux neutraliser cet homme. Mais tu peux aussi examiner ses croyances,
 remettre en cause tes propres certitudes et t’enrichir de vos différences."
Pour l’anniversaire du prince, le roi fit donner un grand bal où furent conviés rois, reines, princes et princesses. 
Le prince s’éprit d’une belle princesse qu’il ne quitta plus des yeux et qu’il invita maintes fois à danser sans jamais oser lui déclarer sa flamme. 
Un autre prince invita à son tour la princesse. Notre prince sentit monter en lui une jalousie profonde. Il appela alors son génie.
- "Que dois-je faire, selon toi ? "
- "C’est une crapule", répondit le génie. "Il veut te la prendre. Provoque-le en duel et tue-le. 
" Sachant que son génie le trompait toujours, le prince ne le crut pas.
- "Tu as raison", dit le génie, "je cherchais à te tromper. Ce n’est pas cet homme que tu ne supportes pas,
 ce sont les démons de tes propres peurs qui se sont éveillés quand tu as vu ce prince danser avec la princesse. 
Tu as peur d’être délaissé, abandonné, rejeté. Tu as peur de ne pas être à la hauteur. 
Ce qui se réveille en toi dans ces moments pénibles te révèle quelque chose sur toi-même. "
À l’occasion de la réunion du grand conseil du royaume, un jeune noble téméraire critiqua à plusieurs reprises le prince et
 lui reprocha sa façon de gérer certaines affaires du royaume. Le prince resta cloué sur place face à de telles attaques et ne sut que répondre. 
L’autre continua de plus belle et à nouveau le prince se tut, la rage au cœur. Il fit venir le génie et l’interrogea.
- "Ôte-lui ses titres de noblesse et dépouille-le de ses terres", répondit le génie. "Cet homme cherche à te rabaisser devant les conseillers royaux."
- "Tu as raison", dit le prince. Mais il se ravisa et se souvint que le génie mentait.
- "Dis-moi la vérité" continua le prince.
- "Je vais te la dire", rétorqua le génie, "même si cela ne te plaît pas. Ce ne sont pas les attaques de cet homme qui t’ont déplu, 
mais l’impuissance dans laquelle tu t’es retrouvé et ton incapacité à te défendre."
Un jour, dans une auberge, le prince vit un homme se mettre dans une colère terrible et briser tables et chaises. 
Il voulut punir cet homme. Mais il demanda d’abord conseil au génie.
- "Punis-le", dit le génie. "Cet homme est violent et dangereux."
- "Tu me trompes encore", dit le prince.
- "C’est vrai. Cet homme a mal agi. Mais si tu ne supportes pas sa colère, c’est avant tout parce que tu es toi-même colérique et
 que tu n’aimes pas te mettre dans cet état. Cet homme est ton miroir."
Une autre fois, le prince vit un marchand qui voulait fouetter un jeune garçon qui lui avait volé un fruit. Le prince avait vu filer le vrai voleur.
 Il arracha le fouet des mains du marchand et était sur le point de le battre lorsqu’il se ravisa.
- "Que m’arrive-t-il", dit-il au génie. "Pourquoi cette scène m’a-t-elle mis dans cet état ?"
- "Cet homme mérite le fouet pour ce qu’il a fait", répondit le génie.
- "Me dis-tu la vérité ?"
- "Non", dit le génie. "Tu as réagi si fortement parce que l’injustice subie par ce garçon t’a rappelé une injustice semblable subie autrefois. 
Cela a réveillé en toi une vieille blessure."
Alors le prince réfléchit à tout ce que le génie lui avait dit.
- "Si j’ai bien compris", dit-il au génie, "personne ne peut m’énerver, me blesser ou me déstabiliser.
- "Tu as bien compris", dit le génie. "Ce ne sont pas les paroles ou les actes des autres qui te dérangent ou 
que tu n’aimes pas, mais les vieux démons qui se réveillent en toi à cette occasion : tes peurs, tes souffrances, tes failles, tes frustrations.
Si tu jettes une mèche allumée dans une jarre d’huile, celle-ci s’enflammera. 
Mais si la jarre est vide ou qu’elle contient de l’eau, la mèche s’éteindra d’elle-même.
Ton agacement face aux autres est comme un feu qui s’allume en toi et qui peut te brûler, te consumer, te détruire. 
Mais il peut aussi t’illuminer, te forger, te façonner et faire de l’autre un allié sur le chemin de ta transformation.
 Toute rencontre difficile devient alors une confrontation avec toi-même, une épreuve, une initiation."
- "J’ai besoin de savoir encore une chose", dit le prince. "Qui es-tu ?"
- "Je suis, moi aussi, ton reflet dans le miroir."

Charles Brulhart Janvier 2004

Le roi et le jardin !

Il y avait un jour un roi qui avait planté près de son château toutes sortes d'arbres, de plantes et de fleurs et son jardin était d'une grande beauté.
Chaque jour, il s'y promenait: c'était pour lui une joie et une détente.
Un jour, il dût partir en voyage. À son retour, il s'empressa d'aller marcher dans le jardin. Il fut désolé en constatant que les plantes et les arbres étaient en train de se dessécher.
Il s'adressa au pin, autrefois majestueux et plein de vie, et lui demanda ce qui s'était passé. Le pin lui répondit: " J'ai regardé le pommier
 et je me suis dit que jamais je ne produirais les bons fruits qu'il porte. Je me suis découragé et j'ai commencé à sécher."
Le roi alla trouver le pommier: lui aussi se desséchait...Il l'interrogea et il dit: " En regardant la rose et en sentant son parfum,
je me suis dit que jamais je ne serais aussi beau et agréable et je me suis mis à sécher."
Comme la rose elle-même était en train de dépérir, il alla lui parler et elle lui dit: "Comme c'est dommage que je n'ai pas l'âge de l'érable qui est là-bas et
que mes feuilles ne se colorent pas à l'automne. Dans ces conditions, à quoi¨bon vivre et faire des fleurs? Je me suis donc mise à dessécher."
Poursuivant son exploration, le roi aperçut une magnifique petite fleur. Elle était toute épanouie. Il lui demanda comment il se faisait qu'elle soit si vivante.
 Elle lui répondit: " J'ai failli me dessécher, car au début je me désolais. Jamais je n'aurais la majesté du pin, qui garde sa verdure toute l'année;
ni le raffinement et le parfum de la rose. Et j'ai commencé à mourir mais j'ai réfléchi et je me suis dit: " Si le roi, qui est riche, puissant et sage, et qui a organisé ce jardin,
avait voulu quelque chose d'autre à ma place, il l'aurait planté. Si donc, il m'a plantée, c'est qu'il me voulait, moi, telle que je suis." Et à partir de ce moment, j'ai décidé d'être la plus belle possible!"
 
Auteur(e) inconnu(e)

Les trois fils - Conte africain !

Le Royaume de Sabou avait un puissant chef du nom de Moro. 
Non seulement Moro était puissant mais en plus il était détenteur du sceptre de Viziok, un bâton magique permettant de diriger la foudre.
Un jour, Moro sentit la fin de sa vie arriver. Il fit venir ses enfants afin de leur parler :
- Mes fils, écoutez-moi ! Je suis devenu faible, il faut que le plus courageux d’entre vous me remplace. 
Pour que je choisisse mon successeur, il faut que chacun me conte son œuvre la plus fantastique.
Le premier de ses fils pris alors la parole :
- Père, tu te souviens lorsque les envahisseurs ont attaqué notre Royaume. 
Moi seul les ai combattus et les ai mis en déroute avec pour seule arme mes mains alors qu'ils étaient fortement armés et nombreux.
Le deuxième fils parla à son tour :
- Père, tu te souviens lorsque les lions de la grande forêt ont attaqué notre peuple.
Moi seul ai osé les combattre et les ai mis à mort avec comme seul arme mes poings.
Ce fut alors au tour du troisième enfant de Moro :
- Il est vrai que nous avons été attaqués par des envahisseurs et par des lions. 
Moi, je ne les ai pas combattus seul et ni avec mes mains. 
J'ai pris mes meilleures armes et appelé l'armée ce qui a permis de vaincre les lions et de repousser nos agresseurs.
Le vieux chef, après l'audition de ses trois enfants réfléchit pendant longtemps et déduit que 
l'enfant le plus courageux était celui qui avait dit la vérité c'était à dire son troisième fils.
Moro l'appela et lui dit :
- Puisque tu as dit la vérité, tu es le plus courageux. 
Je te remets le sceptre de Viziok qui te permettra de diriger le royaume de Sabou une fois ma fin venue.
Ses deux autres enfants apprirent alors à leurs dépens que dire la vérité est souvent l'acte le plus courageux qui existe en ce monde.

Auteur inconnu

Les trois vieillards !

Trois vieillards discutent sur un banc vermoulu dans la fraîcheur d'un soir d'été.
Le premier s'adresse aux deux autres:
"Quelle période magique que celle de l'enfance! 
Je me levais de bon matin et la rumeur du jour réchauffait ma poitrine comme un vin d'allégresse. 
Je me disais : "aujourd'hui, je vais aider mon père dans les champs" ou "tiens ! 
Ma mère a peut être besoin que je porte la jarre d'eau à sa place ?"
Croyez-moi, le bonheur est perdu dès que le corps a fini de grandir. 
Aujourd'hui, je donnerais tout pour retrouver la vitalité de mes premières années..."
Le second prend la parole et dit:
"Moi, je n'ai jamais été aussi sage que pendant mon enfance. 
Pas de querelle avec les femmes, pas de coup bas entre hommes, aucune parole malheureuse, l'unique souci du jour présent.
Croyez moi, le secret de la jeunesse éternelle, c'est l'insouciance du lendemain. 
Aujourd'hui, je pense à ma famille, à l'héritage, à la situation de mes fils. Je donnerais tout pour retrouver la tranquillité d'esprit.
Alors, le troisième vieillard se racle la gorge et parle en ces termes:
"Comme vous, il m'arrive de repenser aux matins de mon enfance lorsque 
je me disais : "aujourd'hui je vais ranger la maison, laver le linge ou apprendre mes leçons."
Comme vous, je suis sensible au temps qui passe et à l'indifférence qui était alors la mienne. 
Mais contrairement à vous, j'ai compris pourquoi nous étions heureux à l'époque.
Quelle est la condition du bonheur ? Ce n'est ni l'énergie perdue, ni l'insouciance à jamais envolée, mais la gratitude.
Voici en réalité ce que vous vous disiez chaque matin en vous levant : 
"Merci de me permettre d'être vivant, jeune et en bonne santé.
 Le seul moyen que j'ai d'exprimer ma gratitude, c'est de tout faire le mieux possible aujourd'hui."
"Le plaisir des bons coeurs, c'est la reconnaissance."
Jean-François de la Harpe

Auteur inconnu

Toilettes Payantes !

Il y a plusieurs années, un homme parcourait le pays en faisant des discours.
 Il racontait toujours comment il avait bien réussi dans la vie.
Alors qu'il n'était encore qu'un jeune homme, il se retrouva un jour à la gare et sans le moindre sous en poches. 
L'envie d'aller aux toilettes le prit très fort, mais c'étaient des toilettes à porte payante. 
Il fallait mettre une pièce de cinq sous dans la fente pour pouvoir ouvrir la porte.
Il demanda alors à un type de lui prêter l'argent nécessaire, ce qui fut fait. 
Alors il se dirigea vers les toilettes, et comme il arrivait à la porte, il vit un type sortir. 
Il en profita pour entrer et garda l'argent.
Lorsqu'il sortit, il aperçut une machine à sous dans le corridor.
 Il mit l'argent dedans, et chanceux il gagna le gros lot (Jackpot).
Avec cette argent, il s'acheta un petit commerce qui ensuite devint très lucratif. 
Il acheta d'autres commerces et après plusieurs années il devint très riche.
Cet homme finissait toujours ses discours en disant:
"Je cherche toujours ce type qui m'a permis de devenir ce que je suis maintenant. 
J'aimerais bien le récompenser".
Un bon jour, un type se leva et lui dit :
"Je me souviens, c'est moi qui vous ai donné l'argent pour les toilettes".
Et notre homme riche de lui répondre:
"Ce n'est pas toi que je cherche..... mais celui qui m'a tenu la porte ouverte".

Auteur(e) inconnu(e)

Petite pensée profonde :

"La vie, c'est comme un rouleau de papier de toilette : moins il en reste, plus ça se déroule vite !"

« Au fond du puits »

C’était un de ces soirs, si calme. Un de ceux qui précèdent l’orage. 
Moiteur enveloppante, lenteur apaisante, tout y était, et pourtant rien n’annonçait le dessein de l’avenir proche.
J’étais allé mettre un courrier à la boite aux lettres du village.
 Elle n’est pas loin, mais à pied cela fait bien marcher un quart d’heure. 
Pour gagner trois minutes je rentrai à la maison en passant par le chemin des Demoiselles.
Il passe à l’écart de l’unique et principale rue du hameau, à l’arrière des maisons.
 Il est un peu pittoresque, tordu par les viroles, creusé en charrière, pas très carrossable. 
Plus large qu’un sentier, mais on n’y passe qu’à pied. Même un vélo y perdrait sa bonne humeur !
 Un de ces chemins vieux comme le monde où passaient jadis les attelages de bœufs et tombereaux. 
On l’appelle comme ça, parce que d’après ce qu’on raconte ici, c’est un lieu propice aux rencontres.
 Pas n’importe quelles rencontres, celles dont on ne parle pas, celles avec l’étrange du monde d’à coté.
Même que le Gilo, lui, dit qu’il les voit souvent. Le Gilo, un bon garçon, pas méchant pour deux sous,
 un de ces pauvres bougres qu’on a dans Tous les villages de la campagne d’avant...
Et le Gilo, il s’enorgueillit d’aller souvent boire le coup chez elles, tisanes au miel et gâteaux sucrés qu’il dit.
Personne n’y prête l’attention qu’il souhaiterait, alors il insiste ! 
Il parle à la volée, dit qu’elles habitent au fond du puits, et qu’il y est encore allé hier soir !
« Ce pauvre garçon est bien dérangé » murmurent les gens. 
Pourtant, moi qui ne suis pas d’ici, arrivé il n’y a pas bien longtemps au village, je me surprends à l’écouter. 
Il parle si bien de ce qu’il aime : la nature, les oiseaux et les animaux, les plantes, oui surtout les plantes, 
il en parle d’une certaine façon. Il semble les connaitre mieux que quiconque, 
il leur donne des noms alambiqués qu’il mémorise parfaitement.
En plus il leur attribut des vertus qu’on dirait venues de l’ancien temps. 
Selon lui, elles sont toutes utiles, selon le mal ou le bien que l’on veut faire : « C’est les demoiselles qui me l’ont dit !
 Elles m’ont même appris leur endroit et leur envers ! » On pourrait en rire... pourtant je garde en mémoire le jour où ma petite fille, 
alors qu’elle se promenait avec moi, était tombée sur la route. Je ne vous dis pas les pleurs et la bosse sur le front ! 
Comme un œuf de pigeon. La ramenant à la maison pour la soigner, j’avais croisé Gilo. 
Il lui avait gentiment pris la main, mis un petit bouquet d’herbes à graines dans sa petite poche et lui avait chanté une comptine.
 Je ne reconnaissais pas l’air et c’était surement en patois, car je ne la comprenais pas. On aurait presque dit une incantation.
En pas plus d’un moment, la fillette ne pleurait plus, la bosse avait disparue, elle riait et revenait à ses habitudes... 
Comme si rien ne s’était passé.
Pourquoi tout cela remontait–il en ma mémoire à ce moment précis ? 
Allez savoir ! Ou peut être parce que j’arrivais à la hauteur du puits des Essaims, ce puits qui borde le chemin,
 et qui parait il est profond comme l’enfer ! On dit qu’on l’entend bourdonner des fois comme si il y avait un nid d’abeilles à l’intérieur.
Je m’en approchai, toujours curieux de l’ordinaire, pour regarder dedans... Et ce n’est pas un bourdonnement que j’entendis,
 mais des rires et des voix aux résonances doucereuses, comme un enchantement qui parvenait à mes oreilles. 
Je ne comprenais pas, et me penchant sur la margelle, je fus pris de bien aise, (si je peux dire ce mot en opposition au malaise).
Ce que je voyais dépassait l’entendement. Au fond du puits, point d’eau, mais une grande pièce que j’aurais vu du dessus,
 par cette grande cheminée, avec son feu qui crépitait sous le chaudron.
On y voyait deux femmes étrangement belles, parlant avec Gilo assis lui aussi dans le Cantou et rigolant. 
Il semblait heureux. De cet endroit émanaient du bonheur, de la quiétude, du calme et du bon sens qui me réchauffaient le cœur...
Et puis d’un seul coup d’un seul... crac ! Un éclair dans le ciel, un formidable coup de tonnerre faisant tout trembler, et en suivant, la pluie !
 De ces gouttes grosses comme le poing, qui vous transpercent les vêtements et vous mouillent jusqu’à la moelle !
Alors là, laissant ce tableau au fond du puits, je me dépêchai de rentrer en courant pour ne pas fondre comme un sucre dans un verre d’eau, 
tellement la pluie, redoublant de puissance, était insupportable.
Arrivé à la maison, je me changeai. À ma Douce qui tricotait, je décidai de ne rien dire. 
Pourtant devant ma préoccupation, elle dut s’apercevoir que la situation n’était pas normale, car elle me demanda :
« ça va, tu as une drôle de tête ?
— Oui, oui, dis-je, c’est l’orage, il est énorme ! »

Le lendemain, au matin, m’étant levé de bonne heure, je décidai de retourner au puits...
Rien. Rien de rien. Ce que j’avais vu la veille n’apparaissait plus ! 
Je voyais l’eau à deux mètres, ce qui parait normal dans un puits où encore aujourd’hui bon nombre de gens viennent puiser des seaux tous les jours...
Cette aventure, un rêve ? Une hallucination ? Serai-je en train de devenir fou ! 
La fragilité mentale guette au coin de la vie ! Et puis arrive Gilo :
« bonjour Patrice ! Alors, on a pris la saucée hier soir ! Me dit il.
— Je vous ai vu, j’étais chez les demoiselles !! »
Abasourdi je rentrai, et racontant mon histoire à ma douce, elle me réconforta en me disant : 
« tu vois, ces êtres mystérieux que l’on prend pour les ombres de nos rêves et qui nous hantent parfois, sorcières 
ou fées bienfaisantes, peut être sont-elles bien réelles et veillent sur nous. »



Histoires étranges de Cantalie -

Vol de Nuit

Pendant longtemps nous eûmes chez nous, durant les longs mois d’hiver, un gros et verruqueux crapaud vert qui, la nuit, s’infiltrait dans notre buanderie.
Souvent mon père se munissait alors d’un balai et d’une pelle et envoyait le crapaud, sous l’influence d’une magnifique balistique, voler chez les voisins.
 Nous pouvions alors contempler toute la grâce et la superbe d’un crapaud lancé à même les airs et comprendre que le pauvre animal n’était fait, finalement, que pour évoluer sur terre.
Un soir, cependant, où mes parents étaient absents – au cinéma, je crois – je me trouvais seule dans la maison. Revenant de la salle de télévision, je tombai nez à nez avec l’animal.
Il me regarda de ses grands yeux écarquillés.
— Que viens-tu faire ici, étrange animal ?
Pas de réponse.
— Si je t’embrasse sur la bouche, te transformeras-tu en beau prince charmant ?
— Non, mais je porterai peut-être plainte pour agression.
J’en restai bouche bée. Le crapaud, lui, continua son chemin.
— Tu parles ? réussis-je à prononcer tout en le suivant.
— Ou alors tu es victime d’hallucination. Ce qui est plutôt inquiétant, si tu veux mon point de vue de batracien…
Il se dirigeait vers la cave de Maman.
— Que viens-tu faire ici ?
— Voler des cigares à ta mère. Et du whisky. J’ai de la chance, on dirait que ce soir elle n’est pas là, je ne tombe que sur la fille qui parle aux crapauds. 
Au fait, tu devrais dire à ton père… Je déteste voler ! Ah, c’est là ! Veux-tu me filer un coup de main ?
— Comment ça ?
— Pour prendre les cigares et le whisky ! Je n’ai pas de mains ! Les pouces opposables, c’est vachement pratique !
— Mais, c’est à ma mère !
— Fumer tue, picoler aussi. Crois-moi, je lui rends service ! Allez, dépêche-toi donc ! C’est oui ou c’est non ? En même temps, le choix est tout vu : 
tu as déjà commencé à parler à un crapaud…
Quelques instants plus tard, nous étions dehors. Moi, pieds nus dans l’herbe, lui, enserrant entre chaque patte un cigare et une bouteille de whisky.
— Parfait, gamine, tu m’as bien aidé ! Au fait, mon nom est Stanislas, et toi ?
— Jessica.
— Jessica, c’est un joli nom… J’ai eu une tante comme ça, Jessica… Je t’ai à la bonne ! 
Que dirais-tu de venir avec moi, sur le toit, fumer ce cigare et boire ce whisky ? Enfin, me regarder, hein, parce qu’après tout, tu n’es qu’une enfant… 
Alors, qu’en dis-tu ?
Le personnage était étonnant, et je n’avais plus du tout envie de dormir. J’acceptai avec joie. Quelques instants plus tard, nous étions sur le toit. 
À nos pieds s’étendait mon quartier tranquille, plus loin la campagne, et encore plus loin les rumeurs et trémolos de la ville.
— Tu vois, Jessica, t’es la première pote gamine, pote-mine, ga-pote… non, pas ga-pote, c’est ridicule… que je me fais…
— Tu as connu beaucoup d’humains ?
— Oui. Tous des cons. Sauf les enfants. Tu sais pourquoi ?
— Non ?
— Vous croyez à vos rêves !
— Pas vraiment ! La maîtresse me gronde souvent, et je sais très bien que je ne pourrai jamais devenir cosmonaute !
Sans que je parvienne à comprendre comment, le crapaud me donna une tape derrière la tête.
— Hé, imbécile ! Tu parles à un crapaud ! Qu’est-ce qu’il y a de plus rêveur que ça ?
— Aïe ! Je sais pas, un paquet de trucs… Tu pourrais être une licorne !
Le crapaud se tut et replongea dans son whisky. Je compris que je l’avais vexé…
— Désolé, crapaud… Stanislas !
— Non, non, ça va, je comprends. Tu dis ça parce que je suis moche, c’est ça ?
— Non, mais…
— Non, c’est bon, ne t’excuse pas, il n’y a pas de mal. C’est moi, aussi, je suis un peu bourru…
Il y eut un nouveau silence. Je me raclais la gorge. Stanislas buvait son whisky.
— De toute façon, elles sont complètement connes, finis-je par dire.
— Qui ça ?
— Les licornes ! J’en vois souvent une, au centre aéré. Je lui ai plusieurs fois adressé la parole, mais elle, elle ne m’a jamais répondu !
— Parce qu’elle est en plastique !
— Parce qu’elle n’existe pas !
— Ha ! Je t’aime bien petite… Hé ! tu sais quoi ?
— Quoi ?
— Attends, passe-moi ce cigare, tu vas voir.
— Tiens.
— Achlume-lech-moich !
— Tu es sûr ? Tu sais que les crapauds qui fument, ça risque de…
— Achlume, che te dich !
— O.K., O.K.…
Je lui allumai son cigare. Et comme prévu, le crapaud se mit à gonfler, gonfler… Mais il n’explosa pas. 
Il fut bientôt gros, gros comme un ballon de foot, gros comme une mappemonde, gros comme une montgolfière…
À ce moment-là, flottant et s’élevant de plus en plus haut, il me tendit la main et me fit un clin d’œil.
— Hé, princesse ! me dit-il, les lèvres toutes pincées. Ça te dirait de faire un tour dans les étoiles, ma belle cosmonaute ?
Je le regardai, les yeux écarquillés. Le crapaud me fit un plus large sourire.
— Alors ? On y va ?
Ravie, les larmes aux yeux, je pris le crapaud par la main et, tous deux, alors qu’il tirait encore un peu sur son cigare, nous partîmes vers les étoiles, 
tandis qu’en dessous de nous dormaient la ville, les crapauds alcooliques et les licornes en plastique.

Le Gardien


Dans la pièce aux murs pâles, dans l’endroit le plus calme de la maison, Simon range patiemment ses bocaux sur de larges étagères en bois verni.
 Les soulevant délicatement, un à un, il retire, avec un chiffon doux, la fine couche de poussière reposant sur les couvercles métalliques. 
Satisfait de son travail, il rejoint le centre de la pièce, et s’assoit confortablement dans son fauteuil rouge. Il reste alors immobile, longtemps. 
Respirant paisiblement, il plonge en souriant dans les souvenirs nostalgiques de ses jeunes années.

Chaque jour, il répète les mêmes gestes, méticuleux, précis. Il démarre par les étagères de gauche et termine toujours par celles qui encadrent la fenêtre.
 Tous les bocaux, de même forme, de même dimension, portent sur le devant une petite étiquette en papier jaune, un rectangle sur lequel est écrit un nom exotique, une date, un lieu. 
Celui qui est en face de Simon est désigné comme « Khamsi – 28/04/69 – Al Minya », sur un autre, posé sur l’étagère de droite « Pampero – 19/08/74 – 
La Plata ». Simon en a rassemblé exactement deux-cent-vingt-huit, qu’il a accumulés au fil de ses voyages. 

L’observateur non averti conclurait que chaque bocal ne contient rien d’autre que du vide. 
Les écrins laissent parfaitement entrevoir le papier peint rose qui recouvre les murs.
 Le verre brille, créant mille petits éclats se reflétant un peu partout... 
Simon a parcouru tous les continents pour réaliser son œuvre. Il capture les vents dans ces récipients transparents au toit de métal.
 Il chasse tous les vents... et les conserve soigneusement depuis un demi-siècle. 

Les vents l’ont toujours fasciné, les tempêtes surtout, celles de sa Bretagne natale. 
Des courants emportant tout sur leur passage, entraînant avec eux des particules de terre, de sable, des embruns, de l’iode aussi... 
Les vents se chargent de moiteur, d’eau, des parfums du monde, tantôt épais, parfois légers.
 Aucune bise ne ressemble à un typhon, à une bourrasque, chaque souffle est unique par son épopée et sa personnalité.

Installé dans son fauteuil, Simon imagine les périples des vents qu’il conserve sur ses étagères. 
Qu’ont-ils rencontré, quels obstacles ont-ils usés, quelles terres ont-ils caressés... ? 
Au-delà de ces pensées paysagères, le vieux collectionneur, songeur et fier, sourit en détaillant chacun de ses joyaux... 
Il se considère comme un gardien de l’humanité, convaincu que les courants d’air représentent de petits fils argentés d’une valeur inestimable, 
reliant chaque individu à son voisin, comme de petits traits d’union. 
Ils ont rencontré l’humanité toute entière... et en ont emporté avec eux une trace, aussi infime soit-elle.
Dans la pièce aux murs pâles, dans l’endroit le plus calme de la maison, Simon veille sur son trésor, se gardant de libérer 
le souffle capturé comme s’il s’agissait du bien le plus précieux qui soit. Témoin de nos vies, de nos passages sur terre, i
l protège dans ses bocaux nos souvenirs concentrés et mêlés dans les bourrasques domptées. Ses vases contiennent toutes les âmes envolées, 
les effluves des corps caressés, les pollens, poussières, fragments de tout, concentrés et magiques.

Le mois dernier, Simon cassait, pour la première fois, un bocal contenant une tempête qui ne souffle qu’une dizaine de jours par an, 
dans le sud de la Patagonie. Le vent s’échappant de sa prison de verre créa tout à coup un courant tourbillonnant 
quelques instants au centre de la pièce, avant de mourir devant la fenêtre. 

Simon vieillit. La porte de la pièce aux murs pâles est restée fermée ce matin, Simon ne viendra plus. Il avait pris soin de laisser quelques notes, 
désirant que ses cendres soient dispersées, parmi tous les vents de sa collection, sur ses terres natales.

Ce jour-là, étonnamment, aucun souffle n’agitait les vagues. Le calme absolu. Tandis que les proches de Simon s’affairaient à ouvrir chaque bocal,
 les vents libérés restèrent un long moment à tournoyer mollement au-dessus du petit groupe. 

À l’instant de la dispersion des cendres du défunt, se forma dans le ciel une gigantesque colonne des vents mêlés qui, 
lentement, s’avança vers la mer, emportant avec elle Simon.

Le lendemain, quelque part sur la côte du Labrador, Martin scrute les nuages, observant un étrange phénomène, des volutes magnifiques, 
poussées par des courants inhabituels. Une masse d’air, imposante, dansant avec les anges. 
Fasciné, Martin sortit un récipient de son sac qu’il brandit aussitôt vers le ciel. En une fraction de seconde, dans un geste expert, 
il capturait ce vent inconnu... devenant, sans le savoir tout à fait, le nouveau gardien de l’humanité.

Le grand concours


Comme tous les millénaires, les Grands Mages se réunirent à nouveau, lors de la troisième Lune, pour célébrer le mille-et-unième Grand Concours des Mages.
Comme à l’accoutumée, chacun y allait de sa petite création ou de son invention farfelue.
On sentait néanmoins depuis les cent dernières éditions du concours que la créativité s’essoufflait ; le jeu commençait à perdre de sa superbe.
Oui, bien sûr, Ilsidor inventerait une nouvelle machine, non pas à remonter le temps, mais à l’étirer ; 
évidemment, Huldegur renchérirait avec sa potion de vie éternelle et enfin Xéfalon ferait éclater 
les planètes en feu d’artifice avant de les transformer en fleurs.
Tout cela faisait sourire mais n’émerveillait plus l’assemblée. On était las des inventions extraordinaires et des spectacles grandioses. 
Le spectaculaire était devenu banal et le miraculeux franchement ennuyeux.
Les participants, lassés, s’apprêtaient déjà à repartir quand Brikebaruk s’avança au centre du cercle.
- Attendez, chers amis... J’ai eu une nouvelle idée cette année.
Tout le monde soupira.
On les connaissait bien ses inventions farfelues : le sang pétillant dans les veines lors du dernier concours, l’oxygène en barres goût chocolat le millénaire précédent ;
 un système de camouflage géant pour la Terre au milieu de la Voie Lactée encore avant... toutes ces histoires ne faisaient plus rire.
Pourtant, lorsque Brikebaruk présenta son objet au milieu de cercle, un grand silence se fit.
- Qu’est-ce que c’est que ça ?
- Que c’est beau ! s’exclamèrent certains.
- Que c’est laid ! corrigèrent d’autres.
- C’est une nouvelle source d’énergie ?
- Pas vraiment, répondit le mage.
- Est-ce que ça permet d’inverser le cours du temps ?
- Pas du tout.
- Ça fait rire ?
- Pas franchement.
- C’est solide ?
- Non plus.
- Mais, est-ce que c’est utile ?
- Absolument pas.
- Et comment s’appelle cette chose ?
- Je l’ai appelée « l’Homme ».

Balade dans un bois


Ce matin-là, dans la forêt, le loup se réveilla de bonne heure, le poil hirsute, les yeux creusés, et avec la sensation d'un grand vide dans le ventre.
Il compulsa avec son index son I-Pod. Il avait bien rendez-vous aujourd'hui à midi avec cette ado écervelée qu'il avait rencardée sur Face Book.
 Lui, il avait triché un peu sur son âge, beaucoup sur son corps poilu et avait complètement omis sa longue queue velue.
Sur la photo de Face Book la gamine n'était pas terrible. Habillée tout en rouge, elle ressemblait à une grosse fraise Tagada.
Mais peut-être sentait-elle bon dans le cou et peut-être aurait-elle les cuisses tendres...

En guise de petit-déjeuner, le loup avala vite fait deux boîtes de cassoulet puis se rendit d'un pas vif aux bains-douches, une serviette sur l'épaule. 
Quand il arriva le marigot était déjà rempli de sangliers, beuglant dans la gadoue. De véritables rustres que le Loup regarda dédaigneusement.
Il entra à son tour dans les bains publics, se roula sur le côté, plongea son long museau, tapota sa queue dans l'eau boueuse, en éclaboussant les sangliers. 
Quand il ressortit, la gadoue s'étalait par grandes plaques sur ses poils.

Lui, le Loup, avait une grande journée devant lui. Une journée faite d'un nouveau désir, de nouvelles cuisses fraîches à croquer. 
Il sécha ses croûtes d'argile au soleil. Il trouvait qu'il sentait bon maintenant, pas tout à fait la même odeur que celle des fraises des bois, mais il sentait bon quand même.

Il était temps de faire place nette, un grand séducteur comme lui ne devait laisser aucune trace. 
Il replia sa tente igloo, rassembla dans son sac à dos tout son matériel de survie et quitta les lieux.
Puis il se mit en route par le petit chemin caillouteux, à la rencontre de l'autre greluche qui lui avait laissé sa photo sur Face Book.
Il se sentait en pleine forme, léger, rempli d'un désir tout neuf, son petit sac de fraises Tagada accroché à sa ceinture.

Il pensait...
Il pensait qu'il n'aimait pas le rouge mais peut-être qu'aujourd'hui elle porterait une guêpière noire et des bas. Mais sur Face Book, 
elle avait bien dit qu'elle serait habillée tout en rouge, et que lui, en signe de reconnaissance, lui offrirait des fraises Tagada.

Il pensait encore...
Finalement, c'était pas grave si elle était toute rouge. Lui, il avait fait le maximum. Il avait pris son bain, il sentait bon, il apportait les fraises.
Pendant qu'il pensait, il vit arriver devant lui un petit truc rouge qui se déhanchait. Elle devait boiter ou porter quelque chose de lourd.
Et il pensa encore... les filles ont toujours trop de trucs avec elles, même pour aller dans les bois.

Tous les deux se reconnurent immédiatement. Face Book n'avait pas menti. Elle était dégoulinante de pluie mais elle était venue quand même, elle désirait tant rencontrer le loup.
Il lui sourit de toutes ses grandes dents et lui proposa d'aller manger les fraises Tagada dans un coin tranquille de la forêt, loin du passage de ces lourdauds de sangliers.

Le Loup retrouva sans peine sa cachette et d'un coup, d'un seul, il remonta la tente igloo.
Elle était venue de si loin, pensait le Loup, avec toute cette pluie qui tombait sur elle. Tout ça pour voir si ce Loup de Face Book était bien un vrai loup dans la vraie vie !
Et le loup, ému, lui passa sa grande serviette éponge. Pendant qu'elle séchait ses cheveux blonds, il gratta les plaques de boue collées sur ses poils. 
Cette odeur-là ne plairait sûrement pas à la petite greluche.

Maintenant, elle engloutissait une à une les fraises Tagada et le Loup, lui, restait sur sa faim, un grand creux dans le ventre.
Sous la pluie qui tombait à nouveau, il pensait à toutes les greluches de Face Book et qu'il lui faudrait encore attendre bien longtemps avant d'en croquer d'autres.

Pompidou


Je venais de passer plus d'une heure à visionner une émission politique où des tartuffes maniaco-médiatiques parlaient avec une telle langue de bois qu'ils en postillonnaient de la sciure. 
On ne peut pas être le conseiller en communication le plus en vue et le mieux payé du moment sans s'astreindre à quelques efforts, mais là, j'étais arrivé à saturation. 
Trois jours que je guettais les moindres erreurs, surveillais chaque tic, épiais chaque redondance de ses concurrents ;
 trois jours à réfléchir à la façon dont mon employeur du moment devrait orienter sa prochaine prestation télévisuelle.
 J'avais envie de faire une pause et pour ça je dois reconnaître que mon métier a du bon.
 Une grande partie de mon travail se passe en rendez-vous, discussions ou déjeuners d'affaires,
 et tous ces grands messieurs que le commun des mortels aperçoit à la télé, au moment de la gamelle du soir,
 encravatés, endimanchés, empapaoutés de morgue et d'ennui, tous ces politiciens inaccessibles,
 ces dirigeants insensibles, je les rencontre, je m’assois à leur table.
 Certains me reçoivent chez eux, en toute décontraction, parfois même vêtus d'un simple jogging, les pieds dans des charentaises,
 un verre de Corona à la main et il nous arrive d'échanger des propos que le grand public n'a pas à connaître.
 Il est surprenant de voir à quel point un homme peut être différent dans l'intimité de son logement.
Bien sûr, ces rencontres revêtent pour moi une grande importance, tant du point de vue professionnel qu'humain, 
mais je n'aime rien tant que de travailler depuis ma splendide maison de la vallée de la Chevreuse. 
J'y gère mon temps comme je l'entends et justement, après cette énième diffusion de blablas économico-politiques, 
je venais de m'octroyer une petite pause. Le matin même j'avais réussi, après une forte engueulade, à mettre à la porte une de ces magnifiques créatures
 à la cuisse légère pourvu qu'on soit généreux en champagne. J'avais rencontré celle-ci dans une boite branchée de la capitale où j'avais rejoint quelques amis :
 un animateur de shows, un écrivain et critique à succès et un jeune loup de la pub. Nous avions fini la soirée chez moi et elle faisait partie du groupe.
 Elle était restée pour la nuit, mais en espérait un peu plus. Peut-être une de ces filles dont la seule ambition est de mettre le grappin sur un mari fortuné !
 On avait passé une sacrée nuit, mais quand le matin je lui ai appelé un taxi, elle s'était mise en colère et était partie en me promettant les pires ennuis. 
J'avais fini par m'enfermer dans la salle de bain le temps qu'elle s'en aille. Ça plus le boulot que je venais de tomber, c'en était assez pour la journée.
 J'étais passé me rafraîchir aux lavabos et avais réussi à dégotter une bouteille de whisky encore à moitié pleine. Sans trop de mal, d'ailleurs, 
elle était bien en évidence sur le bar du salon et c'était un miracle que mes amis ne lui aient pas fait un sort.
Je m'étais servi une bonne rasade et j'étais allé m'étendre sur un transat au bord de ma piscine, tout en feuilletant le dernier numéro du magazine Playboy.
 Ces filles-là, au moins, ne criaient pas quand je tournais la page. Je n'avais pas terminé mon verre quand j'ai commencé à ressentir un léger tournis. 
Sur le moment, j'ai mis ça sur le compte de la fatigue et du soleil qui me tapait sur la tête. Je me suis redressé pour chasser ce malaise et me mettre à l'ombre, 
mais j'ai été stoppé net dans mon élan : un dromadaire était en train de brouter mon gazon ! Mais qu'est-ce qu'un dromadaire pouvait bien faire chez moi ?
 Et puis comment était-il arrivé ? J'allais m'approcher de l'animal quand sa bosse s'est mise à onduler comme les vagues sous la brise marine. 
Puis une voix s'est élevée derrière moi.

« Homme libre, toujours tu chériras la mer !
La mer est ton miroir ; tu contemples ton âme
Dans le déroulement infini de sa lame,
Et ton esprit n'est pas un gouffre moins amer. »

C'était Georges Pompidou ! Je le croyais mort depuis presque quarante ans et voilà que je le retrouvait chez moi, dans un étrange costume d'apparat de couleur rose.
 Il me regardait avec un air à la fois triste et bienveillant, comme un affable professeur que l'on aurait déçu. 
Moi qui avais l'habitude de côtoyer les grands de notre société, je me trouvais désemparé, je me sentais comme un petit garçon pris en faute, attendant la remontrance.
« Tu étais un poète, m'a-t-il dit, tu as même encore dans ta bibliothèque mon anthologie de la poésie française... Regarde ! Regarde autour de toi et 
dis-moi, où est la poésie dans ton décor m'as-tu-vu, où se trouve l'amour dans tes conquêtes faciles, où se place la joie dans tes fêtes alcoolisées ?
 Est-ce là ce que tu es devenu ? Un homme riche mais sans âme ? Tu critiques ceux qui te font vivre mais c'est toi qui leur donne ce que tu leur reproches.
 Tu es devenu comme eux. »
Ses mots étaient pour moi comme cet épais vermifuge que ma mère nous donnait à grandes cuillerées et dont l’âpreté nous arrachait des grimaces.
 Je pleurais. Pompidou me sourit, puis il porta la main à son menton et en retira comme d'un tiroir deux cartes. Le roi de trèfle et le roi de cœur.
« L'un prend le chemin de l'argent, l'autre le chemin du cœur. Lequel veux-tu être ? »
Et sur ces mots, il disparut, comme tout ce qui m'entourait. Je venais de m'évanouir. Le lendemain, je me réveillais à l'hôpital ; 
on m'y apprit que le mélange whisky et LSD n'était pas conseillé. Je n'ai jamais eu de LSD, mais j'avais ma petite idée sur la personne qui en avait glissé dans ma bouteille. 
Je me suis promis de la retrouver. 
Pour lui dire merci.

Jacques a des papillons plein la tête.

Ils sont noirs et s’envolent à tout bout de champ. 

Il a du mal à distinguer ses idées, Jacques. 

Entre deux battements d’ailes, il sent cogner son cœur.

Ça résonne dans sa tête. 

Leur valse à contretemps lui pique les tempes.

Quand il était petit il les adorait pourtant... 

Ils brillaient de mille reflets et lui chatouillaient l’estomac à l’en faire éternuer. 

Il s’en souvient parfois, quand il passe devant l’école primaire à l’heure où les enfants jouent dans la cour.

Sa couleur préférée à Jacques, c’est le jaune. Comme le soleil. Pas jaune paille ou jaune citron. Non, jaune soleil. 

Mais aujourd’hui, il pleut.

Il n’y a plus rien de jaune chez lui. Ni dans son placard, ni dans ses tiroirs. 

Il aurait bien une chemise beige, mais elle est devenue trop serrée pour son gros ventre.

Ça ne le dérange pas, la pluie. Ses larmes s’écoulent, invisibles, salant à peine l’eau qui arrose sa boîte à papillons.

Il n’a jamais eu de parapluie ou de par-à-larmes de toute façon. À quoi ça servirait ? 

Il pleure tous les jeudis. Entre neuf heures trente et onze heures vingt.

Seulement en marchant. Comme il aime pleurer, il est obligé de marcher. 

Il préfère dehors, mais s’il est enfermé, il trouve toujours un couloir ou une pièce dont faire cent fois le tour. 

Pour tourner en rond, il est fortiche Jacques.

Voilà que ça recommence. Ses oreilles sifflent.

Il ne sait pas quand ses papillons se sont fanés. Tous en même temps ? 

Peut-être... Lui, il croit que le premier a contaminé les autres. 

Il s’en veut Jacques. Il aurait dû y faire plus attention. 

Personne ne l’avait prévenu aussi, pourquoi personne ne nous enseigne ces choses là ? 

Savoir compter ça sert à quoi si on doit le faire dans le noir ?

Il a appris à respirer pour ne pas s’affoler. Avant, il tapait son visage très fort dans son oreiller, jusqu’à s’évanouir,

mais le médecin pense que ce n’est pas bon pour sa santé. 

Qu’est-ce qu’il y connait en papillons le médecin ? 

Au moins, ils arrêtent de lui griffer les yeux quand ils sont assommés.

Jacques vient de prendre une grande décision. Il va les noyer.

Jeudi prochain, il ne pleurera pas. Ni celui d’après. Jusqu’à ce que sa tête soit pleine à exploser.

On verra bien s’ils arrivent encore à bouger. 

Quand ils seront tous morts alors, il avisera. Peut-être qu’il ne sera plus jamais dérangé comme ça.

Ou que de nouveaux tous beaux viendront l’habiter ? 

Il aimerait tellement que l’on lui rende ceux qui faisaient vibrer le sol sous ses bottes en caoutchouc

quand il sautait dans les flaques de boue.

Il a longtemps voulu les colorier. En regardant les étoiles ou en mangeant des fleurs.

Il est même tombé amoureux une fois. Enfin il croit. Il n’est jamais sur de rien, Jacques.

Les étoiles l’ont aspiré et les fleurs l’ont enrhumé. 

Quant à l’amour, il est parti avec la dernière aile pas trop foncée. 

Le plus dur, c’est de savoir que ça a existé et qu’il a beau chercher, il n’arrive plus à les retrouver.

L’aide des autres, il n’en veut pas. À chacun sa croix.

Seulement Jacques sent qu’il n’a plus autant d’énergie qu’avant.

Ce bourdonnement permanent le rend fou. 

Avant, ça lui coupait l’appétit. Il a toujours détesté manger en mauvaise compagnie. 

Ces chauves souris lui ont même retiré le goût des aliments. 

Comme si ôter ses rêves n’avait pas été suffisant.

Mais à quatre vingt sept ans, Jacques est fatigué. 

L’espoir fait vivre, il parait, et il ne lui en reste guère...

Il n’y pense jamais à son âge. C’est bizarre que cette pensée lui traverse l’esprit ce matin. 

Monter les escaliers qui mènent à la tonnelle pour observer les arbres qui toussent en attendant l’hiver. En voilà une idée.

Il aime les peupliers Jacques. Surtout ceux qui ne sont pas taillés.

On dirait qu’ils essayent de s’échapper d’une écorce en terre cuite, ça craquelle sans se briser.

Son souffle devient court. Il attrape la rambarde du parc qui lui tombe sous la main.

Pour la première fois depuis son dernier baiser il sent les papillons s’arrêter comme quand on appuie sur le bouton pause du magnétoscope. 

L’image se fige et grésille. Ils filent. Ils s’envolent à travers l’atmosphère.

Il les voit s’estomper au loin en direction du soleil. Ça scintille.

Ses paupières se ferment, ses genoux touchent terre. Jacques est calme, enfin. 

Il peut lâcher la rambarde. Ses doigts glissent lentement sur le fer forgé.

Il n’a plus envie de pleurer, Jacques.

Les papillons sont dépassés.

Prière exaucée ? ?

Divorce juif

Jacob, qui habite Tel Aviv, téléphone à son fils Samuel qui a émigré à New-York et lui dit :
« Je regrette de te gâcher ta journée, mais je dois t'informer que ta mère et moi sommes en train de divorcer. 
Quarante-cinq ans de souffrance, c'est assez ».« Papa, comment peux-tu dire ça ?  Et juste avant les fêtes ! » lui cria le fils.
« Nous ne pouvons plus nous voir », répondit le père, « nous sommes fatigués l'un de l'autre et j'en ai ras l'bol de toute cette histoire,
donc tu me rendras service, mon fils, si tu appelles ta sœur Rachel à Chicago ».
Et il raccrocha abruptement.
Désespéré, le fils appelle sa sœur qui est complètement outrée. « Comment vont-ils divorcer, à leur âge ? Je me charge de l'affaire ».
Directement la fille téléphone a son père et lui dit:« Vous n'allez pas divorcer. Ne faites rien jusqu'à ce que nous venions mon frère et moi chez vous.
Tu m'as bien entendu : ne faites RIEN, tu as bien compris, tu nous attends !." Le père raccrocha, se retourna vers sa femme et lui dit :
« Très bien, Rebecca, tout est parfait, les enfants viennent passer les fêtes avec nous et ils payent eux-mêmes leur billet d'avion ».



Au Mur des Lamentation

Deux hommes arrivent au Mur des Lamentations, à Jérusalem. Les deux se lamentent et pleurent.Le premier :
- Mon Dieu, s'il te plaît, fais-moi gagner 5 millions, s'il te plaît, 5 millions, allez.
Et le deuxième :
- Mon Dieu, tu sais que je n'ai pas du tout d'argent, je te demande seulement 20$ pour vivre et manger aujourd'hui, c'est tout...
Et chacun se lamente, sans arrêter.
A un moment, le premier se retourne vers le deuxième et lui dit :
- Bon écoute, tiens, voilà tes 20$ et laisse le Bon Dieu se concentrer, hein.

Conversion au catholicisme

Deux juifs envoient leurs deux fils en Israël pour un long séjour.
Ceux-ci reviennent convertis au catholicisme.

Profondément choqués et incrédules, les deux pères juifs en parlent à
leur rabbin. Celui-ci leur répond qu’il vit le même drame car son fils
de retour d’Israël s’est converti aussi au catholicisme.

A la synagogue, le rabbin invoque Dieu pour solliciter son avis et son

« Vous avez entendu parler de mon fils Jésus. Moi aussi je l’avais
envoyé en Israël….. »

Le sang du juif

Un juif a l’habitude de donner son sang.

Un richissime Saoudien tombe malade mais son sang est très rare.
Après d’impressionnantes recherches mondiales, 
on découvre que seul ce Juif de Jérusalem peut lui fournir le  sang. 
Il va le voir et lui demande de l'aider.
Ce Juif va d'abord voir le Rabin qui lui donne l'autorisation. Le juif
donne donc son sang.

Pour le remercier le Saoudien lui offre une Ferrari et 5 millions d'euros.

Deux ans plus tard, même problème pour le Saoudien.

Le Juif lui offre une seconde fois son sang.

Pour le remercier le Saoudien lui offre une Twingo.

Deux ans plus tard, même situation.

Cette fois-ci le Saoudien lui offre un vélo.

Là, le Juif ne comprend plus et va voir son Rabin en lui disant:

"Rabi, je ne comprends pas. La première fois j'ai eu droit à une
Ferrari et des millions, la deuxième fois une Twingo, et la dernière
fois, un vélo."

Le Rabin lui répond:
"Mon enfant, aurais-tu oublié que c'est ton sang qui coule dans ses
veines maintenant ?"